Данте заговорил рядом с ней, обращаясь к мужчине с рукой в карманах.

— Это лучший вариант. Ты вернешься позже, а я нет. Она может с комфортом остаться до утра.

Тристан Кейн не моргнул от своего кровного брата, и они снова переглянулись.

— Тристан... — произнес Данте слегка обеспокоенным голосом. — Ты не ...

Тристан Кейн обратил на нее глаза, сила его взгляда выбила дыхание из ее легких.

— Сегодня ночью тебе не причинят никакого вреда, — сказал он ей твердым убеждением в голосе. — Оставайся.

Прежде чем Морана успела моргнуть, не говоря уже о том, чтобы переварить слова, он исчез.

И Морана сидела именно там, где сидела несколько минут назад, совершенно ошеломленная.

*** Дождь. Капли бьются о стекло в музыкальной меланхолической симфонии. Было что-то в звуке дождя, от которого ее грудь пронзила боль.

Морана лежала, свернувшись на боку, прислушиваясь к звуку капель дождя, ударяющемуся по стеклу, к побуждению почувствовать их, увидеть, подавляющих ее.

Она была совсем одна. В комнате. В пентхаусе. В ее жизни.

Сглотнув, она слезла с кровати в затемненной комнате и медленно пошла к двери, ее сердце почему-то тяжелело в груди. Открыв дверь, она выглянула в полностью затемненную гостиную и тихими ногами пошла к стеклянной стене, которая манила ее на уровне, о котором она даже не подозревала.

Слабый свет снаружи почти незаметно проникал сквозь стену. Она шла все ближе и ближе к стеклу, видя, как капли дождя разбиваются о стекло и скользят вниз.

Морана остановилась в шаге от стекла, наблюдая, как ее дыхание медленно испаряет его, прежде чем он исчез. Тучи тяжело висели в ночном небе, огни города мерцали справа, сверкали, как драгоценные камни, на обсидиановой ткани, море слева от нее, насколько она могла видеть, вздымалось и опускалось от шторма.

Морана стояла на месте и глотала зрелище, ее горло сжалось.

Она никогда не видела такого дождя. Никогда не чувствовала этой свободы в ее глазах. Виды из окна заканчивались ухоженными лужайками и высокими заборами, за которыми ничего не было видно. Она почувствовала, как ее руки поднимаются сами собой, глубокая потребность в ее сердце такая острая, в чем-то, чего, как она знала, никогда не может быть, в чем-то, чего она даже не знала, что ей нужно.

Ее руки колебались в дюйме от стекла, сердце истекало кровью. Она медленно прижала их. Холодное стекло казалось твердым в ее ладонях. Она стояла там долгое время, страдая, всего лишь стеклянная стена между ней и верной смертью. Она смотрела на город так, как никогда не видела, на город, в котором прожила всю свою жизнь, на город, который все еще был чужим.

Ее руки скользнули по стеклу, когда она села на пол прямо напротив него, скрестив ноги, и наклонилась вперед, от ее дыхания стекло многократно пропаривалось.

В небе загремел гром, луч молнии залил все ослепительно-белым, прежде чем исчезнуть. Капли падали на стекло в тандеме, пытаясь разбить его, как пули, пытаясь добраться до нее, но не в состоянии сделать этого. Она сидела за стеной, желая почувствовать на себе эти капельки, желая позволить им обжечь ее, но не могла. И разве это не ее жизнь. Тоска по вещам, которых она не могла достичь, вещам, которые пытались добраться до неё и упирались в стену. Стеклянная стена. Где она могла видеть все, точно знать, что ей не хватало, тонуть в своем сознании, даже если стекло не могло разбиться. Потому что, как и сейчас, разбить стекло означало смерть.

И в последнее время Морана задавалась вопросом, не стоит ли оно того.

Ее губы дрожали, руки прижались к стеклу, видя, как слезы падают с неба и скатываются по стенам в поражении, и почувствовала, как одна из них выскользнула из уголка глаза.

И почувствовал его в комнате.

Ей следовало повернуться и встать. Она знала, что определенно не должна отдавать ему свою долю, не должна оставлять себя уязвимой. Но в тот момент она не могла заставить себя убрать глаза с поля зрения и руки от стекла. Она не могла заставить себя напрячься. Она чувствовала себя уставшей. Измученная глубже ее костей.

И тот факт, что он сказал ей, что она не пострадает, говорит о том, что она не пострадает. Она видела в своей жизни достаточно лжецов, чтобы узнать человека, который не был им. Он не скрывал своей ненависти к ней, и, наоборот, именно это говорило ей, что в данный момент она может поверить его слову.

Так что она не напрягалась, не оборачивалась, просто ждала, когда он уйдет. Когда он смотрел на нее, ее шея покалывала, и она почувствовала, как он двигается. Она не знала, откуда она это узнала. Он абсолютно не издавал ни звука, его ноги совершенно бесшумно стояли на полу. Но она знала, что он двинулся.

Она сидела в тишине и видела его ступни периферией. Она не подняла глаз. Он не смотрел вниз. Молчание продолжалось.

Морана не сводила глаз с капель дождя, ее сердце бешено колотилось, когда он скрестил ноги и сел в футе от нее, глядя наружу.

Морана взглянула на него краем глаза, увидев, что его расстегнутая рубашка дразнит полосу плоти, которую она видела ранее, его вес лежал на его ладонях, покоящихся на полу, когда он опирался на них.

Она увидела небольшой шрам и почувствовала боль в сердце. Она никогда не думала о том, что случилось с мужчинами в их мире, несмотря на всю несправедливость, которая происходила с женщинами. Она знала, что сила и выживание являлась двумя конечными точками, но никогда не задавалась вопросом, какова цена этого.

Были ли шрамы на нем нормой или аномалией, каким был он? Являлись ли они ценой этой аномалии семье, которая ценит кровь?Сколько было нанесено врагами? Сколько из них попало в руки семьи? Было ли это ценой того, что он пришел туда, где он был в их мире? Какие потери это нанесли мужчинам? Не поэтому ли большинство из них такие отстраненные? Потому что это стало единственным способом справиться с болью? Это то, что случилось с ее отцом? Был ли он отстранен, потому что именно так он справлялся всю свою жизнь, ради сохранения своей власти?

Вопросы оставались в ее голове, наряду с воспоминаниями о порезах, которые она видела на теле человека рядом с ней. Она могла ненавидеть его, но уважала силу. И его тело, как она поняла, было больше, чем оружием. Это храм силы. Это хранитель сказок — рассказов о его выживании, о вещах, которые она даже не могла понять в этом уродливом, некрасивом мире.

Морана подумала об Амаре, о пытках, которым она сопротивлялась и выживала в течение нескольких дней от рук врагов, и поняла, насколько ей по-настоящему повезло в сравнении с ней. Ее никогда не похищали, никогда не пытали, никогда не насиловали, как многих других женщины в их мире. И она задавалась вопросом, почему. Это из-за ее отца? Или по какой-то другой причине?

— Моя сестра любила дождь.

Тихо произнесенные слова в этом хриплом, резком голосе виски и греха прорвались сквозь ее мысли.

А затем слова проникли в нее, ошеломляя ее. Не только потому, что он поделился с ней чем-то в высшей степени личным, но и из-за глубокой, глубокой любви, которую она слышала в его тоне.

Она не думала, что он способен на любовь, которую она слышала в его голосе, ни к кому. И это ее ошеломило. Морана не повернулась, чтобы взглянуть на него, даже не посмотрела на него, как и он на нее, но ее руки прижались к стеклу, удивление охватило ее от его слов, даже если это смутило ее.

Она сглотнула, ее сердце сильнее забилось.

— Я не знала, что у тебя есть сестра, — сказала она тем же мягким тоном, не отводя взгляда.

Тишина. — Я больше не знаю этого.

И ровный тон вернулся. Но Морана этому не поверила. Она слышала это тепло, слышала любовь. Даже он не мог так быстро вернуться в этот отстраненный режим. Но по какой-то причине она его не называла.

Они сидели в полной темноте, глядя на небо, город и море, смотря на быстрые капли, падающие синхронно с сердцебиением, тишина между ними не была густой, но и не хрупкой. Просто тишина. Она не знала, что с этим делать.

Ее рот открылся прежде, чем она смогла об этом подумать.

— Моя мама любила дождь.

Пауза. — Я думал, у тебя есть мать.

Знакомый узел перехватил ее горло.

— Я тоже больше не знаю этого.

Она почувствовала, как он взглянул на нее, и повернула голову, ее глаза встретились с глубоким, глубоким синим. Что-то темное снова мелькнуло в его глазах, и он перевёл взгляд в сторону.

Морана сглотнула.

— Почему ты хотел, чтобы я осталась здесь?

Он сидел там, не напрягаясь, не глядя на нее, его взгляд смотрел наружу. Тишина.

— Данте был прав. Я могла бы быть там в безопасности и в комфорте, — тихо сказала она ему.

— Ты здесь в безопасности и комфорте, — сказал он ей столь же тихим голосом, слова полны смысла. — На сегодня.

— На сегодня.

Морана снова посмотрела в окно, увидела дождь, услышала, как он хлопает по стеклу, когда она сидела в футе от него. Они сидели в этой кромешной тьме, поддерживая своего рода безмолвное перемирие, которое, как она знала, прекратится с восходом солнца, безмолвное перемирие, которое они никогда не признают при свете дня, украденный темный момент у стеклянной стены, который она запомнит, но никогда не скажет.

Она запомнила это, потому что в этот момент что-то внутри нее изменилось. Совершенно изменилось, потому что в этот момент враг, человек, который ненавидел ее больше всего на свете, сделал то, что никто никогда не делал. В тот момент человек, заявивший о ее смерти, дал ей представление о жизни, сделав то, что он, вероятно, даже не осознавал. В тот момент враг сделал то, что никто даже не пытался сделать для нее.

Он заставил ее почувствовать себя немного менее одинокой. Момент закончится, когда выйдет солнце.

Но в этот момент тишины что-то внутри нее за пределами ее собственного понимания, хотя она и ненавидела его, изменилось.