– и, как утверждала в разное время народная молва, ещё несколькими десятками славных и бесславных кончин завершивший свой жизненный путь, —

в прошлом году снова пришвартовал свой латаный шаркет на браконьерском пирсе известной бухты известного Города…

Остальная часть клада – серебро в слитках и оружие – всё ещё лежит там, где её зарыл покойный Флинт.

И, по-моему, пускай себе лежит.

Теперь меня ничем не заманишь на этот проклятый остров.

До сих пор мне снятся по ночам буруны, разбивающиеся о его берега, и я вскакиваю с постели, когда мне чудится хриплый голос Капитана Флинта:

– Пиастры! Пиастры! Пиастры!

P. Л. Стивенсон. Остров сокровищ