– Общество «Память»... русский террор... вешай жидов и Россию спасай, – бессмысленно пробубнил Афанасий. – Да вы что тут, все с ума посходили, что ли? Может, вы скажете, что и Маркова убил я? Подложил, понимаете ли, мину, и шарррах! А перед этим, разумеется, стырил в бункере пару кило взрывчатки с единовременным убиением двух китобоевских парней... А? Ведь это примерно то же самое, что обвинять меня в том, что я этот... Робин, а? Да нет... какой еще... этот самый... я скорее отец Тук.

– Что он несет? – впервые за все время разговора подал голос Маркелов. – Отец Тук... что за ересь?

Неожиданно Алиса приблизилась к Фокину и, глядя ему в самое лицо, негромко, но очень внятно произнесла:

– Афанасий... ты что, в самом деле был киллером «Капеллы»?

Тот не успел ничего ответить, но по тому, как дернулось его лицо, молодая женщина поняла: был. Убивал...

Она повернулась к Шепелеву и проговорила:

– Вы выдадите его мне?

– Согласно договоренности.

– Вот и прекрасно, – холодно отозвалась Алиса. – Тогда дайте мне возможность остаться с ним наедине. Я не говорю – сейчас, я подразумеваю – в ближайшее время.

Шепелев переглянулся с одним из своих людей и наконец повернулся к Смоленцевой.

– Вы хотите решить свои проблемы прямо сейчас? Здесь, в этом доме?

– Да, – твердо проговорила Алиса.

Януарий Николаевич задумчиво покачал головой и отвернулся к окну, вероятно, размышляя над тем, какой же ответ дать Алисе...

– Вероятно, я продолжаю что-то недопонимать, – вмешался Фокин, которого снова начало шатать, как только он ослабил самоконтроль. – Не знаю, что уж вы там темните, но только могу вам как на духу... в общем, я не убивал никакого Сафонова. Не знаю, откуда вам известны подробности моей личной биографии, но я не тот, кого вы ищете. Это уж как бог свят...

Алиса резко переменилась в лице.

– Подробности твоей личной биографии? – воскликнула она. – Подробности твоей личной биографии? А ты сам не можешь вычленить из всей своей занимательной и обширной жизни один маленький, незаметный... будничный, я бы сказала даже, эпизод... Это было двадцать девятого сентября девяносто третьего года. Конечно, ты даже не помнишь этот день. А вот я... я – помню. В этот день убили моих отца и мать. Их предал человек, которому они доверяли, как себе, и которого я считала своим лучшим другом. Человек, которого нашли мертвым в какой-то грязной канаве.

– Двадцать девятого сентября девяносто третьего года? – пробормотал Фокин. – Позвольте... но ведь в этот день... в этот день...

И в его памяти неумолимо, как труп утопленника на поверхность разлившейся бурной реки, всплыли негромкие, размеренные слова, сказанные совсем недавно вот такой же тихой майской ночью:

– ...и вот этот парень, который валяется тут перед нами, – это Артур, шофер и личный телохранитель Бжезинского Владимира Казимировича, убитого двадцать девятого сентября девяносто третьего года в собственной квартире. Пять лет... да, прошло почти пять лет.

Фокин упорно не мог вспомнить, кто произнес эти еще недавно такие малозначащие, а теперь, быть может, определяющие и в его, Афанасия, жизни, и в жизни этой хрупкой молодой женщины с искаженным от гнева и боли лицом и лихорадочно сверкающими глазами слова.

И тут ответ пришел. Свалился, как острие гильотины на голову осужденного. Как же так он мог забыть! И сколько же надо выпить, чтоб из памяти хоть на мгновение ушли эти короткие слова: Робин. Стрелец. Два кодовых имени его лучшего друга.

Владимира Свиридова.

И это именно Володька сказал о смерти Бжезинского тогда, на стройке. Афанасий был феерически, раблезиански пьян, но он помнит, как он хотел спросить у Свиридова: а кто, собственно, отработал Бжезинского и его жену? – но слова буквально застыли на его губах.

Разве мог он тогда предполагать, что ему предстоит вспомнить эту сцену буквально через два с половиной дня, стоя, как под прицелами расстрельной команды, перед глазами этих людей, невесть откуда взявшихся, но осознающих свое право говорить таким образом с ним, отцом Велимиром, с ним, Афанасием Фокиным, бывшим офицером спецназа ГРУ?

Шепелев, казалось, и не слышал этого короткого разговора между Фокиным и Алисой. Он стоял лицом к окну и смотрел на свое отражение в черном окне, плотно залепленном сгустившимися ночными сумерками.

И вдруг – совершенно неожиданно для всех – негромко рассмеялся.

Алиса резко обернулась.

– Что вы нашли во всем этом смешного, господин Шепелев? – произнесла она.

Тот медленно повернулся. На его лице все так же играла холодная полуулыбка, но в глазах светилось нечто иное – трезвый, прагматичный, циничный расчет.

– Просто мне очень понравилось, как вы, Алиса Владимировна, выразили желание собственноручно пристрелить господина Фокина, – проговорил он. – Полагаю, вы планировали отконвоировать его в подземные коммуникации марковского бункера – туда, за двери, где роится куча длиннейших галерей, шахт и штреков, – и там преспокойно пустить пулю в замечательный пастырский затылок. Место настолько малопосещаемое, что труп найдут лет эдак через триста. Если вообще найдут, конечно. Клиент очень благодарный – сам себя исповедует, заочно прочтет отходную молитву, а то вам сразу, не отходя от кассы, отпустит грех смертоубийства. Хоть он и смертный. Как вам такое развитие событий, бесценнейший господин Фокин?

– Да вы что, с ума тут все... посходили? – пробормотал отец Велимир, судорожно вцепившись себе в бороду...

То, что произошло через доли секунды после этой фразы, сложно поддается описанию, но тем не менее вполне укладывается в мозгу.

Фокин подскочил на месте, как длительно воздерживавшийся горный козел, завидевший на склоне горную, соответственно, козу, и без разворота ударил левой ногой в живот стоящего за ним Валентина с автоматом. Тот отлетел метра на три, к самой двери, и, въехав головой в дверной косяк, потерял сознание: так был силен удар.

Впрочем, Афанасий тоже не удержался на ногах, потому как такие показательные акробатические пируэты из боевого арсенала какого-нибудь Джеки Чана требуют прежде всего прекрасной координации движений и превосходного функционирования вестибулярного аппарата. Все это после столь сильного кутежа работало у Афони со скрипом...

Падая, Афанасий ухватился за плечо оторопевшей Алисы и тут же получил от нее такой удар в переносицу, что его развернуло и ткнуло носом в пол.

Алиса бросилась вперед и сомкнутыми перед собой кулаками нанесла неотразимый удар в основание черепа Фокина – прием, который мог бы в таком роскошном исполнении вырубить любого нормального здоровенного мужика.

Но в том-то все и дело, что пьяный Афанасий Сергеевич не относился к числу нормальных мужиков. Этот удар не только не лишил его чувств-с, но, напротив, несколько отрезвил.

Он перевернулся на спину и, парировав прекрасный выпад Алисы, отшвырнул ее от себя метра на четыре... Алиса упала на пол и, неудачно вписавшись прямо в угол стойки, на которой находился огромный телевизор «Panasonic», сползла лицом в ковер.

С виска ее, словно нехотя, скатилась тонкая алая струйка...

Фокин вскочил на ноги и тут же получил такой оглушительный удар в подбородок, что снова не устоял на ногах и упал спиной на пол.

– Брраво!! – сказал Януарий Николаевич, который, собственно, и нанес последний удар, молниеносно переместившись от окна к месту основных событий. – Браво! – повторил он и направил на Фокина пистолет Макарова. – Вы умеете замечательно решать проблемы с женщинами. Лежать! – рявкнул он с режущей, жесткой, повелительной интонацией, которая еще ни разу не появлялась в его спокойном, выдержанном голосе. – Лежать, козел!!

И он ткнул отца Велимира, пытавшегося было привстать, дулом пистолета в лоб так сильно, что тот буквально рухнул на пол, а на широком лбу пресвятого отца начала наливаться багровая ссадина:

– Как говорится, мавр сделал свое дело, мавр может полежать.

– Я не понимаю... – пробормотал Афанасий. – Вы что, нарочно позволили мне вырубить Валентина и Алису?