- Да. Спустя несколько лет. В одном далеком порту его увидел бывший заключенный. Несколько выстрелов в спину и... Свершилось возмездие.

   Елена внимательно посмотрела на меня:

   - И что ты сделал с тем человеком, когда встретил его в нашей реальности?

   Я поразился тому, как хорошо ей удалось изучить меня всего лишь за несколько дней, прошедших после нашего знакомства. Или она просто видела меня насквозь?

   - Ты права... Я принес сюда память о том человеке. И когда однажды, будучи еще старшеклассником, узнал, что мой родной брат - убийца, я заглянул ему в глаза, вспомнил это прошлое... И...

   - Что ты сделал?

   - Поступил так, как и положено честному гражданину. Не стал его покрывать и сдал властям. Тогда у нас еще была смертная казнь...

   Она стала целовать меня, неистово и страстно, вкладывая в объятья и эту, недавно рожденную любовь, и ту, которую описала в своем рассказе. Нас снова притянуло друг к другу, и мы в который раз поняли, что уже не можем существовать как два независимых человека. У нас было два разных тела, но оба мы носили в себе фрагменты одной души. И теперь разделить нас было уже невозможно.

   Поздно ночью, когда сквозь распахнутое окно в комнату залетел влажный от дождя ветер, мы снова вернулись к этому разговору.

   - А что стало с ней?

   Я на минуту закрыл глаза и еще раз посмотрел детали:

   - Она растила сына, сдавала комнаты на верхних этажах дома, некоторое время работала учительницей... А потом, когда он вырос и уехал, довольно рано умерла.

   - Наверное это был сердечный приступ, - Елена грустно вздохнула. - Так всегда пишут, когда человек умирает от тоски. Уверена, что после Клауса у нее не было мужчин...

   - Конечно... Этой любви ей хватило до конца жизни.

   - А ее сын? Кем он стал?

   Зачем она спрашивает? Я внимательно посмотрел на нее. Хочет меня проверить? Или действительно еще не поняла?

   - Ее сын... - я взглянул Елене в глаза. Она догадывалась, но до конца не могла в это поверить. - Он ушел в монастырь. Потом стал епископом. А в этой жизни... В этой жизни, моя дорогая, он стал твоим сыном Филиппом, которого должен был воспитывать я, но, как и в прошлой жизни, не смог этого сделать.

   Я поцеловал ее в мокрые ресницы.

   - Не плачь. У нас еще есть шанс получить внуков.

   Она рассмеялась и посмотрела на часы. Стрелки приближались к трем.

   - Сегодня, Елена, мы с тобой открываем новую страницу в нашей общей жизни. Ты останешься у меня ночевать. И так как ты взяла отпуск, мы выспимся, спокойно позавтракаем, а потом будем весь день наслаждаться друг другом.

   * 74 *

   - Артис, - мы снова лежали обнявшись, чувствуя, как в комнату залетает какой-то мистический вечерний ветер. - Мы провели с тобой такой прекрасный день... Спасибо... Я так счастлива...

   - Но почему в твоих словах снова эта грусть? - он повернулся и посмотрел на меня. - Как хорошо, что теперь твои мысли не закрывают от меня этой пеленой тумана. Я вижу, ты расстроена, потому что мы все еще не знаем ответов.

   - Да, - я легла на спину и подтянула одеяло. - Вчера, когда ты читал рассказ, мне пришло в голову, что все они должны быть в последнем произведении Анн. Я поискала публикации в интернете. Но кроме той самой синей книги ничего не нашла. Тогда мне пришло в голову, что она изменила псевдоним, и тогда мы ничего не найдем.

   Артис, потянулся к тумбочке и вытащил ноутбук:

   - Давай попробуем по-другому. Может быть, она начала писать под своим настоящим именем?

   - А как ее звали?

   Я улыбнулся:

   - По иронии судьбы ее тоже звали Елена, - с этими словами я ввел в поисковик настоящие имя и фамилию Анн.

   Елена положила голову на мое плечо и посмотрела на экран:

   - Это ее фамилия?

   - Да, а что тебя удивляет?

   - Просто, это мой псевдоним. Псевдоним, которым я подписываю статьи. Какое странное совпадение, - она звякнула браслетом и показала на ссылки. - Посмотри-ка, она написала какой-то фантастический роман. Примерно пять или шесть лет назад. И больше не было никаких публикаций. Но это тоже результат. Давай почитаем, о чем там.

   Я открыл первую попавшуюся ссылку какой-то электронной библиотеки. Судя по аннотации это было произведение, в котором главная героиня переделывала мир с помощью машины времени. Я хотел пролистать содержимое, как вдруг мое внимание привлек последний отзыв. В нем какой-то человек писал о том, что книга Анн оказалась провидческой - все, о чем она написала, стало сбываться уже через три года.

   - Ты понимаешь, что это может означать? - я показал Елене на комментарий. - Это же не провидческий роман...

   - Значит, Анн все-таки научилась писать волшебные тексты! - она сказала это с какой-то завистью в голосе, заставив меня рассмеяться.

   - Она-то научилась, но писать их придется тебе, - я поцеловал ее, удивленную и запутавшуюся. - Она же передала тебе перед смертью свой дар. И теперь ты просто вынуждена стать писательницей, потому что ее смыл жизни теперь стал твоим. Придется творить осторожно и вдумчиво, потому что все написанное начнет сбываться.

   Елена вздохнула:

   - Знаешь, я никогда не отваживалась писать художественную литературу, потому что боялась, непонимания читателей, отказов редакторов, выброшенных на свалку тиражей... Как и Анн, я бы сочиняла слишком странные тексты, которые были бы интересны далеко не каждому. Чтобы такому человеку как я стать известной, необходимо две составляющих: везение и деньги. Но ни первого, ни второго у меня никогда не было.

   - Да что ты? - я стал целовать ее, смеясь над тем, что ей, умеющей открывать глубинные тайны мира, не приходят в голову очевидные вещи. - В тебе теперь три части души, дар писать волшебные книги... Ты можешь вершить судьбы людей текстами ... Это ли не везение? Ну а если уж зашел разговор о материальном, то знаешь... Думаю, мне хватит средств, чтобы моя любимая женщина перестала терять здоровье на работе, и занимаясь творчеством, прославилась своими странными мистическими книгами.

   - О, Артис! - она обвила меня как лиана. - Это тебе романы о любви надо писать. Ты знаешь об этом все. Будешь меня направлять своими советами?

   Этот вопрос напомнил мне о том, что Анн никогда не придумывала сюжеты без помощи своего героя. Неужели, зная, что она умрет, он не заставил написать ее что-то важное? Или это он подтолкнул ее к смерти? Но как найти этот текст? Неожиданно меня посетила остроумная мысль:

   - Елена, я кажется на пороге открытия... Скажи, ты когда-нибудь вбивала в поиск свое имя?

   - Да, пробовала найти однофамильцев... Ну это вообще глупость какая-то... У меня фамилия довольно редкая... Ничего интересного я там не нашла...

   - Зато я нашел. Смотри, - я показал ей ссылки, ведущие на несколько порталов самиздата. - Это кто писал? Этот роман. Он довольно большой. Кто автор, ты? Кстати он опубликован за сутки до ее смерти.

   Я пораженно смотрела на экран. Уже в первых строчках этого произведения я начала узнавать события десятилетней давности. Это был текст обо мне, об Артисе, о наших любовных неудачах, об Анн, которая не могла соединиться со своим героем...

   - Подумать только! Свою последнюю работу... Возможно самую важную... Она подписала ее моим именем. Но почему? - я вопросительно посмотрела на Артиса.

   - Мне сказали, что она умерла от какой-то непонятной болезни мозга. Вроде бы полностью потеряла память. Вполне вероятно, что в последние часы она уже не понимала, кто из вас двоих пишет этот текст. А может быть, это был ее прощальный подарок. Думаю, нам стоит прочитать, о чем это, и таким образом положить конец все вопросам.

   Я согласилась. И до середины ночи мы лежали обнявшись, полностью погруженные в чтение. Нам оставалась одна глава, когда Артис вдруг сказал: