- Да, случается.

- Ты не против?

- Я не против.

- Это хорошо, потому что, кажется, я буду любить тебя теперь вечно.

Адам улыбается. Затем смеется. И у него такой приятный смех, что мне становится очень, очень хорошо.

- Прости, - извинился Адам, войдя в комнату. - Звонил один из моих сыновей.

- С ним все в порядке?

- Да.

- Хорошо. Он счастливчик.

- Я тоже счастливчик. - Адам задумался ненадолго. - Ты многое пережил, Зак. Ты не заслужил всего этого. Не заслужил. Я говорил тебе, что ты храбрый. Помнишь?

- Помню.

- Я был прав.

- Я знаю, что ты собираешься сказать.

- И что же?

- Не недооценивай себя, Зак.

- Именно это я и собирался сказать. - Его лицо посерьезнело. - Я счастлив за тебя, Зак. Ты даже не представляешь, как я за тебя счастлив.

- Кажется, я тоже счастлив.

- Кажется?

- Уху. Меня мучает вопрос: почему Сантьяго оставил меня жить?

- Может быть, потому что любил тебя?

- Я думал об этом.

- Ты веришь в это?

- Я хочу верить в это, если это так и есть.

- Мы этого никогда не узнаем, Зак. Могу я открыть тебе секрет? Иногда, Зак, мы остаемся лишь с тем, что сами себе вообразим.

- Мне нужно это обмозговать.

- Мне тоже.

Я посмотрел ему в глаза. Не серые. Совсем не такие, как у мамы.

Я мог бы вечность смотреть на его лицо.

- Адам?

- Да, Зак?

- Помнишь тот мой сон, в котором я ухожу с отцом и бутылкой?

- Помню.

- Я знаю, что олицетворяет в нем мой отец. Смерть. И я знаю, что олицетворяет Рафаэль. Жизнь. В том сне я выбирал смерть. Я же хочу выбрать жизнь, Адам. Я любил отца, но я должен его отпустить. Это нормально, Адам? Могу я это сделать?

- Да, Зак, это нормально. Ты должен его отпустить.

- Но я чувствую себя виноватым… за то, что не выбираю отца.

- Твой отец мертв, Зак. И знаешь что еще? Ты любил отца, поэтому и чувствуешь себя виноватым за то, что хочешь выбрать во сне Рафаэля. Но ведь это говорит о том, что у тебя есть сердце, Зак. И оно бьется. Твое сердце бьется. Ты только представь себе это, Зак.

Адам. Его улыбка переворачивает мне душу. В хорошем смысле. В хорошем, прекрасном смысле.

Воспоминания

С этими зависимостями есть одна большая проблема – одна зависимость сменяет другую, и так постоянно. Я это к тому, что у меня новая зависимость: воспоминания. Я не шучу. Это так странно, необычно и непривычно – желать вспоминать. И это вызывает и плохие, и хорошие чувства. Плохие, по той простой причине, что в прошлом случались плохие вещи. Хорошие, потому что воспоминания помогают мне избавиться от всех этих плохих вещей, освободить мое тело от них. Вот такие у меня сейчас мысли: мое тело, мой разум и сердце были самой настоящей свалкой с огромной кучей хлама и мусора. А теперь… я прибираюсь.

И это причиняет боль.

Я все еще задаюсь вопросом: сколько же слез умещается в человеке?

Все это хорошо. Все это мне на пользу, - повторяю я себе.

Так что я вспоминаю. Вспоминаю, вспоминаю и вспоминаю.

Когда пистолет в руках брата выстрелил, мое сердце остановилось. А когда я открыл глаза и увидел его с простреленной головой, меня просто… перемкнуло. Я смутно помню, как выбежал из комнаты, помню, как залпом выпил бутылку бурбона. Как, обшарив шкаф, нашел еще одну бутылку. Помню, как носился по дому. Помню, как выбежал из дома, а потом прибежал обратно и целовал маму с отцом. Я целовал их и целовал. Я совершенно обезумел. Я понимал, что схожу с ума, но не знал, что делать.

Я убежал.

Просто убежал.

Не помню, сколько дней я потерянно бродил по улицам. Пьяный. Помню, как очнулся на обочине дороги. Помню охватившее меня ощущение – что я больше не живу в своем собственном теле. Поднималась заря, дорога была пуста, и мне было холодно. Боже, мне было так холодно. Помню, как мне стало очень плохо, меня била крупная дрожь и, клянусь, мне тогда привиделся монстр. Так я и лежал на обочине дороги.

Я помню больницу.

А потом я очутился здесь. В кабинке номер девять кровати номер три.

Я все смотрю и смотрю на свои руки. Это мои руки. Прижимаю ладони к сердцу. Это мое сердце.

Я не умер.

Не умер, и это значит, что я все еще дышу.

Я все еще дышу, и это значит, что мое сердце все еще бьется.

Мое сердце все еще бьется, и это значит, что я жив.

Глава 15 – Слово «изменения» на моем сердце

1.

Групповое занятие прошло замечательно. Я первым начал Разбор и признался в том, что хранил два секрета:

- Я читал дневник Рафаэля, когда никого не было рядом, и я ненавидел свою семью. Я знаю, что говорил, что люблю их, и это правда, но в то же время я их ненавидел. Вот два моих секрета. О, и у меня есть еще один секрет – я очень скучаю по Рафаэлю. - Я все это проговорил, не отрывая взгляда от пола.

Шейла, Мэгги, Лиззи и Келли захлопали в ладоши. Ну, вроде как поаплодировали мне.

- Эй, это что еще за аплодисменты? - спросил я.

- Ты никогда не признавался ни в одном своем секрете, - ответила Лиззи.

- У меня их полно, - признался я.

- Да, это так, - подтрунила Лиззи, и мы с ней рассмеялись.

- Простите, что так отвратно вел себя в группе, - извинился я.

Адам был молчалив, но когда я взглянул на него, то увидел, что он улыбается. Улыбка у него что надо.

Это был первый раз, когда я радовался общению в группе. Радовался. Раньше мне это не нравилось. Никогда. Мэгги принесла свои рисунки, и они мне очень понравились. И, кажется, я много говорил – принимал участие в их обсуждении. Это было здорово. Занятие было здоровским. Мы все говорили, шутили, смеялись, и Адам подошел к доске и написал: СЧАСТЛИВЫЕ МОМЕНТЫ.

Я пытался вспомнить, какие же счастливые моменты были в моей жизни, и мне разное пришло на ум. Я подумал о друзьях, с которыми напивался в стельку, и о том, что считал, будто хорошо провожу с ними время. Наверное, не так уж это было и хорошо. Я мысленно видел перед собой их лица, их имена пробегали по сознанию, в котором царил бардак, и дно которого всё еще усеивали бумажные клочки. Антонио, Глория, Томми, Митци, Альберт. Может быть, я их любил. Наверное, да – просто как-то по-своему. На самом деле я ничего не знаю о любви и о том, как принимать ее и отдавать.

Но я вдруг понял, что ни они не делали меня счастливым, ни я их. Все что мы делали – упивались и укуривались до бессознательного состояния. Счастье тут и рядом не стояло. Раньше я никогда не задумывался о том, что счастливых мгновений в моей жизни было не так уж и много. Я попробовал их перечислить, и вот что у меня получилось:

Мое семнадцатилетие, когда мы с отцом ходили в пустыню.

Первый раз, когда мистер Гарсия сыграл мне на трубе.

Ночь, когда Рафаэль спел мне «Летний день».

День, когда я рассказал Адаму свою историю.

Четыре счастливых момента в моей жизни. Четыре. Но мне только восемнадцать, так что может это ничего.

Но «ничего» - это еще не хорошо. Я знаю это.

Я посмотрел на то, что успел написать на доске Адам. Ни у кого из группы список не был длинным. Но у всех что-то было. Все знали, что такое счастье. Даже печальные и потрепанные жизнью люди знают, что такое счастье. Адам посмотрел на то, что вышло, и слегка улыбнулся.

- Хорошо, - сказал он. - Давайте перейдем к числам.

Ох уж этот Адам. Страсть как обожает что-то подсчитывать и высчитывать.

- По шкале счастья от одного до десяти – насколько вы счастливы? Десятка – очень счастливы, единица – ну, не очень счастливы. - Он взглянул на Эмита.

- Дай подумать… я бы сказал – четверка.

Адам написал цифру четыре возле его имени.

- Лиззи?

- Семерка.

- Семерка? Отличная работа. Келли?

- Смотря в какой день.

- Логично. И что ты можешь сказать о сегодняшнем дне?

- Шестерка.