Я не потрудилась застелить свою постель. Обычно так и делала, хотя и презирала это занятие, особенно в ранние утренние часы, когда вставала. Но я как-то читала о том, что заправленная постель настроит вас на весь день и сделает вашу жизнь менее похожей на пожар в мусорном контейнере.

Как бы то ни было, я мало что могла сделать, чтобы моя жизнь не стала похожа на пожар в мусорном контейнере.

Кофе для меня сейчас самое важное.

Я, спотыкаясь, дохожу до кухни, морщась от солнечных лучей, льющихся в окна, глядя на океан, который обычно скрашивал мое утро и напоминал о доме.

Никаких признаков Кипа.

Это хорошо.

Я не могу справиться с этим прямо сейчас.

Особенно не могу смириться с ним и с жареным сыром, который он приготовил мне вчера вечером. Ему не нужно было готовить это для меня. Он мог бы послать меня к черту. Я бы посоветовала мне отвалить.

Этот жест был слишком... тактичным, на мой взгляд.

Соседи по комнате. Вот кем мы были.

Я занялась приготовлением кофе и убедила себя, что на самом деле умереть от похмелья невозможно.

Подпрыгиваю, когда входная дверь открывается и закрывается, и на секунду думаю о том, чтобы броситься к кухонному столу, схватить нож из набора и замахнуться на незваного гостя.

Потом я вспомнила.

Мой сосед по комнате.

Кип вошел на кухню весь в поту.

И без рубашки.

Из наушников, все еще торчавших у него в ушах, доносилась музыка.

И его пресс.

Черт возьми, его пресс.

Стиральная доска.

Как будто я могла бы в буквальном смысле отстирать свое белье об эти гребаные штуки. Если бы я стирала белье. Они как будто вылеплены. Идеальны. Или они могли бы быть такими, если бы не длинный неровный шрам, пересекающий его торс по диагонали. Его окружают пара таких же, поменьше.

Конечно, шрамы только делают его более привлекательным. Опасным.

Без рубашки и лоснящийся от пота, он совсем не похож на развязного, самоуверенного Кипа, которого я знаю и сдержанно презираю.

Нет, он выглядит как парень, с которым я бы трахнулась.

Он ухмыляется мне, вынимая наушники.

— Как твоя голова? Ты проснулась в собственной блевотине? Я подумывал о том, чтобы поспать с тобой, чтобы убедиться, что ты на самом деле не захлебнешься собственной рвотой, но не хотел, чтобы ты приставала ко мне, поэтому решил, что ты выживешь.

Фу.

Этот засранец.

Определенно, это не тот парень, с которым я бы трахнулась.

Когда-либо.

Делаю мысленную заметку выгравировать это где-нибудь на камне.

Хмурюсь, многозначительно оглядев его с ног до головы.

— Ты действительно один из тех парней, которые бегают трусцой без рубашки? — спрашиваю я, прислоняясь к краю стойки и держа в руках свою кофейную чашку. — Женщины тренируются так же усердно и становятся такими же горячими, и вы не увидите, как мы бегаем трусцой по улице с болтающимися сиськами.

Кип ухмыляется.

— К сожалению.

Я отпиваю кофе.

— Ты гребаный извращенец, — говорю я. — И вопреки тому, во что ты веришь, мы не хотим видеть твои соски, когда ты идешь на пробежку. Не снимай рубашку.

Он смотрит на меня, все еще ухмыляясь, с дразнящим блеском в глазах.

— Ты хочешь видеть мои соски, не так ли? — передразнивает он. — Мне нужно не снимать рубашку, потому что моя жена не может себя контролировать.

Я чуть не поперхнулась своим кофе, когда он произнес слово на букву «Ж». Даже в шутку, оно с силой врезалось в меня.

Я сижу у себя на кухне с сильным похмельем и препираюсь с мужчиной, за которого вчера вышла замуж.

Мой муж.

Что, черт возьми, я наделала?

— Я могу контролировать себя, поскольку все это мне не нравится, — выплевываю я, махнув рукой на его впечатляющий торс. — Надень гребаную рубашку.

Потом выхожу из комнаты, чтобы зарыться в свое пуховое одеяло и притвориться, что все это было сном.

Или гребаным ночным кошмаром.