ПРОЛОГ

Бруклин

Had Enough by Mouth Culture

— Бруклин? Я звоню тебе уже десять минут, — кричит медсестра Джеки.

Я переворачиваюсь на бок, хмуро глядя на пускающего слюни парня, растянувшегося на диване напротив меня. Чертов новичок, он просто проглотил таблетки и потерял сознание. Какая чертова трата.

— А я игнорировала тебя уже десять минут, — бормочу я.

Она останавливается в конце дивана и смотрит на меня сверху вниз, ее терпение полностью исчерпано. — Ты не можешь продолжать относиться к этому месту как к чертовой шутке, Бруклин. Вставай сейчас же.

— Почему я должна?

— Доктор ждет тебя.

Я переворачиваюсь на спину и смотрю на нее. — Это не мой терапевтический день.

Медсестра Джеки скрещивает руки на груди и смотрит на меня сверху вниз. — Я выгляжу так, будто мне не все равно, дорогуша? Не говори мне этого, поднимай свою задницу, или это еще один уик-энд в одиночке.

Ужас пробегает по моему позвоночнику. Я подтягиваюсь и следую за ней, опасаясь последствий. Я не могу вернуться туда после прошлого раза. Смерть предпочтительнее. Она ведет меня к ближайшему кабинету психиатра и впускает, где я занимаю свое обычное место.

Офисное кресло вращается, показывая доктора Циммермана, заканчивающего свой телефонный разговор. — Да, я понимаю. Спасибо, Август. Я буду на связи.

Телефон возвращается на подставку, и Циммерман смотрит на меня сверху вниз, сдвинув свои уродливые очки, чтобы уделить мне все свое внимание. Чувак, я хочу раздавить эти очки ботинком.

Его губы шевелятся, но ничего не выходит. Звон наполняет мои уши, когда я смотрю на стену позади него; густые, похожие на патоку тени стекают вниз и растекаются по земле. Они шепчутся мне, мои руки дрожат на коленях.

“Чёртов Циммерман, он сукин сын.

Возьми пресс-папье (Прим.: Пресс-папье — Принадлежность письменного прибора в виде округлого бруска с натянутой на нём промокательной бумагой) и разбейте ему голову.”

— Бруклин? Ты меня вообще слушаешь?

Я открываю глаза, и тени внезапно исчезают, оставляя после себя только чистую, ярко-белую стену.

— Бруклин! Я дал тебе время подумать. Мне нужен твой ответ.

Я отворачиваюсь и сосредотачиваюсь на зарешеченном окне. Мои глаза отслеживают путь падающих капель дождя. Когда я в последний раз чувствовала дождь на лице? Или ветер в моих волосах? Я облизываю губы. Дыши. Моргай. Ёрзай. Что угодно, лишь бы не отвечать этому мудаку.

— Такое отношение не нужно. Мы здесь на одной стороне.

Потребность смеяться кипит внутри меня. Ухмыляясь, я переключаю внимание на свои руки. Ногти в крови и обглоданы, костяшки пальцев в синяках и шрамах. Очевидная дрожь, которая приходит с моей большой дозой лекарства.

— Ты не покинешь комнату, пока мы не обсудим это предложение. Не торопись.

“Ну и пусть.” Я могу сидеть здесь весь чертов день в тишине.

Циммерман вздыхает, осторожно опуская ручку и переплетая пальцы. Он отказывается отвести от меня взгляд или принять «нет» за ответ. Почему он не может просто отказаться от меня? Я безнадежна. Я хочу закричать ему в лицо, сказать ему, чтобы он перестал пытаться меня исправить.

— Ты будешь гнить здесь до конца своих дней, если не примешь предложение совета директоров. Я не могу не подчеркнуть, насколько ценен этот шанс. Не трать его зря, — умоляет он.

Жуя свои рваные ногти, я наслаждаюсь укусом боли и медным привкусом крови. — Почему бы мне не потратить его впустую?

Циммерман качает головой, явно раздраженный. — Потому что у тебя есть потенциал. Не позволяй прошлому управлять твоим будущим.

— У меня нет будущего. Так сказал суд, когда меня к вам послали, — указываю я.

— Это было почти десять месяцев назад. Мы не прогрессируем здесь, тебе нужно быть в другой среде. Это место тебе не подходит. Вот почему тебе нужно серьезно обдумать то, что мы обсуждали вчера.

Я усмехаюсь, и улыбка играет на моих губах. — Я с остальными сумасшедшими, не так ли? Именно туда, где моё место.

— Нет. Люди здесь никогда не уйдут, многие даже не поправятся. При правильном лечении и управлении ты все еще можешь жить. Тебе всего двадцать один.

Я наконец встречаюсь с ним взглядом. Брови нахмурены, морщины вокруг лица еще более выражены, чем обычно. Он устал. Усталый. Надоели наши бессмысленные сеансы терапии.

— А что насчет моего приговора?

— Если ты отработаешь три года в Блэквуд и докажешь, что ты достаточно реабилитирована, чтобы не представлять угрозы, тогда ты можешь уйти, — объясняет Циммерман. — Приказ уже подписан властями. Ты понимаешь, какую возможность тебе предоставили?

“Возможность.” Я этого не заслуживаю. Я ничего не заслуживаю, даже жизни. Если меня переведут, я, наконец, освобожусь от груза медсестер, наблюдающих за мной. Веревку найти не составит труда, я умею вязать петлю. Или я спрячу свои таблетки, и если они не проверяют мой язык каждый день, не потребуется много времени, чтобы накопить достаточное количество для передозировки.

Составляя заманчивый план, я стараюсь изо всех сил послушным голосом стирать любые следы горечи. Он не может знать, что я планирую, не добьюсь ли я успеха.

— Что я буду там изучать? — спрашиваю я, изображая интерес.

“Вот так, продолжай улыбаться. Кивать головой.

Будь хорошей девочкой, и тогда ты умрешь.”

— Все, что ты хочешь. Блэквуд — первая в своем роде передовая экспериментальная обработка, совмещенная с обучением. Скорость восстановления феноменальна. Ты можешь жить там с комфортом, учиться чему угодно. Строить жизнь для себя. Разве это не звучит хорошо?

— Ну, я хотела бы снова почувствовать себя нормальной, — невинно предлагаю я.

Я правильно сказала? Достаточно убедительно? Я не знаю, как сотрудничать, я никогда не делала этого раньше. Будь он хоть наполовину порядочным доктором, он бы и так понял, что я лгу. Я никогда не знала нормальности. Ни на секунду. Зачем мне это сейчас?

— В яблочко. Я так рад, что тебе интересно. Я действительно верю, что ты можешь процветать там.

Циммерман сдвигает блокнот и открывает ручку, чтобы я взяла ее. Просматривая документы, я замечаю богато украшенный герб в правом верхнем углу. Слова “Ex Malo Bonum” вплетены в изображение керлинговым шрифтом.

— Только там, — направляет он, указывая на пунктирную линию, ожидающую моей подписи.

Я провожу ручкой, обдумывая. Если я подпишу это, меня переведут на следующей неделе. Это еще семь дней в этой адской дыре. Потом свобода. В моем мозгу всплывает образ, воспоминание, которое преследует меня каждое мгновение.

Кровь хлестала у него изо рта, когда я перерезала ему горло, вонзила нож в его настойчивые пальцы, чтобы освободить их сокрушительную хватку. Мои движения были паническими, болезненные рыдания эхом отдавались вокруг меня, закрывая стены тяжестью моих преступлений.

“Кто знал, что смерть была такой громкой и грязной?”

Закончив писать свое имя, я торжествующе опускаю ручку. Моя судьба пока отдана в это таинственное место. Удобства и программы меня не привлекают, я не глядя запихиваю брошюры в карман. Я не собираюсь задерживаться надолго. Я закончу свое жалкое существование при первой же возможности.

— Я горжусь тем, что ты сделала этот шаг. У тебя впереди светлое будущее. — Циммерман сияет. — Это начало совершенно нового путешествия для тебя.