ГЛАВА 22

Ну, здравствуй... а, плевать, кто ты.

Не знаю, зачем я до сих пор что-то пишу в этом проклятом дневнике, потому что, если честно, мне нечего особо сказать...

Прошлой ночью я пил до потери сознания.

Я выкурил, по ощущениям, пачки три.

А еще я дал на лапу какому-то парню в баре, чтобы тот хорошенько отмутузил меня в переулке, выбив из меня все накопившееся дерьмо.

Откровенно говоря, тот так себе справился со своей работой.

Теперь при мне пара несуразных синяков под глазами, страшный кашель и сильнейшее похмелье, из-за которого я едва волочу свою задницу.

Впервые за всю свою карьеру мне приходится взять больничный.

Связавшись со своей ассистенткой, я сообщаю ей, что заболел, театрально приправляя слова кашлем, но мы оба знаем, что это ложь. Единственное, чем я болен ― это любовь.

И знаешь, к черту такую жизнь!

Роарк.