— О чём ты хотел бы поговорить?
Он подался вперёд, его взгляд сделался ещё интенсивнее.
— О тебе?
Проклятье. Мне надоело быть диковинкой для всех сверхов в Лондоне.
— Я до сих пор не знаю, что я такое. Я до сих пор не знаю ничего о том, почему я способна на такие вещи.
Он покачал головой.
— Я не это имел в виду. Я хочу узнать больше о тебе как о личности. Какой у тебя любимый цвет?
«Эм...» Я моргнула.
— Синий.
— Музыка?
Я осмотрелась по сторонам, демонстративно поглядывая, не подслушивают ли нас.
— У меня имеется тайная слабость к попсе 80-х. A-Ha. Duran Duran. Eurythmics.
Он нахмурил лоб.
— Ты шутишь.
— Неа.
Лукас выглядел слегка ужаснувшимся.
— Д'Артаньян. Я был о тебе лучшего мнения.
Я скрестила руки на груди.
— Да что ты говоришь? А тебе какая музыка нравится? — я приподняла бровь. — Джаз?
Он скорчил гримасу.
— Боже милостивый. Нет.
Я задумалась.
— Дэт-метал с изрядной долей трэша на десерт?
— О чём ты вообще говоришь?
Я широко улыбнулась.
— Напомни мне, — фыркнул Лукас, — показать тебе настоящую музыку когда-нибудь в ближайшем будущем. Гендель. Моцарт. Дебюсси.
Я сморщила нос.
— Это не он играл в группе The Smiths?
— Нет, — Лукас отломил кусочек хлеба, и на его лице промелькнуло веселье. — Но он был поразительно прекрасным мужчиной.
— Да ты и сам сгодишься за прекрасного принца, — сказала я. Эти слова слетели с моего языка прежде, чем я успела себя остановить.
Лукас наблюдал за мной.
— Получается, ты тогда Золушка?
Мне потребовалось пару секунд, чтобы переварить его слова. Это был флирт. Верно?
Лукас слегка улыбнулся, затем подмигнул, словно намекая, что сказал это в шутку. А потом подошёл официант, готовый принять наш заказ.