- В принципе?.. - Гробовщик ненадолго задумался. - Он может быть запрограммирован на прыгучесть. Но, если вот на эти клеммы накинуть тысчонку вольт, а лучше три - он надолго задумался.
- Толковая мысль - накидывай!
- Не пори горячку, Патрон и не психуй из-за пустяков. Поищи лучше парней. Где искать ты знаешь: там где буфетчик держит винный погребок.
- Откуда ты знаешь, что он есть?
- Изволь - это просто. Офицеры патрульной службы позволяют себе в Дальнем Космосе и не такие вольности. Они много чего себе позволяют, много чего - за что других немедленно отдают под трибунал. Гады!
- Э-э, не трави душу, сколько лет прошло?
- Давно бы вышел, если бы не ты, Рей!..
- Брось ныть, Хьюго. Куда бы ты вышел после двенадцати лет каторги? Интересно, где ты видел парней, которые в добром здравии разгуливают по Земле, посачковав с десяток лет на марсианских рудниках? Среди зеленых, полудохлых клошаров, уж не там ли?
- Я все понимаю, а душа болит. Ведь прежде чем угодить на эти растреклятые копи царя Соломона я был приличным офицером.
- И прилично приторговывал этим дерьмом! - Патрон ухватил щепотку зелья и сунул в выщербленный рот. - Ладно, хватит дуться, нашел о чем вспоминать. Я поищу этих паршивцев, а ты накинь концы высоковольтного кабеля на клеммник и придави...
Гробовщик возразил:
- Стоит подождать, если эта хреновина не имеет прямого выхода к антеннам и не может вредить нам открыто - стоит к ней присмотреться. Я буду сидеть тихо, словно кот у норки. Не суетись, Патрон.
Шеф колебался, хмуро обкусывая ногти.
- Ладно, полчаса у тебя есть. Пока я обшарю камбуз. Только не нажуйся дури до полного вырубона! И в случае чего - врубай на полную катушку, в нашем деле это самое паршивое - выстрелить вторым. - Он развернулся и выплыл из рубки.
Пилот скосил глаза на камбуз. Метки на экранах ожили и Гробовщик напрягся, но игра уже пошла в открытую. Как ни виляй хвостом, какие каналы не задействуй - от ищеек Гробовщика не скрыться. Кстати, он действительно чем-то напоминает худосочного, злого кота, притаившегося у норы, то бишь у лючка.
Ну, Бог в помощь! Хотя... эти три тысячи вольт - все висит на волоске, парень.
На камбузе пирушка была в разгаре. Охмелевшего Помазка присосало к вентиляционной сетке, он мирно подремывал, а Луноход выигрывал у стюарда в "буру" пятую бутылку вина. Стюард отчаянно злился и требовал нераспечатанную колоду. В общем, все шло, как по маслу, которым смазал программу стюарда Пилот. Запасами пива и бренди пришлось, правда, пожертвовать.
- Довольно, лысый! - С трудом ворочая языком, выкрикнул Луноход. Гони должок, падла! Ты сам сказал, что есть на что играть! - Без команды борт-компьютера, господина Кью, я не уполномочен открывать винный погреб.
- Шалишь! Причем дважды шалишь. Во-первых, сколько б я не выпил - а меры никто не знает - такой дури ты от меня не дождешься, что я включил "борт". Кто тебя этому подучил, я разберусь позже. Пока во-вторых: ты запрограммирован быть всегда честным и только честным и никак иначе. Так?
- К чему вы клоните, сэр?
- Не боись, не к сожительству. Итак, ты должен человеку, есть должок за тобой, отвечай, сучий потрох?
- А вам действительно должен 2,84 литра вина марки "Букет Молдовы". Я вам верну их при первой же возможности.
- Дудки! Мне это необходимо сейчас! А ну будь честным, не смей вредить человеку, слышишь? Я требую!...
- Ладно! - Буркнул стюард, после разноцветных раздумий - впрочем ответ уже хранился в памяти. - Жди здесь, я сейчас попытаюсь открыть погребок. Но больше я с тобой играть не стану, так и знай.
- Шалишь! В месте пойдем, а вдруг ты смоешься?
- Куда я денусь? - Моя родина камбуз.
- Почем я знаю? Бывает и отец родной, а кинешься - днем с огнем?
- Нелогично рассуждаете, сэр. Пить надо экономнее: меньше и меньше. Хорошо, мы пойдем вместе, но в погребок я спущусь сам, если конечно, он не заперт персональным кодом Папаши Кью.
- А он что, суровый мужик, этот ваш пахан-папаша?
- Вопрос сформулирован некорректно. Вам надо меньше пить, алкаш несчастный!
- Врешь - счастливый! Вот, в карты у тебя выиграл, лысый, а ведь ты кибер, у тебя мозгов в башке тысяч на двадцать.
- И все же вы неправы, сэр. И потому что - алкаш.
Пререкаясь, они направились в ту часть шлюпа, что по традиции именуется баком. Стюард катил по магнитному рельсу, а Луноход болтался сзади, уцепившись за робота.
Дальше неинтересно. Пилот знал, что произойдет дальше. Стюард заманит флибустьера в бронированный бокс, где хранятся кассеты и запасные части, вряд ли Луноход будет ждать на порожке - и все. Дверь надежна. Код замка служебная тайна, останется только стереть информацию об этом коде из памяти стюарда и на "Русиче" появится таинственный узник. Если удастся выманить из рубки Гробовщика и там появится Помазок, то... шансы почти уравняются.
Бледнолицый флибустьер дождался таки своего часа. Вздрогнули стрелки приборов, зеленые змейки ожили на экранах осциллографов. Дисплей стал выдавать желанную информацию. Но бледнолицый отпрянул, блаженная улыбка сползла с синюшных губ, будто стерли ее мокрой тряпкой. Совсем не то ожидал он увидеть на экранах, совсем не то. - Команды шли сухие, жесткие, словно готовилась к бою армейская батарея.
Пилот играл ва-банк. Он выводил на рубеж развертывания группу захвата, наводил на цель боевые лазеры, прямым текстом приказывал разгерметизировать "Русич" и блокировать энергоустановку.
Гробовщик потянулся к рубильнику, неужели не клюнул?
И тогда Пилот сделал единственный практический ход: снизил накал электрических ламп, демонстрируя присутствие на корабле и выдал на экран физиономию бледнолицего с выпученными глазами.
Флибустьер по кличке Гробовщик глядел на свое изображение и мало-помалу пятился к выходу, сплевывая на ходу зеленоватые пузыри. Никогда и никому он не верил на слово, но своим приборам доверял безоговорочно. А приборы выдавали контрольные метки, это означало, что шлюп взят на прицел боевой импульсной установкой.
Мистификация, устроенная Пилотом на экране дисплея, парализовала волю Гробовщика и измученный рассудок поддался. Он помчался к вспомогательному шлюзу; в спешке, раздирая до крови пальцы, натянул скафандр - и вскоре старенькая шлюпка отошла от борта и направилась к гондоле, что по-прежнему таилась за глыбой метанового льда, очертаниями и размером напоминавшей Гренландию.
Это случилось как раз в ту минуту, когда изрыгая проклятия, угрозы и прочие перлы истинно мужского лексикона, Патрон втолкнул в рубку Помазка, вконец одуревшего от вина и брани. Легкий толчок и негромкий гул двигателя заставил главаря отложить экзекуцию. Он заметался у иллюминатора, не веря своим глазам: самый верный дружок его бежал, бежал в самую тяжелую минуту!
- Хьюго! Хьюго! - Проревел он в микрофон. - Ты совсем одурел от своего зелья? Отвечай, сукин сын!
В динамике лязгнуло, потом прорвался хриплый и мертвый голос:
- Прости, Рэй, но у каждого одна шкура натянута на плечи и присобачена одна голова. Я не хочу возвращаться в тюрьму...
Патрон оборвал разговор и вызвал гондолу.
- Док, Док, ты меня слышишь? Отвечай, иначе клянусь твоей полудохлой башкой - я разнесу вас вдребезги - а стволов тут хватает... Эй, Док?
После небольшой паузы послышался ответный тонирующий сигнал.
- Чего орешь, старый пень? Это я, Скунс. Док дрыхнет и сдается мне, что и тебе не мешало бы покемарить в счет вечерней выпивки, а то все легавые Системы сбегутся на твои вопли.
- Что у вас, отвечай как на духу, только правду?
- Все в ажуре, ни одного пивного ларька в радиусе трех дней пути. Щупаем двумя локаторами - чисто. Вы часом не перепились там, а, Патрон?
- Похмеляться не успеваем. Слушай внимательно: Гробовщик снова обожрался своего зелья, его капитально дурманит. Он сорвался к вам, встречайте. Уложи его, потом откликнешься.