Елена Крюкова ПРАЗДНИК ПОКРОВА

Это бедное тело должны схоронить.

Комья мерзлые — кинуть со стуком…

Это знанье я знала. Про то, что я жить

Не престану. Про новую муку…

Странно сверху глядеть на рыдающих вас.

Слезы ветер со щек вам сдувает!

…Сколько раз погребали меня… Сколько раз.

А я — вот она. Вот я — живая.

На толпу неутешную сверху смотрю.

Вижу — курит могильщик увечный.

Слышу — колокол бьет поперек декабрю

О любви вознесенной и вечной.

И живая, смеясь, из высот я кричу:

— О родные! Не плачьте по телу!

Закопают!.. А душу зажгут, как свечу,

Потому что я так захотела!

И хотя онемела навеки, хотя

Бессловесна, приравнена зверю,

Хриплым пламенем в маковках сосен свистя,

Вот теперь-то я в Бога поверю!

Потому что Он дунет с небес на меня,

Оживляя для воли и силы,

И промолвит: — Живи воплощеньем огня —

Ибо в сердце его ты носила!

И народ, что близ ямы столпится, скуля,

Вдруг увидит летящий отвесно

Яркий огненный шар! И зажжется земля

От моей колесницы небесной!

Милый Боже, спасибо! Да только за что?!

Я же грешница, грешница, грешни…

…Только мама рыдает в осеннем пальто,

Ибо холоден ветер нездешний.