– А чего тут понимать? – орёт Петрович. – Варька-то его – одно наказание, и прощать нечего: помилуются, отведут душу и по-новой на каторгу…

– Эх! – вздыхает Николай, – видел бы ты её. Огонь! Хотя и училка… Мне бы только посидеть с ней рядом. Всё бы отдал.

Я кошусь в его сторону, восхищаясь чужой бесшабашностью. А что я готов отдать, чтоб убраться отсюда? "Аллах не меняет того, что с людьми, пока они сами не переменят того, что с ними". И опять пустота. И горечь. Мне всё равно.

Равнодушен я к судьбе своей. Оттого и радует чужое стремление к переменам.

– Она недавно у нас, – опять орёт Петрович, – месяца три. Как приехала, мужичьё-то всё с ума и посходило…

– Видать немного ума было.

– Какой ум? – Петрович немного сбавляет тон. – Это всё бабы! Всё зло от них!

– Кто осудит женщину? У каждого – своя мама… или вы думаете, что наши мамы не знали молодости?

– При чём тут мама?

– Если хватает ума не осуждать своё, то к чему выказывать глупость, осуждая чужое?

На мгновение повисает пауза. Петрович растерянно хлопает глазами, теряя влагу с бороды. Николай тяжело вздыхает и говорит:

– Всё, пора двигаться. Давай-ка, Петрович, на выход. Да и кобыла твоя…

– Это мерин, – вяло и как-то чересчур трезво возражает Петрович. – Зорька по снегу плохо идёт.

– Вот и молодец, – бубнит Николай, открывая ему дверь. – Давай-давай…

Осторожно, бутыль не разбей.

Петрович пропадает в косых струях метели. Николай захлопывает дверь.

"Что я такого сказал"?

Несколько минут сидим молча.

– Чего там? Трогай, что ли… – не выдерживает Николай. – Разворачивайся.

– Каким образом? У нас в будке шесть ёмкостей, все наполнены лишь на треть.

Перевернуться хочешь?

Мы смотрим, как в свет фар лениво входит лошадь. Потом появляется повозка с маяком-возчиком на передке. Петрович, не оборачиваясь, несколько раз махнул рукой, я помигал ему в спину дальним светом, и он пропал, сгинул, в каких-то десяти-пятнадцати метрах от нас.

Ничего не видно.

Я достаю тряпку и, сколько могу дотянуться, протираю стекло перед собой.

– Минуту посидел, а стёкла как запотели…

Николай перехватывает у меня тряпку и протирает стекло со своей стороны.

– Да здесь не высоко, – в его голосе отчётливо слышатся заискивающие нотки. – И снега не очень много. А можно сдать назад? Тут неподалеку съезд в посадку…

Представляю, как огромная машина с залепленными снегом фарами заднего хода, бледным расплывчатым пятном пятится задом, а какой-то бедолага мчится навстречу, напряжённо вглядываясь в десятиметровый просвет перед собой…

– Придётся ехать в Антонюки, – говорю. – Там развернёмся, на бригаде.

– В Антонюки, так Антонюки… – вздыхает Николай.