— О чём ты хотел бы поговорить?

Он подался вперёд, его взгляд сделался ещё интенсивнее.

— О тебе?

Проклятье. Мне надоело быть диковинкой для всех сверхов в Лондоне.

— Я до сих пор не знаю, что я такое. Я до сих пор не знаю ничего о том, почему я способна на такие вещи.

Он покачал головой.

— Я не это имел в виду. Я хочу узнать больше о тебе как о личности. Какой у тебя любимый цвет?

«Эм...» Я моргнула.

— Синий.

— Музыка?

Я осмотрелась по сторонам, демонстративно поглядывая, не подслушивают ли нас.

— У меня имеется тайная слабость к попсе 80-х. A-Ha. Duran Duran. Eurythmics.

Он нахмурил лоб.

— Ты шутишь.

— Неа.

Лукас выглядел слегка ужаснувшимся.

— Д'Артаньян. Я был о тебе лучшего мнения.

Я скрестила руки на груди.

— Да что ты говоришь? А тебе какая музыка нравится? — я приподняла бровь. — Джаз?

Он скорчил гримасу.

— Боже милостивый. Нет.

Я задумалась.

— Дэт-метал с изрядной долей трэша на десерт?

— О чём ты вообще говоришь?

Я широко улыбнулась.

— Напомни мне, — фыркнул Лукас, — показать тебе настоящую музыку когда-нибудь в ближайшем будущем. Гендель. Моцарт. Дебюсси.

Я сморщила нос.

— Это не он играл в группе The Smiths?

— Нет, — Лукас отломил кусочек хлеба, и на его лице промелькнуло веселье. — Но он был поразительно прекрасным мужчиной.

— Да ты и сам сгодишься за прекрасного принца, — сказала я. Эти слова слетели с моего языка прежде, чем я успела себя остановить.

Лукас наблюдал за мной.

— Получается, ты тогда Золушка?

Мне потребовалось пару секунд, чтобы переварить его слова. Это был флирт. Верно?

Лукас слегка улыбнулся, затем подмигнул, словно намекая, что сказал это в шутку. А потом подошёл официант, готовый принять наш заказ.