Ежегодный рок-фестиваль в одной из центральных областей России, проходящий во второй половине июня, собрал тысячи зрителей. Три дня и три ночи под открытым небом казались нипочём истинным рокерам, приехавшим со всей страны, чтобы встретиться со своими кумирами. «Ночной патруль», вот уже в который раз подряд, собирался выступить на уже знакомых подмостках. С другими музыкантами ребята встречались как с родными, обнимаясь и пожимая руки.

— Димон!.. — среднего роста, довольно «накачанный» парень, в украшенном заклёпками жилете, надетым на голый торс, широко раскинул руки, — Здорово!

— Здорово, Макар! — Морозов радостно обнялся со старым знакомым, — Давно тут?

— Да с самого утра, — Макар кивнул на заполняющееся людьми пространство огромной зелёной лужайки, — мы уже пивца с народом напились, пока вы собираетесь.

— Мы только с самолёта, — Дима развёл руками, — пока в гостинице устроились, пока у жюри регистрацию прошли…

— Где твои молодцы?

— А вон, тусуются, — усмехнувшись, Дима показал рукой в сторону сцены, — у нас ещё пара часов до выхода.

— Слышал, вы с Никсой теперь работаете?

— Нет, — Дима удивлённо пожал плечами, — не работаем.

— А разведка донесла, что работаете.

— Разведка дезу донесла, — рассмеялся Дима, — мы только одну песню записали.

— Так чё, она не с вами?

— Нет… Мы сами по себе, она — сама по себе.

— Ну, понятно, — Макар удовлетворённо кивнул головой, — значит, всё фигня.

— Что именно — фигня?

— То, что болтают.

— А что болтают?

— Что вы теперь с ней работаете.

— Чисто в студии. Хотели записать альбом, но пока только одну песню осилили.

— А как насчёт… — Макар сделал характерный неприличный жест, — Тоже деза? Или ты её всё же…

— Деза, Макар, деза, — махнув рукой, Морозов рассмеялся, — интересно, откуда только эта деза аж до вас докатилась?

— Так не только до нас. Вчера с парнями в баре сидели, все в курсе.

— Да говорю тебе, деза. Ничего личного.

— Ну, понятно, — парень хлопнул Димку по плечу, — давай! Ещё увидимся!

Попрощавшись с Макаром, Дима двинулся в сторону сцены, на которую уже выходила первая группа. Все «патрули», кроме Говорова, находились в отведённом артистам месте, весело общаясь с другими музыкантами. Юля, Милена и даже Ира в этот раз приехали поболеть за своих мужей. Не было только Наташи и Татьяны, жены Вадима, которая нянчилась с грудным ребёнком. Ещё раньше, краем глаза Дима заметил неподалёку Мару и Ленку с Птахой. Верные группис и в этот раз поехали следом за своими кумирами, нисколько не огорчаясь присутствием их законных подруг.

— А где Саня? — Дима обвёл всех взглядом и остановился на Ирине.

— Сейчас придёт, — та сердито нахмурилась, — это же Саня! У него тут из десяти — девять знакомых, и со всеми надо пообщаться.

— Ирка, не бубни, — Мазур поправил висевшую на плече гитару, — гордись, какой он популярный.

— Угу, популярный, — та всё же «бубнила», — впервые за четыре года поехала с ним, а его и близко нет.

— Да придёт, куда он денется? — Витька нарочно оглянулся, но, как будто кого-то заметив, застыл на месте, — О, знакомые лица…

— Привет, мальчишки! — широко улыбаясь, Ника Самойлова пробиралась к «патрулям» сквозь толпу других артистов, попутно кивая знакомым, — Привет… Здорово… привет…

— Привет-привет… — пробормотала вполголоса Юля, исподлобья наблюдая за рок-звездой, — И тебя принесло…

— Ну, как вы? — Ника по очереди радостно обнималась с парнями. Дойдя до Морозова, она так и осталась стоять рядом, демонстративно приобняв его за пояс.

— Нормалёк, — Мазур ответил за всех, — а ваше звёздное как?

— Лучше всех, — девушка просто сияла, излучая радость, — кстати, Дима, у меня к тебе есть серьёзный разговор. Какие планы на вечер?

— На вечер? — он задумчиво почесал макушку, — Хотели с ребятами знакомыми пообщаться.

— Думаю, общение со мной будет тебе больше на пользу, — она лукаво стрельнула глазками, — у тебя номер тот же? Не сменил?

— Тот же.

— Ну, жди звонка. Бай!..

— Слышь, Димыч, — подойдя к ребятам, Говоров взглядом проводил удаляющуюся «звезду», — я там с парнями из «Кунсткамеры» немного потрещал… Говорят, её бывший гитарист подал на неё в суд. За присвоение авторских прав… Я давно эту инфу слышал, но сейчас подтвердили. Не ходил бы ты к ней…

— А я и не собирался, — пожал плечами Дима, — тем более, утром Наташка прилетит.

Поздно вечером, после выступления, «патрули» заехали в клуб местных рокеров.

— Я почему-то так и думала, что вы сюда придёте, — Ника бесцеремонно подсела к Морозову, — тебе что, не интересно, о чём я хотела с тобой поговорить?

— Давай, поговорим. Или здесь — не вариант?

— Не совсем вариант.

— Прости, но никуда больше не хочется. Давай лучше здесь.

— Ну, хорошо… — девушка взяла в руку высокий стакан, наполненный пивом, — Варлама знаешь?

— Это который диджей на «И снова — рок»?

— Да.

— Только понаслышке. Лично не знаком.

— Познакомиться хочешь?

— С какой целью?

— Ты что, действительно, такой наивный?! — Ника сделала несколько глотков и подняла на Морозова слегка прищуренный взгляд, — Хотя, да… Ты — наивный. Это я заметила.

— Ну, так всё-таки? С какой целью я должен познакомиться с Варламом?

— Он может сделать эфир со мной и тобой. Ты ещё не догадался?

— Эфир со мной лично или с «патрулями»?

— Только с нами. «Мороз и Никса», — девушка пытливо вглядывалась в лицо собеседника, пытаясь угадать его реакцию на своё предложение, — как тебе название?

— Ты ещё добавь «день чудесный», — рассмеялся Дима, — эфир — дело неплохое. А почему только я и ты?

— Ну, зачем тащить всю банду? — пожав плечами, Ника закинула ногу на ногу, — Мы с тобой прекрасно ответим на все его вопросы.

— Боюсь, не получится.

— Почему? Это всероссийский телеканал! Понимаешь, теле-канал! — Ника специально произнесла слово «телеканал» раздельно, как бы подчёркивая значимость своего предложения, — Это даже не радиоэфир, это — телеэфир! И ты говоришь — не получится?!

— Не получится. У меня очень плотный график.

— Ты, вообще, понимаешь, о чём мы с тобой сейчас говорим?! Туда готовы попасть тысячи исполнителей!.. А тебе предлагают — просто так, как кофе выпить! Ты что, Дима?! Это пиар такой мощности, что все слова лишние!

— Это будет пиар чего? «Ночного патруля»?

— Господи, да какая разница?! Это будет пир творчества! Нашего с тобой совместного творчества!

— Тогда у меня вопрос, — подавшись чуть вперёд, Морозов положил на стол локти, — какого именно творчества? Той одной песни, которую мы записали?

— Нет, ты меня просто поражаешь!.. — у Ники даже перехватило дыхание от возмущения, — Какая нафик разница, сколько песен мы записали на сегодняшний день?! Мы собираемся выпустить альбом, и, чем раньше начнём о нём говорить, тем лучше будет результат, когда он выйдет!

— У меня к тебе ещё один вопрос… Скажи, только честно… Зачем тебе сотрудничество с «Ночным патрулём»? Ты прекрасно можешь набрать новую команду и дальше петь свои песни. Только свои песни.

— Ну, да… могу… — казалось, что вопрос застал Нику врасплох, — Я не хотела говорить… Понимаешь, с моим старым репертуаром проблемы.

— Какие? Если не секрет…

— Это долгая история. Кстати… — она снова прищурилась и слегка улыбнулась уголками губ, — Мы можем поехать сейчас ко мне в гостиницу… я тебе всё расскажу.

— Не вариант, — он тоже едва улыбнулся и покачал головой, — исповедь за сигаретой в постели о том, как тебя кинули твои парни, не вариант.

— А что ты имеешь против исповеди? — она тоже подалась вперёд и уставилась ему прямо в глаза.

— Я против постели. Дело ведь не в исповеди, а в том, чтобы переспать? И вместе выйти из номера солнечным утром, под вспышки фотокамер?