16 июля 2010

Элегия  

Я скучаю, по тебе скучаю, вот маски разложила на столе подобно картам. Сижу в раздумье, улыбку ты сорвал мою, увез с собой, увез. Не верю, что так быстро обо мне забудешь. Не верю, что ночами ты не спишь, и сны не видишь, в которых меня нет, не верю. Тебе уютно? Ты летаешь? Мне сказали, проводишь дни в уединенье, с книгой... Не вспоминаешь обо мне... Вот я блеснула вдалеке не то лучом, не то голубкой белой. Но ты... лишь безразлично посмотрел. Но ты... лишь тяжело вздохнул. Но ты... закрыл глаза. Ты вспомнил обо мне. Увидел, как стою я у дороги. И мимо пролетают птицы, и мимо пролетают звери. А я не знаю, что ты смотришь на меня. Зову на помощь. Как трудно устоять на перекрестке, милый... Как трудно не дышать, раздеться... перед сном, когда твои глаза закрыты... Я скучаю...

20 июля 2010  

Любовь

Любовь капризна и беспечна?.. нет ... то прихоть или страсть, им очертанья зыбкой неги и утешенья неизвестны. Вернитесь, господа... я слышу звуки скрипки... она поет... быть может, нежно плачет... не уходите, господа... божественно играет скрипка... вот так любовь коснется тихо шелком платья, уйдет, и не пойти за ней... уж будет невозможно. Пожалуйста, не плачь. Я расскажу, как дует ветер. Любовь и ветер так похожи... как легкое дыханье ночи... как неугасимая лампада вечно светит... ты только не спугни... вспорхнет и улетит неведомо куда... оставит звуки скрипки... и слезы... слезы... слезы...

21 июля 2010  

Проходящий поезд

Прости... ухожу... не чувствую... ничего... пустыня... не жди... живи, как раньше... закрыв глаза, не возвращай былое... а впрочем, поступай как знаешь... теперь это твоя боль... а для меня, так... проходящий поезд...

7 августа 2010

Магда

Сколько лет я жила, как во сне... сколько лет... Прости, отец, к тебе я прихожу, когда уж слишком поздно, ты только не вставай, со мною все в порядке, правда... Да кто бы мог меня обидеть, когда я сплю? Сама не верю... музыка, концерты, а замуж выходила только потому, что было лестно ... да кто откажет, когда Маэстро руки и сердца попросил? Страсть не знала... Любить... любила, как дитя полно любви к отцу и матушке, и ко всему живому... Близость мне была как будто не понятна... Так и сейчас, отец... не знает мое сердце мук, терзаний, а плоть - влечения и зова... Быть может, я другая? И что со мной не так? Твоя любовь меня хранила, твоя забота заменила дружбу сверстников и сверстниц... Когда бы я могла придти к тебе ... но ты не позовешь... "Не время", - скажешь... Рано, знаю... И что мне делать? С тех пор, как ты ушел... я сплю... хожу с закрытыми глазами. И стыдно мне осознавать, что приношу невольно боль друзьям и близким... Мне говорят: холодной красоте друзья - брильянты... и колье на шее застегнет рука влюбленного мужчины. Я в зеркало смотрю, себя не вижу... твои глаза как будто смотрят на меня... Я вспоминаю первый выход в свет и танец на балу. С каким достоинством ты подводил меня к друзьям, коллегам, меценатам... знакомил. С какой любовью на меня смотрел и говорил, что в мире нет такого совершенства, и красоту я получила в дар от Бога, и эта красота превыше всех талантов... И вот теперь пришла домой, где больше нет тебя. Сижу на кухне, разливаю чай для нас двоих, задумчиво смотрю на небо, и вижу - ты стоишь как будто у окна, читаешь мне сонет Шекспира, а я смотрю, не отрываясь, и сердце замирает в паузах глубоких... И вот мне кажется, что замерло оно навеки...

12 августа 2010

Скрипка поэта

Стрелки часов бегут, летят, как твое воображение. Прости тех, кто тебя не заметил, они вернутся. И если спросят: "Который час?" Не пугайся, скажи что: "Час уже пробил..."

17 августа 2010

Поэт дождя и ветра

Последний танец?.. Ночью?.. Постой, не уходи, не время. Тебе сыграю я на скрипке, пронизанная до нитки серебряными струйками дождя. Там, у креста найду тебя. Ты пишешь книгу, знаю. Ноктюрн прогулок укрываешь робко, чтоб не промокло сердце еще нетронутых страниц. И пал уж кто-то ниц... И плачет... Слышишь? Душу рвет. Да хватит, мочи нет... Не голоси! Поэта не найти, ушел он. Понимаешь?.. Еще не пробил час, чтобы вернуться... Кого вы ищете? Кого ж? Средь мертвых его нет. Ищите там, где умирают от любви. Где сонм поэтов в небе чистом... Ищите там... А я на скрипке вам сыграю мелодию дождя и ветра... Последний танец... Поэт, твой выход... Тебя никто не потревожит... Все ушли. Ни звука... Говори...

18 августа 2010

Музыка

Музыка придет ко мне с рассветом. Глаза открою - вопрос стоит, как призрак: "Зачем так долго ждать? Единственная разве не с тобой?" И правда, думаю, какой же глупый, бесценные минуты потерял во сне, проспал всю жизнь, проспал. Иду к роялю, и, не открывая крышки, главу кладу на твердь, которая у ночи черной цвет тайком украла. А там, как будто под могильною плитой, лежат безмолвно клавиши рядком. Ничего. Сейчас. Случится. Сяду поудобней. И вот они, фарфоровые звуки, слетелись, будто голубки. Я улыбаюсь. Я глазам не верю. Они, то вдруг взлетят, парят кругами в небе, то возвращаются, к ногам садятся. Я не верю. Я глазам не верю. Остановиться не могу, не в силах. Играю. Чудится, что небо опрокинулось в мелодии вселенной... Сколько звуков, вздохов, грусти и страданий. Вот Моцарт, вот Шопен, и душу холодящий Шнитке, взметнулся Лист Икаром, рапсодию прижав к груди. А вот, смотрю, по облакам идет величественный Бах, в органа трубы дует. Гром небесный. Рай... "Ах" - пронзила сердце боль, блаженством напоенная стрела... Не зря проснулся... Ты тут! Стояла рядом! Муза!.. Ты... Прекрасна!

20 августа 2010

Признанье скрипки

Оставил скрипку и ушел. И плач ее залил мне дом. Ручьи мольбой сочатся с крыш и стен. Твоих признаний слезы. А я стою промокшая от счастья. Что сделал ты? Как мог оставить скрипку? Сокровенную молитву сердца? Признанье глубоко коснулось потаенных струн... Души моей избранник, господин, правитель. И вслед тебе лечу незримо. И буду пребывать с тобою в радости, печали, славе и болезни, покуда смерть не разлучит... Нежданное признанье скрипки! Красноречивей слов, молчанья, взгляда. О, душу рвущий плач! Стрелой взмывает в небо! И попадает в сердце! Признанье скрипки... пылкая любви молитва...

24 августа 2010

Грусть

Со мною грусть разделит вечер. Просто посидит немного, и уйдет. Послушай. Вот странно. Мы ведь ждали этой встречи. Нет, нет. Не уходи. Не двигайся. Дай, разгляжу тебя... Вот диво. Ты красива, грусть... Не знала? Глаз не отвести... Такая хрупкая. Почти былинка. А глаза то черные, то голубые... Не может быть. Я прочитала в них слова, почти как в книге: "Я не любил. Я только прикоснулся. Позволь с тобой остаться ненадолго. Не отвергай. К тебе тянусь я всей душою. Но не люблю. Ты понимаешь, это слишком больно - любить тебя. И я не в силах... решиться. Боюсь, умру, любя. И что тогда мне делать?" Что делать? Грусть... Ты слышишь? Он спрашивать меня еще изволит? "Не плачь", - и грусть коснулась моих глаз, утерла слезы. Я головой слегка кивнула. Все. Не плачу. Лучше б не читала... Она же говорит: "Ты заглянула в мои черные глаза... А в голубые не смотрела". Я слушаю, не веря, что надежду дарят мне. И в голубую бездну заглянула. Смотрю, смотрю и вижу: "Я люблю тебя. Люблю". О, Боже...