69. Райк Мэдоуз

Мой телефон вибрирует в кармане, когда я спускаюсь по покрытой ковром лестнице. Я одновременно проверяю сообщение и выхожу вслед за Ло из тяжелых двойных дверей. Наш новый дом находится в богатом районе Филадельфии, не в том, в котором живут наши родители, но чертовски близко. По крайней мере, он огороженный.

По крайней мере, мы можем бегать по улице, не опасаясь роя папарацци.

Я открываю телефон.

Мама: Я люблю тебя. Может, мы можем встретиться, если ты не против. В любом месте, где захочешь.

Я останавливаюсь на каменных ступеньках снаружи, птицы поют. 6 утра. Моё любимое время суток. Солнце ещё не взошло, но небо светлеет, а воздух прохладен.

Моя мама.

Она причинила мне больше боли, чем когда-либо мог причинить отец. Потому что я любил её безоговорочно. Потому что я встал на её сторону против Джонатана из слепой преданности. Потому что она уничтожила Лили и её семью, и назад дороги нет.

Но она всё ещё моя мама.

Она все та же женщина, которая ходила на мои соревнования по легкой атлетике, крепко обнимала меня рождественским утром и записывала меня на любое хобби, о котором я просил, на любой вид спорта, который привлекал моё внимание. Она подарила мне этот гребаный мир — я просто немного потерялся в нём.

У меня всегда будут эти хорошие воспоминания. Мне просто нужно держаться за них.

— Ты идешь?! — зовёт Ло, уже у нашего почтового ящика, разминая ноги.

— Да! Секунду.

Мои пальцы быстро двигаются по экрану.

Я был бы рад.

Я нажимаю Отправить и убираю телефон обратно в карман. Это первое сообщение за два года, на которое я ответил, первая рука, которую я протянул. Пора начинать сначала.

Я иду к Ло и растягиваюсь рядом с ним во дворе, сначала ничего не говоря. Но потом он заговорил.

— Ну... я посмотрел интервью.

Я не смотрю на него. Я просто сажусь на траву и тянусь к ботинку, мои мышцы вытягиваются в тугие струны.

— Да?

— Тебе было трудно? — спрашивает он.

Я смотрю вдаль, мой взгляд устремлен на росистые травинки, на холодную декабрьским утром землю. Пару недель назад я сел поговорить с репортером.

Я говорю Ло чистую правду, никакой лжи.

— Это был один из самых трудных дней в моей, блять, жизни.

Это было труднее, чем взобраться на три скалы одну за другой. Труднее, чем сидеть в тюремной камере. Труднее, чем вежливый обед с моим отцом.

— Ты даже не заикался во время интервью, — говорит Ло. — Коннор волновался, что ты забудешь своё имя.

Я слегка смеюсь.

— Да...

Это всё, что я могу сказать. Репортер, женщина в элегантном сером костюме, с микрофоном, прикрепленным к блузке, спросила меня в упор о том, что всегда хотел знать народ.

— Джонатан Хэйл когда-нибудь неподобающим образом прикасался к Лорену?

Я отрицал каждое обвинение, каждое утверждение, которое выставляло моего отца в дурном свете и причиняло боль моему брату.

Подошва Nike Ло ударяется о мою, пока он тоже растягивается на земле.

— Ты говорил, что самые трудные вещи обычно оказываются правильными, верно?

Его брови хмурятся. Думаю, он беспокоится, что я пожалею о том, что сделал заявление для прессы.

Я не жалею.

Не об этом. Обвинения не были правдивыми. Не было никаких причин молчать, кроме как наказать отца, и мне нужно было отцепить эту гребаную цепь от своих лодыжек.

— Это было, безусловно, чертовски правильное решение, — говорю я со всей своей уверенностью.

Его плечи расслабляются.

— Спасибо, — говорит он. — Я серьёзно. Не только за это, но и за заботу о Дэйзи, за то, что был рядом со мной в эти тяжелые месяцы. Иногда я принимаю тебя как должное, но я никогда не забываю, что ты — причина моей трезвости.

Я по-настоящему улыбаюсь. Думаю, моё лицо говорит само за себя. Иногда трудно сказать, что ему не всё равно, но когда наступают такие моменты, как этот, трудные моменты не кажутся такими уж, блять, плохими. Это стоит всего.

Мы встаем одновременно и снова направляемся к почтовому ящику, освобождаясь от всего этого тяжелого дерьма перед пробежкой.

— Восемь километров, — говорит Ло, прыгая вверх-вниз, чтобы разогреть свою кровь. — На этот раз ты меня не победишь, старший брат. Берегись.

Я замираю на его словах старший брат, сказанных с нежностью. Где-то на этом пути я заслужил это звание. Вот это ахуеть как приятно.

— Эй ты, уставившийся в пространство, ты меня слышал? — спрашивает Ло, размахивая ладонью.

Я отбиваю его руку.

— У тебя тут валяется клюшка для лакросса? Мне нравятся мои, блять, ноги, так что не ломай их.

Ло разводит руки в стороны.

— Никакого жульничества. Честная гонка. Я жду от тебя гребаный трофей, когда обгоню твою задницу в твоем собственном виде спорта.

— Ещё чего.

А потом мы оба смотрим друг на друга, без обратного отсчета. Мы просто стартуем одновременно.

Наши темпы одинаковы. Шаг за шагом. Нога в ногу. Он бежит рядом со мной, наш ритм абсолютно идентичен. Его ноги двигаются быстрее, и я ускоряюсь. Соответствуя ему.

Моё дыхание выравнивается, голова становится легкой. Когда я смотрю рядом с собой, я впервые не вижу тяжести на груди брата. Не вижу ничего, что тянет его назад.

Он, блять, улыбается.

Солнце пробивается сквозь деревья, расстояние между нами сокращается с каждым шагом. Гордость за него поглощает меня.

И только через шесть километров, когда он оставляет меня и делает пять длинных шагов вперед, я понимаю.

Он обгонит меня.