– Нет. Теперь успеется. Я ее выловлю. Только как?

– Найми следопыта. Я знаю одного хорошего: бывший гэбист. Дай-ка трубочку!

Ян машинально протянул свой сотовик. Лягушонок оттолкнул его вяленой лапкой, уцепил родной аппарат и стал накручивать диск.

– Алло. Сереженька, здравствуй. Замечательное здоровье. Ага... Но я по делу. Добрый знакомый мой «попал». Помочь надо. Нет, за этим дело не станет: любую сумму. Ах, по тарифу! Тем более. Что? Да, дело житейское. Да. Жду, – его лысая, очкастая голова радужно улыбнулась:

– Через пять минут. Он здесь, недалеко живет.

Действительно, через пять минут раздался звонок в дверь.

Леонид Степаныч впустил эдакого спортивного товарища лет тридцати пяти в замызганной джинсовке, суетливого, с рыжими усиками и невыразительными глазами.

– Сергей, – представился он. – Можете не называться.

– Как же мы будем общаться?

– Как обычно. По-русски, Ян Карлович.

– Ясно, – возникшие было сомнения относительно компетенции молодого человека развеялись. – Присядем.

– Я слушаю.

– Нужно найти девушку, – Ян достал бумажник, выудил цветную фотографию. – Вот эту.

Сергей открыл блокнот, достал обкусанную совдеповскую авторучку:

– Имя.

– Евгения Владимировна Ромашенкова.

– Возраст.

– Двадцать девять лет.

– Родилась.

– В Николаевске-на-Амуре.

– Адрес.

– Без прописки.

– Ах, вот как! Поподробнее.

– Моя содержанка.

– Какие места она обычно посещает?

– Да никаких... Я знаю: она танцует неплохо, но...

– Могла уехать из города?

– Черт ее знает. Есть хата между Песками и Зеленой Рощей. Я покажу дорогу.

– Подозрения.

– Некий художник, очень талантливый.

– Имя.

– Евгений... Секунду, – Ян тяжело вздохнул и в очередной раз позвонил Греку: – Хеллер. Слушай, дорогой, как у твоего художника фамилия? Ба! Вот номер! – Ян повернулся к Сергею: – Не знает.

– Спросите адрес.

– А где он живет? Не известно?

– Откуда вообще взялся этот художник?

– А откуда он взялся? Угу... Угу... Чудеса в решете! Александр, ты меня поражаешь! Ну ладно, пока. Я скоро объявлюсь. Держи пресс, – он вернулся к Сергею: – Значит, так. Было дело – наша Женя в Мойку с моста бросилась, этот художник ее вытащил. А мой знакомый ему в награду работу предложил. Вот такая мелодрама.

– С какого моста?

– Где-то с Васильевским островом... Там Лейтенанта Шмидта...

– С Поцелуева.

– Наверное.

– Когда это было?

– В апреле.

– Я спрашиваю: во сколько?

– Ночью. Утром. Часов в пять, он сказал.

– Хорошо. Опишите-ка мне вашего художника.

– Ну что ж... Девушка где-то метр семьдесят... пять... Он повыше будет. Шатен. Худой такой. На вид – лет тридцать. Лицо... неприметное. Глаза очень внимательные, острые, черные. А сам такой мягкий, стеснительный.

– Мало Иосиф Виссарионович интеллигенцией занимался, – вставил лягушонок. – Как нонче Федеральной Службе Быта быть?

– Ну я же здесь, – не глядя на него, буркнул Сергей. – Где последний раз видели вашу девушку?

– Около Мариинки.

– Давно?

– В шесть пятнадцать.

– Н-да. Что там в Песках?

– Я несколько раз звонил. Никто не берет трубку. А он там один: и за работника и за сторожа.

– Отлично. Пятьсот долларов в день, плюс расходы на дорогу, средства связи, гостиницы и всякую рутину. Дело срочное, так понимаю?

– В пятницу я обещал вернуться из Москвы.

– Тогда семьсот в день.

– Найдете?

– Дело нелегкое, но неудач у нашей конторы пока не было. Я выслеживаю дичь. Вы пересылаете на счет деньги и загоняете ее. В случае поражения я найду этого художника позже и сниму перед ним шляпу.

– Лучше найдите сейчас, – процедил Хеллер. – И не вспугните. Они нужны мне оба, вместе... если я, конечно, не ошибаюсь.

– По рукам.

Ян дал Сергею визитку.

– Ваш телефон я знаю... хотя, говорить такое – не в моих правилах, – подмигнул следопыт.

Тевтонец не успел поймать его взгляд, повис на стриженом плотном затылке, потом вовсе соскользнул. Леонид Степаныч проводил Сергея, а когда вернулся, застал гостя в блаженном, полном тишины состоянии духа.

– Земная женщина, – развел руками старик.

– Сука, – согласился Ян.

ГЛАВА ДЕСЯТАЯ

Женя, как можно догадаться, не пошла на балет. Александр обеспечил ей место в бельэтаже на «Дон-Кихота» и уехал, пообещав прислать Пашка. А она с чистой совестью, купив себе орехово-шоколадное мороженое, прежде чем идти обусловленным маршрутом, решила прогуляться до Поцелуева моста. Где минут пять и простояла, пытаясь в подробностях восстановить ту роковую ночь.

Жене показалось странным, что помнила она ее обрывками и довольно нечеткими. Но Лесков впечатлил с первого взгляда: ожидала увидеть в воде Майка или кого другого из телохранителей, а увидела незнакомого человека... Что почувствовала тогда, скорее – проявила? Несказанную злобу. Наверное, из-за отсутствия своей жизни, из-за трясины, в которой с каждым новым человеком все больше и больше вязнешь и сильнее отвращаешься от себя и мира. Стоит ли думать об этом сейчас?

Одолевало множество противоречивых чувств. Самым главным и противоречащим себе был страх. Все равно – как крутить в руках дорогое жемчужное ожерелье и бояться, что кто-нибудь его увидит, бояться, что вот-вот порвется нить, связующая капли жемчуга и, если даже этого не случится, то бояться, что сокровище окажется не настоящим, а всего лишь искусной подделкой. Но все это лирика, что до прозы жизни – ее страшила любая мысль и каждый шаг...

Женя огляделась. На углу Мойки и Крюкова канала тарахтел компрессор: велись дорожные работы. Грязные, буроватые стены Новой Голландии были похожи на тюрьму. Девушка пошла прочь. Свернула на Декабристов и вдоль умиротворенного канала Грибоедова вышла на Сенную площадь, где привычным пейзажем царили рынок, бардак и суета. С лотка пиратской аудиопродукции чересчур оригинально звучало «Bouree»[8] , поддерживаемое рыхлым ансамблем и свингованной сипловатой флейтой Яна Андерсона. Мелодия привязалась к девушке, и под нее Женя два раза рисковала быть задавленной. Сначала – у переулка Гривцова, где южнолицые торгаши, возмущая в кои-то веки солнечный воздух Питера криком и нервной жестикуляцией, брали на абордаж чей-то ларек. Потом – в пересечении Садовой и гороховой, где почему-то был неисправен светофор, и на девушку едва не наехал «Чероки» цвета детской неожиданности. Но, благополучно миновав все коллизии, она дошла до невысокого серого здания с огромной ярко-желтой надписью «Приют Комедианта».

Женя купила билет и все же поинтересовалась на вахте:

– А Павел Ивановский здесь?

– Да-да, он сегодня играет, – ответил через окошко замусоленный мужчинка.

В фойе девушка приобрела программку и поднялась на относительно просторную площадку второго этажа. Было уже без пяти семь, зрителей приглашали в зал.

Маленький аккуратненький театрик, абсолютно низкая сцена, если не отсутствие ее как таковой, Макс Фриш, «Санта-Крус», совсем молодые актеры. В тот день, наверное, много совпало – как откровение, тонко и точно угаданное какой-то неведомой силой ее состояние: Женя плакала. Это удивительно светлая история, но все ее герои были обречены, обречены на самих себя. Красавец, морской бродяга Пелегрин – любимая, но одинокая Эльвира – барон, пленник безысходной тоски-мечты. Противопоставление заснеженной земли, старинного надежного замка бескрайнему соленому морю, обветренному паруснику, и звено, их соединяющее: горько-сладкое вино, далекие песни неувиденных стран, любовь...