Я передаю ей шлем:

- Если ты правильно разыграешь свои карты.

Она оглядывает байк, руки упёрты в бока:

- Что это за мотоцикл?

 - Triumph Bonneville, 1972 года. Настоящее ретро. Вилли оставил его мне.

- Кто?

- Мой последний опекун.

- Щедрый парень.

- Да, он был таким.

- Прости, я не хотела…

Я отмахиваюсь.

- Не беспокойся.

Она смотрит на шлем такими обалделыми глазами, будто бы это метеорит:

- И как надевать эту штуку?

Я помогаю ей надеть шлем, его стенки давят ей на щёки, делая её личико ещё милее. Она усаживается позади меня, ноги стискивают мои бёдра. Боже, она меня так до инфаркта доведёт!

Я завожу байк, и мы выезжаем из кампуса на шоссе. Вскоре Мэнниг исчезает в пыли, и зелень постепенно заменяют камни и песок.

Я смотрю в зеркало заднего вида и впервые замечаю в отражении кого-то кроме себя. Глаза Люси широко раскрыты, её волосы цвета мёда блестят на солнце и струятся у неё за спиной. Я не могу не спросить себя – как мне так повезло? Что я такого сделал, чтобы заслужить её? Что-то здесь явно не так. Наша связь кажется такой хрупкой, словно малейшее колебание может всё разрушить.

Так происходит всегда. В итоге, всё вокруг меня превращается в полный пиздец.

Мне вдруг становится интересно - возбуждает ли её эта поездка: вибрации от мотоцикла греют участок между её ног, её киска прижата к моей спине. Она крепко держится за меня, а её руки сцеплены вокруг моей талии. Я могу к этому привыкнуть. Действительно могу.

Я смотрю на спидометр и понимаю, что вдвое или втрое превышаю разрешённый лимит. Ветер раздувает мою куртку, холодный ночной воздух обжигает, Люси прижимается ко мне, словно коала.

Немного сбрасываю скорость, но, увы, слишком поздно.

В заднее стекло я вижу, как голубые и красные мигающие огни появляются со стороны боковой дороги, и патрульная машина начинает нагонять нас.

Я смотрю назад. Люси отрицательно качает головой, но я не могу попасться. Поворачиваю переключатель скоростей и пригибаюсь ниже. Гонки с полицией – это последнее, на что я сегодня рассчитывал.

Мотор мотоцикла ревёт под нами. Пейзаж пролетает мимо с такой бешеной скоростью, что мир вокруг превращается в пёструю кашу. Люси ещё теснее прижимается к моей спине, наверное, боясь, что её попросту сдует с мотоцикла.

Звук сирены становится громче.

Блять!

Но это не первая моя ночь на дорогах. Я сверяюсь с дорожными знаками и быстро соображаю, что нужно делать.

Когда я резко сворачиваю на просёлочную дорогу, меня на миг оглушает крик Люси. Мы ударяемся о кочку и на несколько томительных секунд, будто бы становимся невесомыми и отрываемся от мотоцикла, а потом байк тяжело приземляется на землю в облаке пыли. Я снова кручу ручку переключения скоростей, и мы уносимся вдаль. Вижу, как мимо съезда проезжает патрульная машина, не успев вовремя затормозить. Это не самая популярная дорога. Да, чёрт возьми, это вообще не похоже на дорогу. Она попеременно извивается то направо, то влево. Я изо всех сил стараюсь удержать нас в вертикальном положении, но дорожка очень узкая. Скоро сирена становится тише, и свет фар растворяется вдали. Через минуту погони уже совсем не видно.

 Я сворачиваю в поле, огибаю несколько плешивых кустов и разброшенных масляных баков, выключаю мотор и фары, и мы погружаемся в темноту. Я поворачиваюсь к Люси и предупреждающе прижимаю указательный палец к стеклу шлема у своего рта.

Удостоверившись, что всё чисто, мы снимаем шлемы.

Она тяжело дышит:

- Почему ты не остановился?

- Это бы плохо закончилось, особенно учитывая, что у меня нет прав.

- Нейт!

Я снова слышу сирены, сначала в отдалении, но звук стремительно становился всё громче.

- Ложись!

Я прижимаю Люси к земле позади мотоцикла, чувствую бешеный ритм её сердца рядом со мной. Патрульная машина медленно проезжает мимо, но не замечает нас, мы хорошо спрятались. Мы наблюдаем, как она едет дальше, разворачивается, заехав на край дороги, и устремляется обратно к шоссе, затем огни сужаются до размеров точек, а потом и полностью исчезают.

Люси выглядит испуганной.

- Мы почти попались.

- Как ты себя чувствуешь?

- Я не знаю, - отвечает она тихо, - я чувствую себя…живой, наверное.

- И похотливой?

Она смеётся.

- Можно и так сказать…

Я оглядываю окружение. Кто знает, кто здесь бродит. Не самое романтичное место в округе. Отдаю своей девочке её шлем и уверено говорю:

- Поехали. Мы почти на месте.

Глава 11 

Люси

Проходят еще минут тридцать, и мы оказываемся непонятно где. Местность настолько дикая, что там легко напороться на группу "выживальщиков".

Чувство паники снова охватывает меня, когда мы полностью съезжаем с дороги и двигаемся вниз по грязной тропе. Надеюсь, в конце пути не будет заброшенного дома, как в фильмах ужаса. Мне всегда не по себе, когда я долго нахожусь на свежем воздухе.

К моему удивлению, заросли кустарника по обе стороны тропы, ведут к огромному, подковообразному каньону, с правой стороны которого в воздух разлетаются брызги от водопада. Ветер путает мои волосы точно так же, как и Нейт, который помогает мне избавиться от шлема.

Держась за руки, мы подходим к краю.

- Ты не боишься высоты? - интересуется Нейт.

- Я не маленькая девочка, какой ты меня себе воображаешь, Нейт Комптон.

- Нет? Конечно, ты просто провела меня с этой коллекцией Диснея и красной лентой в волосах.

Я тянусь, чтобы проверить, что ленточка все еще там.

- Она мой - талисман. Она у меня еще с тех пор, как я была ребенком.

- Как любимый плед?

- В некотором смысле. У тебя есть такая вещь?

- Будучи дерзким парнем, - начинает он, и его лицо искажается от попыток сдержать улыбку. - Как и все развязные подростки, я знал одного чувака, Бобби, который отмотал срок, ему я обязан всеми моим "росписям" на теле. Я весь день проводил, толкая штангу и попивая моторное масло. Мои завтраки состояли исключительно из разрушенных надежд и скрытого отвращения к власти.

Я и правда не знала его с этой стороны, стороны шутника. Мне она нравится.

Я снова смотрю на каньон, река тянется через него словно серебряная нить. Издалека облака напоминают соцветья цветной капусты, которые вдруг озаряются молнией, темная масса внезапно нависает над горизонтом.

Приближается шторм.

- Как ты нашел это место?

- Google.

Я закатила глаза.

- Нет, ты должен был сказать, что-то вроде – «это место, куда я приходил еще ребенком, и мой пра-пра-дедушка жил вон там возле реки».

Как только я договорила, я поняла, что тема семьи, вероятно, была его больным местом.

Он молчит, его взгляд блуждает по каньону, ветер поднимает его футболку как раз достаточно, чтобы обнажить накаченные мышцы живота. Мышцы, которые были над тобой прошлой ночью. Нейт “Король Комптон” над тобой – и внутри тебя. Я стараюсь вернуть разговор в прежнее русло.

- Как долго ты был в той приемной семье, в плохой?

Нейт поворачивается.

- Слишком долго, - отвечает он уклончиво. - Что насчет тебя? Сколько лет тебе было, когда ты попала в «систему»?

- Мне было совсем немного, может быть, четыре года. Папа-декан, не любит говорить об этом. Говорит, что это было не очень хорошее место.

- Немногие из них хороши. Ты ничего не помнишь об этом, о других детях?

- Только отрывки, ничего хорошего. Я полагаю, моя история не сильно отличается от твоей ситуации. Сколько тебе было лет, когда ты попал в «систему»?

Он мрачно кивает, его рука в моей руке становится напряженной.

- Семь. И врагу бы такого не пожелал.

- Но, я думаю, что ты со всем справился, ведь так? - я делаю шаг назад, чтобы хорошенько разглядеть красавчика по имени Нейт Комптон. - Я имею в виду, посмотри на себя.