Олег Бородкин «МЫ ПРИВЫКЛИ К РОССИИ…»

Дорогому нашему другу и брату Олегу Александровичу Бородкину стукнуло ни много ни мало пятьдесят лет. "Да, полтинник", — скромно признался он в кратком телефонном разговоре по данному поводу, словно сам удивляясь такой неизбежной случайности.

И вот, от всей редакции "ЗАВТРА", поздравляя с этим юбилеем, желая приличествующих случаю здоровья, счастья и успехов на всех жизненных фронтах и тылах, совершенно необходимо несколько слов сказать о Бородкине-поэте. Последние несколько лет он писал стихи как бы через силу. Трудно поверить в то, что внутри себя Олег действительно поставил знак равенства между поэтическим творчеством и работой — скорее всего, это была некая игра с самим собой, внешними и неоспоримыми правилами которой были в том числе и необходимость банального зарабатывания денег, и строительство очередного загородного дома (как всегда, своими руками и "с нуля", с голой земли). Видимо, все эти, далеко не игровые, обстоятельства жизни и заставляли Олега Бородкина демонстративно заниматься в своих стихах современной разновидностью акынства по принципу "что вижу — о том пою". Порой получалось необычно и вполне интересно, но для почитателей творчества поэта, знакомых с его прежними достижениями, — как-то не слишком вдохновляюще.

И вот, "период мелкотемья и описательства", судя по новой подборке стихов, которую мы представляем здесь вниманию читателей "Завтра", оказался Бородкиным наконец-то — ну, если не преодолён, то пройден. Его поэтический голос снова зазвучал в полную мощь.

"Лес изнутри — не то, что лес снаружи…", "Но опасно у нас сотворение звука, и претензии к воздуху неправомерны…" — это, несомненно, хорошо знакомый нам по прежним стихам, но уже сильно изменившийся, новый-старый Бородкин.

Рады за тебя, Олег Александрович, рады твоим стихам. Так держать! Полный вперёд!

Владимир Винников

***

здесь сладким пивом

никого не удивишь.

здесь в чёрный хлеб

кладут сушёный виноград.

довольно много красных глаз,

снесённых крыш…

бывают ночи:

снятся сны, которым рад.

и дни бывают:

проживёшь их — как проспишь.

сентябрь 2008 г.

***

всё это нервы…

впрочем, и весна

количеством смертей рекорды бьёт.

на солнечные дни, увы, бедна…

зато мой друг намного меньше пьёт,

поскольку пост.

постится вся страна

и как улитка к счастию ползёт…

бокал-другой испанского вина

я тоже выпью.

вот как мне везёт.

апрель 2009 г.

***

снегом с утра

нас милейший апрель удивил.

что-то от осени есть

в запоздалой весне.

климат в страстную неделю

не то чтоб не мил,

просто другое лечение нынче в цене.

мне и не больно играть

эту странную роль.

мне и не страшно,

поскольку есть истинный путь.

солью земли

называют уж точно не соль.

да и слова тут к чему?

можно просто вздохнуть.

апрель 2009 г.

***

наследственность.

её не выбирают,

к тому же если в меру лысоват…

немного надоел знакомый ад…

известно ведь,

во что с тобой играют,

и что никто ни в чём не виноват.

апрель 2009 г.

***

вот скорости у нас не отобрать.

и мысль порой летит быстрее пули…

обманывали да не обманули.

в любой игре стремились обыграть.

но шеи как цыплёнку не свернули.

апрель 2009 г.

***

но опасно у нас сотворение звука…

и претензии к воздуху неправомерны.

как избавиться от

наслоившейся скверны?

непомерная тяжесть. бесправная скука.

уготовлено мне по божественной воле

нахлебаться блаженства

и гибнуть с улыбкой.

называл себя кем-то.

пленялся ошибкой.

выжимал капли крови

из бурных застолий.

утонуть в тишине.

соль в остывшем бульоне.

в зеркалах мы забавны,

ужасны, обычны…

истребителя-ангела знаю я лично.

да и ангел-хранитель

живёт в каждом стоне.

воздух мы сотрясаем

не столько напрасно

сколько лишь по желанию

бедных извилин.

был и скуден в любви.

и в любви был обилен.

у поэтов капризы выходят прекрасно.

мы привыкли к России. и мы не уроды.

холм прикинулся в шутку

высокой горою.

непременно блеснуть удаётся герою

православным сознаньем

на фоне природы.

это тоже неплохо.

как пытка талантом

несравнимо полезнее пытки рублями.

я завален на старости лет букварями.

изъясняться хитро.

умереть дилетантом.

или всё-таки есть

к ловле истин охота?

волю Божью кроить не имеете права.

я претензии снял.

и прокисла отрава.

не придумал названья.

стихи — не работа.

апрель 2009 г.

***

драконы же мертвы. побеждены.

несчастные мифические твари.

обломки неудавшейся войны…

рассеялся противный запах гари.

реликты. дни их были сочтены.

апрель 2009 г.

***

когда не объяснишь рационально

того, что с этим телом происходит.

когда любая истина банальна,

и вечный враг со смаком за нос водит.

и ложная тревога жрёт сознанье,

и не за что руками ухватиться.

внушают ужас тайны мирозданья.

вода в вино не хочет обратиться.

коричневое сердце бьётся в клетке.

пропитана еда бесцветным ядом.

дел невозможных натворили предки…

пугаешься: так вот она, награда?

с той стороны и видно по-другому.

лес изнутри не то, что лес снаружи.

есть путь:

дорога к Храму или к дому.

путь в никуда хоть сладок,

да не нужен…

зажжёшь костёр,

зажгут костёр соседи.

и ангел твой едва ли молвит слово.

желанья нет у ангелов к беседе…

ты вздрогнешь,

а потом отпустит снова.

апрель 2009 г.

***

без странностей в характере никак.

глагольной рифмой

часто портишь стиль.

известно, что такое куры-гриль.

и что такое свет и что есть мрак.

вези меня домой, автомобиль.

май 2009 г.