Он молчит, и мне отчаянно хочется заглянуть ему в глаза, но я боюсь того, что там найду.

Не знаю, что ранит сильнее — его типичная ненависть и презрение или облегчение на его лице от того, что я предлагаю ему выход.

Он решает все за меня, и я пугаюсь, когда его руки разворачивают меня, хватают за молнию и с силой дергают ее.

Он отпускает меня, как только платье застегнуто, и когда я наконец встречаюсь с ним взглядом, его черты лица старательно лишены выражения.

— Принято к сведению. — Говорит он, моргая. Он поворачивается на каблуках, хватает свой пиджак и выходит, не оглянувшись назад.

Мой мозг подает сигнал ногам идти за ним, но я останавливаю себя через шаг.

— Почему? — Я хочу закричать на него. — Почему ты не можешь просто отпустить его?