x x x

Помножу себя на ближайший берег. Скажу, что тот, кто во что-то верит, Достоин жизни с землей в обнимку, Где приласкают, почешут спинку. Хоть я отброс, но другим отбросам Всегда казался немым вопросом, Не тем, в котором хотя б мычанье, Но бесконечностью на молчанье Помноженной. В этом моя загвоздка. В этом суть моего перекрестка. И разбегающиеся дороги. И гравий строк о босые ноги.

x x x

Цель курицы - быть во щах. Будущее - в самих вещах: В пьянке бутылочному стеклу Лежать осколками на полу. Жизнь - струна, прямизной берет. Изгибы - покуда она поет. Рвется не там, где прикажет рок, А там, где перетрет смычок. В мыслях не было жить среди Прошлого, говоря себе: жди Завтра то, без чего дыра Памяти пожирает твое вчера.

x x x

Так выходишь из мертвой петли, Что в глазах рябил от земли И того, что на ней горой В беспорядке лежит. Порой Нужно броситься головой В омут, чтобы понять: живой Я пока еще, если страх Горло давит, щекочет пах. И душа так - что твой борей Изо рта и из двух ноздрей Свищет, словно табачный дым, Но никто не кричит "горим!"

x x x

Изначально земля тверда. Состоит из огня и льда. Пахнет родиной. то есть тем, Что осталось от предков. Всем Одинакова и кругла, Что не скажешь из-за угла, Прячась от ветра или шальной Пуль, прижавшись к стене спиной.

x x x

Морок смотрит из каждой строчки. Многоточие хуже точки: Недосказанность - это свойство Бездушевного беспокойства. Но идя из глубин навстречу Миру, те, что уже далече, Становясь нашим дням контекстом, "Бе" и "ме" искупают жестом. Погляди, как мелькают руки! Это возгласы! это звуки! Их родившие тьмы и дали Знают горечь твоей печали.

x x x

Мы одинаковы в том, что наши Уста хотим пронести мимо чаши, И в покаянии за порогом, Точно уже узнав, что не Богом Мы придуманы - из пустого Бессловесного мрака Слово Нас назвало, шепча стыдливо Наши помыслы. Так Годива, Если верить былым рассказам, Наблюдала, как горний разум Выжег любопытное зренье Соглядатаю откровенья.

x x x

Это агония, когда с языка Спускается в образе паука Строка паутиной или слюной Слепленная с еще одной. Это не молодость. Это не Жизнь - ни в себе, ни вовне. Это даже не мысли - слова. Брожение серого вещества. Движение между пустых углов. Стучание о стены голов. Это поиск ответа, но Которого даже быть не должно.

x x x

Сон нейдет и ну его на фиг! Город входит в окно, как график. Время ломаных линий короче Восьми часов ежедневной ночи. Что приятнее и больнее, Чем душе (или иже с нею) На промасленном покрывале Разложить себя на детали И собрать (где былая бодрость?) Как Калашникова - на скорость, Пока прут языки рассвета, Как грибы на исходе лета?

x x x

Снов не помню. Помню лишь - был или нет. Будят меня ни кошмары, ни даже свет В окно, ни будильник, ни телефон, ни с лица Сползшая маска. Должно быть, у подлеца Сон беспробуден, ибо когда ж еще Совести (заподозрим такой расчет Природы, иначе - инстинкт выживания) отдохнуть От беготни от себя, превратившей в ртуть Необычайно твердый зеркальный сплав, Мир, отразившись в котором, себя узнав, В отвращении выгнется в полный рост, Бисером брызг разметав ее между звезд.

x x x

То родишь, что зачнешь сегодня. Мертвый груз - то, что ты не поднял. Что не понял, теперь уж мимо Пролетит, ибо мысль - гонима. Дни уходят своей дорогой, Награждая тебя изжогой И нарывами осыпая. Тело мечется, засыпая, Тело корчится, увядая. Голова уже вся седая, Рот пускает сквозь слюни трели, Как младенец из колыбели.

* Алексей Холкин. СТИХОТВОРЕНИЯ *

Здравствуй, Петербург!

Всем погибшим твоим Поэтам

Здравствуй, город на костях, на костях... Твои храмы на крови (не пролей!). Нынче я в твоих гостях, да - гостях, о некрополь безнадежных любвей!

Саван ночи мне на плечи обрушь, и пусть время вспять идет до утра. Видишь: тени неприкаянных душ гулким эхом по колодцам-дворам.

Встану с ними в хоровод, хоровод. Стану частью выраженья лица... Я не гость твоих промозглых погод, я - твой узник, до любого конца.

x x x

"Зеркалу" Тарковского

Мне зеркало смотрит в глаза, не мигая, и я цепенею под пристальным взглядом, и я стекленею, уже отражая себя и предметы, которые рядом.

Чем дальше - тем больше: швыряю в лицо вам я то, что вы есть, только без искажений.

....и Бог Иоанна становится Словом одним из возможных своих отражений.

x x x

Ирине

Не зная, тебя забываю, что в общем нелепо, как память тебя забываю в случайном трамвае, как вечную память тоске петербургского неба... Тебя оставляю в покое, в нигде - оставляю.

Не зная тебя, забываю твои горизонты, и памятник памяти ставлю надгробным трофеем. И в Красную Книгу судьбы одиноким бизоном уходит последняя нежность ко всем Дульсинеям...

Март. Наваждение.

Ирине

Тебя узнаю в разных лицах, фигурах прохожих, проезжих, в метро, на проспектах,

при солнечном свете, при лунном, в случайных,

ничуть на тебя не похожих, похожих лишь так,

как - влюбленные только и дети.

Я вижу тебя на иконах и киноэкранах, в мадоннах, роденовских грешницах, императрицах, читаю тебя между строк в петербургских туманах и в собственных снах... Ну скажи,

что мне это не снится.

x x x

Бедненький наш Моц-арт, мы по тебе плачем. Это - с любви сдача. (В рифму идет - соц-арт).

Все мы - твои Сальери,

плача, тебя убили.

(Каждому бы - по вере,

каждому - по могиле).

Ну а тебе - в общей, музыка пусть - пухом... Мы же - слабы духом, все на судьбу ропщем.

Стало для нас былью время погод летных. По полосе взлетной бегаем без крыльев...

x x x

Рассвет полыхнул над изодранной в клочья идеей отечества Ванек-и-встанек. Тараня все айсберги, денно и нощно уходит ко дну безнадежный "Титаник".

... ... ...

Кто верит в перформанс, кто верить не хочет, кто тонет, кто шепчет в пространство "Спаси и...", и кто-то рыдает, а кто-то хохочет из тех, что играют в игрушку "Россия".

Предновогоднее

Тебе, СПб.

Я с черного неба просыплюсь на крыши, в ладони раскрытые аэропорта. Укрою тебя простыней и услышу толчки аритмии в холодных аортах.

Подправлю твоих монферранов работу и к судьбам добавлю немного погоды. ....и пусть эпитафию этому году ногами напишут по мне пешеходы.