Пьетро что-то тараторил по-итальянски — азы языка Сергей знал, но к южному темпу реальной речи приноровиться не успел — все же ввели в экипаж химика почти аврально, под проблемы с «Вероной». Парень явно встревожен. Что-то дома? Пьетро закрутил головой, поймал его взгляд. Развел руками, извиняясь, задвинул занавеску между пультом и спальной зоной. Домашние проблемы, наверное. Занавеску слегка мотало потоком, краешек задел за резиновые лопасти настенного вентилятора с каннибализированным на запчасти кожухом.

Оп-паньки! Вот оно что! Трещащий звук ударов лопастей по ткани напомнил въевшийся за два десятка лет в барабанные перепонки рокот — рокот вертолета. Ровно такой, который прорезался в наушниках под конец разговора. Скорее всего «двадцать восьмой» или даже несколько. Ну да, именно звено «двадцать восьмых» либо модернизированных под тот же стандарт «Крокодилов». Не перепутаешь. Что это они над ЦУПом разлетались? Или Алена из Звездного звонила? Там рядом Чкаловский, летают часто и много. Да нет, ерунда. В центр связи звуки с улицы не проникают. Странно это. Ладно, потом спрошу.

Итальянец тем временем договорил и плюхнулся в гамак напротив. На Сергея он смотрел немного странно, как бы с опаской.

— Случилось что? — Пьетро аж передернуло.

— Сергей… Мне сказал отец… Знаешь, у нас по всем каналам передают… Ваши обстреляли демонстрантов на польской границе. Много убитых.

— Что-о?!

— Я сначала тоже не поверил. Но отец говорит, все каналы полны фотографиями. Женщины, дети…

— Бред какой-то. А что в сводке новостей?

— Я не смотрел. Работы много.

— Я тоже. Давай глянем.

Подборка новостей дышала благодатью. «Все хорошо, прекрасная маркиза» — ну да, есть некоторая напряженность на границе Калининградской области, отмечены инциденты. Ведутся переговоры. Кого с кем — не уточнялось. Из других политических новостей — окончание высадки американских морпехов в Клайпеде и Гдыне. По программе учений «Балтийский Бриз».

— Да… не нравится мне это.

— Это ужас, Сергей! Это кошмарный ужас! Так нельзя! Стрелять в людей — это…

— Это прямая обязанность солдата. В некоторых ситуациях. — Пьетро уставился на него, как деревенский священник на обернувшегося вдруг чертом епископа. — Что не так?

— Но там же были мирные люди!

— А по твоему телевизору, часом, не говорят — эти самые мирные демонстранты случайно пограничный пост не штурмовали?

— Нет! Там говорят — русские пограничники обстреляли мирную демонстрацию. Много жертв,

— Ас чего это русские пограничники открыли огонь, там не сообщают?

— Нет…

— Пьетро. Я в горячих точках десять лет оттарабанил. Открыть огонь наши могут, только если толпа ломанулась прямо на пост. Или… Точнее — и если из этой толпы стреляли.

— Но там была мирная демонстрация!

Военному говорить со штатским на специфические темы очень трудно — те строем не ходют и подворотнички не подшивают ежедневно. Русскому с европейцем — тоже непросто. По причине абсолютно детской наивности последнего. Наш всегда уверен: что газетчику, что президенту соврать как выдохнуть. Хоть нашему, хоть ихнему. Ну а уж если по телевизору что-то сказали — впору понимать строго наоборот. А европейцы — верят. Своим, понятное дело. Даже если те полный бред вещают, типа давешней бомбежки реактором. Который, кстати, вот-вот на орбиту выйдет.

Да. А уж русский военный с европейским интеллектуалом — это увлекательнейший спор слепого с глухим.

И тут хоть Чечню в пример приводи, когда вот так же «совершенно мирные» тетки с бачатами останавливали толпой одинокие грузовики — а потом ему, среди прочих, приходилось цинки с «двухсотыми» в Ростов на экспертизу ДНК возить, по-другому не опознать уже. Хоть тех же европейцев с американцами в афганах-ираках и прочих пакистанах, тоже познакомившихся с «мирными», вспоминай — без толку.

В общем, разговора не получилось.

18:40 мск

Окололунная орбита

ЛОС «Селена»

Кэбот, вопреки обычному расписанию, бодрствовал. Даже бдил. Казалось бы, бред, причем в квадрате. И само использование реактора таким извращенным способом, и необходимость личного контроля за его эволюциями болтающимся у пульта дистанционного управления астронавтом — полный бред. Можно подумать, что нахождение «всего» в нескольких сотнях километров от объекта дает какое-то преимущество. Наземные средства, что наши, что американские, что европейские, да, черт подери, даже китайские — телеметрия не шифровалась сознательно, — получают ровно те же сырые данные, а обрабатывают их намного быстрее. Но ситуация на Земле была, судя по всему, настолько нервной, что запрос в НАСА на этот никому не нужный контроль пришел из самого что ни на есть конгресса. А бюрократы в НАСА и рады.

Впрочем, под ногами Боб не мешался, висел себе тихо за спиной, изредка бубнил в микрофон.

— Сто двадцать секунд до зажигания. Ориентация в норме, параметры траектории расчетные, реактор заглушён. Телеметрия поступает штатно, все индикаторы зеленые. — Как будто все, кому это интересно, не видят этого и так.

Собственно, и присутствие Настасьи тоже не особо требовалось — орбитальное движение неторопливо, несмотря на скорости порядка километров в секунду. Это не посадка, когда, случись что, трехсекундная задержка сигнала станет непозволительной роскошью. Впрочем, на случай проблем именно при посадке внизу есть Серега с прямым каналом дистанционного управления, ну и на совсем уж пиковый расклад — она. Хотя чем она сможет помочь, если у Сергея отрежет линк, она не могла себе представить. Она довольно четко работает на орбите, отлично работает, если уж не прибедняться и отбросить ложную скромность. Но в посадочных операциях ей до прирожденного вертолетчика, как до Земли пешком. Впрочем, излишняя паранойя в космосе еще никого не убила. Так что бормотание Кэбота, лично удостоверяющего поступающие с «Фрегата» данные, Настю не особо напрягало.

— Шестьдесят секунд до зажигания, телеметрия в норме. Ожидаемый импульс восемьсот двадцать метров в секунду, длительность работы двигателя — шестьсот сорок две секунды. До зажигания тридцать. — Посекундного отсчета она вести не собиралась за совсем уж полной бессмысленностью. Все равно информация доходит до Земли секунды полторы, так к чему превышающая такую задержку точность? В институте за такое надругательство над данными без разговоров резали балл.

— Десять секунд. — Ну так и быть. Потешим паранойю придурков на Земле. — Пять… Есть включение! — Кэбот бухтел в микрофон с какой-то даже торжественностью. — Пятнадцать секунд работы двигателя. Телеметрия в норме. Ориентация устойчивая.

Все десять минут, пока вылизанный за четверть века движок «Фрегата» меланхолично выплевывал содержимое баков в пространство, их с Кэботом дуэт занимался такой вот психотерапией. Отсечка произошла на секунду позднее ожидаемого, она даже насторожиться не успела, но параметры траектории, по данным контроля, сошлись в ноль. Навесные баки отстрелились согласно циклограмме, да и экспресс-тест прошел «без огонька», что также не могло не радовать.

— Ну, теперь-то твоя душенька довольна? — и, увидев непонимающий взгляд напарничка, пояснила: — Это из сказки. Про очень вредную старуху. Такую же вредную, как я.

— Настя, я не… — сигнал вызова не дал Кэботу оправдаться, да ей его оправдания и не требовались. Он слушал с нарастающим раздражением, закончив, однако, безукоризненно вежливым «Йес, сэр». Заткнул гарнитуру под резинку и отвел глаза.

— Значит, недовольна. — Идиоты. Они там, на Земле, идиоты. Гравитация дурно влияет на мозг.

— Настя, извини — эти узкожопые там, внизу, требуют, чтобы я дважды в сутки контролировал орбиту реактора.

— Понятненько. Опасаются, что я рассержусь и таки екну этой болванкой им по башке? Предварительно раскочегарив ее по полной? Да я, блин, даже траекторию с должной точностью рассчитать не смогу.