Глава 9

Лиленд

Проезжая мимо бара замечаю, что там темно. Я недалеко от дома Джексона, возможно, когда закончу дела тут, нанесу ему визит, чтобы хоть немного побесить.

Отодвигаю мысли о Джексоне на задний план и сосредотачиваю внимание на баре. Окна занавешены, но свет горит, а значит, бар открыт. Паркуюсь в полквартале, выхожу из машины и направляюсь в сторону бара, в моем распоряжении только пистолет, спрятанный под курткой. Если бы я взял с собой что-то ещё, меня остановил и обыскал бы вышибала, ошивающийся снаружи у входа.

Достаю поддельное удостоверение личности и протягиваю его этому чуваку.

— Ты тут один? — интересуется он.

— Мои друзья скоро подтянутся. По крайней мере, я на это надеюсь. — отвечаю, демонстративно глядя на телефон.

Парень рассматривает моё удостоверение так, словно никогда такого не видел.

— Тебе точно больше двадцати одного? Что-то не похоже.

— Точно. Дружище, ну я не выгляжу настолько молодым.

— Проходи, — кивает он и возвращает удостоверение.

Какой-то слишком разговорчивый вышибала... Как странно.

Оставив его позади, толкаю дверь. Как только она открывается, моя интуиция начинает голосить, что тут что-то не так. Явно была какая-то причина в его разговорчивости. Должна была быть.

Я не успеваю как следует поразмыслить об этом, потому что резкая боль внезапно пронзает мой бок, охватывая все тело от груди до бедра. Выстрелом меня отбрасывает назад к двери, которая ещё не успела закрыться. Вышибала рывком закрывает её, запирая меня внутри, и я смотрю в глаза человека, который в меня только что стрелял.

Он поднимает пистолет, целясь мне в голову, так как первой пули было недостаточно. Мне-то конечно кажется, что её было достаточно.

— Думаю, я облажался, — произношу, оценивая обстановку.

Пять человек. Все вооружены. В баре нет посетителей, значит, они поджидали меня. Эти ребята знали, что я приду. Только два человека знали о моих сегодняшних планах: Джексон и мой клиент. Мой клиент был решительно настроен меня заменить, пока я не упомянул Уилсона. Того самого Уилсона, который сейчас целится мне в голову.

А это значит, что Уилсон и есть мой клиент.

Сообразив это, я бросаюсь вправо, укрывшись за кабинкой, когда звуки выстрелов заполняют бар. Они пользуются глушителями, но от этого выстрелы лишь чуть тише.

В боку у меня пульсирует, и я смотрю вниз и вижу кровь, просачивающуюся через футболку. Хороший выстрел. Очень хороший.

Я редко делаю ошибки, но, боже, в этот раз облажался по полной.

— Как ты догадался, что это я, а не кто-то другой? — интересуюсь. — Дай угадаю, твой громила болтал с каждым пришедшим, а ты подслушивал с другой стороны двери. Затем отправлял восвояси всех, кто не подошёл. Это был мой голос?

— Да, это был твой голос, — отвечает он. Его голос мне тоже знаком. Я бы узнал, что это мой клиент сразу, как только услышал.

— Ясно. А зачем меня убивать? Я ведь работал на тебя.

— Ага, но когда ты начал копаться в моем дерьме, то подписал себе приговор, — уверено заявляет он.

Сжав пистолет, я медленно ползу вперед, пока не вижу зеркало за стойкой бара. К счастью, в настоящий момент боль не слишком острая, но в скором времени шок пройдет, и мое тело начнет осознавать, что произошло.

Уилсон машет рукой двум парням, посылая их в мою сторону, не понимая, что я вижу их в зеркале. Вытягиваю руку и стреляю из-за угла. Первая пуля пролетает мимо, но в зеркале я вижу свою ошибку и стреляю ещё раз. Эта пуля попадает ближайшему парню прямо в грудь. Второй бросает мимолетный взгляд на своего напарника, и это всё, что мне нужно, чтобы выглянуть из-за угла и пристрелить его.

— Убейте его — рычит Уилсон остальным.

Вместо того, чтобы рискнуть и снова выстрелить в них, когда они подбираются к бару, я стреляю в одну из бутылок на барной стойке. Стекло разлетается на осколки, которые обрушиваются на одного из парней, и он пригнувшись отскакивает назад. В этот момент я подаюсь вперед и встречаюсь глазами с Уилсоном. Ну... с одним его глазом, потому что моя пуля попадает прямо в его левую глазницу. Уилсон падает на пол с испуганным выражением лица.

Слева от меня пустая стена, а справа — уборные. Пока ребята отвлечены, я вскакиваю на ноги и бегу в туалет. Пуля отскакивает от двери, когда я пробегаю мимо, но мне удается проскользнуть в уборную прежде, чем меня убьют. Засовываю мусорную корзину под дверную ручку и оборачиваюсь. Наверху только небольшое окно, в которое я возможно смогу пролезть. На бегу стреляю в стекло, затем разбиваю оставшиеся осколки рукояткой пистолета. Натянув рукава на ладони, я подтягиваюсь и просовываюсь в окно до пояса, но не могу удержаться и в конечном итоге выпадаю из окна на спину. От удара у меня перехватывает дыхание, и боль сжимает все внутренности настолько сильно, что на мгновение я застываю в агонии.

Мать твою.

Слышу, как кто-то пинает мусорную корзину, и понимаю, что мне нужно уходить. С трудом встаю на ноги и, спотыкаясь, бреду вперед. Шок, в котором пребывало мое тело, начинает улетучиваться, а боль и слабость берут верх.

Каким-то образом мне удается добраться до своей машины, когда слышу позади себя шум. Они догоняют, но всё, что мне нужно, это завести машину и уехать. Просто уехать.

Но куда? Я не могу поехать в больницу. Так им будет легче меня найти, да к тому же есть вероятность, что я себя выдам. В больнице постараются выяснить, кто в меня стрелял, а если кто-то вызовет полицию в бар, то они найдут мою кровь. И узнают, что это я убил Уилсона.

Повернуть ключ зажигания тяжело, потому что пальцы все в крови, но всё же мне удается завести машину и отъехать.

Мой единственно возможный вариант — это Такер, поэтому достаю телефон и звоню ему.

Прижимаю руку к ране и надавливаю. Изначальный адреналин начинает уменьшаться, так что в тот момент, когда я касаюсь раны, резкая боль пронзает мой бок.

Телефон звонит, и звонит, и звонит, затем переходит в голосовую почту, которая переполнена.

— Вот... Чёрт.

А всё потому, что я повел себя самоуверенно. Я всегда был осторожным, но на этот раз провел недостаточное расследование. Я не мог сосредоточиться. Всё время отвлекался. И почему я постоянно отвлекался на Джексона? Если бы я взялся за дело один, со мной сейчас всё было бы хорошо. Я бы досконально всё проверил и владел большей информацией.

Замедляюсь перед знаком «Стоп» и оглядываюсь по сторонам.

И почему этот район кажется мне знакомым? Ах, да. Джексон живет где-то здесь. Заставлю-ка я Джексона спасти меня. В полуобморочном состоянии сворачиваю на его улицу и пытаюсь вспомнить, какой из этих домов его. Ну может, я шнырял тут совсем недавно, но сейчас, похоже, не могу ни о чем думать.

В этот момент замечаю дом, который, я уверен, принадлежит Джексону. Быстро дергаю руль, но не вписываюсь в поворот к подъездной дорожке, и вместо этого оказываюсь на лужайке перед домом. Бью по тормозам, останавливая машину в миллиметрах от дерева. Каким-то образом вспоминаю, что нужно переключить рычаг в положение «парковка» и падаю на клаксон.

Я умру... Вот так я и умру.

Какого хрена выстрел был таким точным? Теперь я истеку кровью во дворе Джексона.

Внезапно кто-то дергает за дверь, но она всё ещё закрыта, потому что я так и не поставил машину в положение «парковка». Поднимаю пистолет и едва не сношу ему голову, прежде чем понимаю, что это Джексон.

— Что ты, мать твою, делаешь? — кричит он.

Дотянуться до кнопки разблокировки — самое трудное, что мне когда-либо приходилось делать. Почти также сложно, как и нажать на неё. Джексон распахивает дверь, и выражение гнева на его красивом лице исчезает.

— Что произошло, черт побери?

— Джексон...

Его встревоженный взгляд сигнализирует о том, что я вероятно выгляжу не очень.

— Что случилось? Надо вызвать скорую.

Я пытаюсь покачать головой, но от этого у меня перед глазами всё расплывается.

— Нет, я не могу... Я просто не хочу умирать в одиночестве. Поэтому позволь мне умереть тут, пожалуйста. Я был одинок в течение многих лет... Я не хочу умирать в одиночестве...

Вообще не понимаю, что я говорю или зачем говорю это.

Но, даже если не хочу в этом признаваться...

Понимаю — это правда.

Джексон

Качая головой, он начинает падать вперёд, и я быстро хватаю его. Не тратя времени, толкаю его на пассажирское сиденье через консоль. Запрыгиваю в машину, работающую на холостых, и сдаю задним ходом.

— Джексон? — бормочет он, садясь прямо.

— Эй, все нормально...

— Только не вези меня в больницу. Они... Если у меня возьмут... Моя кровь будет на месте преступления. Я не хочу... Не хочу в тюрьму.

Не понимаю, почему он предпочел бы умереть. Сейчас с уверенностью можно сказать, что у него всего два варианта. Больница или смерть.

Дорога прямая, и я придерживаю руль коленом, протягиваю руку на заднее сиденье и нахожу толстовку. Поскольку парень сидит, прислонившись к двери, я могу просунуть её ему за спину, прежде чем обернуть вокруг живота. Он пытается оттолкнуть меня, но в этот момент уже едва держит голову прямо. Остановившись на светофоре, я сворачиваю валиком его рубашку в месте пулевого ранения и завязываю поверх неё рукава толстовки так туго, как только могу, чтобы зажать рану.

Он стонет и отталкивает мою руку, оставляя на ней кровавый след.

Как только его рана перевязана, он прислоняется к двери и закрывает глаза.

— Не думаю, что кого-то расстроит моя смерть.

— Меня расстроит. — И я знаю, что так и будет, несмотря на то, что мы едва знакомы.

— Ты будешь счастлив, — он медленно качает головой.

— Нет, не буду. Кто же тогда будет меня доставать?

— Мне правда нравится тебя доставать, — бубнит он.

Вытаскиваю из кармана телефон и звоню в больницу, чтобы они были готовы встретить меня на входе. Он все ещё бубнит о чем-то, когда я заканчиваю разговор, но не могу разобрать его слова.