Никто не верил в то, что ей летать
Ночами удавалось тёмной птицей,
И наши сны задумчиво листать,
Читая их страницу за страницей.
Никто не мог смотреть в её глаза -
Там жили звёзды, прячась от рассвета,
И взгляд её, хрустальный как слеза,
Был глубже чёрно-бархатного цвета.
Её рука, холодная в жару,
Всех удивляла мраморностью кожи,
А жгучий волос, лёгкий на ветру,
В ладонях был и тяжелей, и строже.
Она умела тихо говорить,
Она могла услышать что смолчалось,
Ей, как любой, хотелось полюбить,
И, как любой, пронзительно мечталось...
Но каждый раз стеклянная стена
Как будто ниоткуда вырастала,
Когда доверившись кому-нибудь она
Вдруг признавалась, что всю ночь летала.
Откуда девочке волшебной это знать,
Что люди верить в сказки перестали,
И по ночам положено всем спать,
Зашторив ночь, чтоб звёзды не мешали?
И вновь она, раскрыв своё окно,
Взлетала в небо одинокой птицей,
И чёрный мир ей, подставляя дно,
Густел и звал, и не давал разбиться...

Марина, спасибо за теплющие слова и экспромт!!!!

    Грустное
Тени за окном скрестились,
Фонари горят.
Мы с тобой друг другу снились
Много лет назад.
Я давно уже не плачу,
После горьких снов.
Оказалась неудачной
Первая любовь.
Может быть не захотели,
Может быть - на зло,
Не тебя ко мне метелью
Ночью занесло.
С одного бокала пили
Горькое вино,
Нам казалось - полюбили
Нам казалось - но...
Оказалось - показалось,
Нет пути назад,
На душе моей - усталость,
Фонари - горят...
 

    Осень
Осень - сонм снежинок бывших
Оросивших листья вишни
Лаковых, на голубом,
Фоне неба...
Осень - сон,
Кролика в кустах малины,
Ушки сжав,
К спине придвинув,
Он летает в облаках,
Средь роящихся в клубах,
Тихих, будущих снежинок.
Осень - солнце вполовину,
Спряталось за горизонт,
И смеётся...
Осень - мёд,
Сложенных в тени рябины,
Сладких полновесных сот.
Осень - счастье быть любимой,
Навсегда, из года в год...
 

    Спички
Не поступок, не убыток
не  сердечная гроза,
ты, мой милый, пережиток,
как вчерашняя роса.
Затушу тебя, как спичку,
хватит слёзы вытирать
и подумаешь, привычка,
отвыкать - не привыкать.
Снова будут розы, вазы
и прогулки  налегке,
только почему, так сразу
спичек мало в коробке?
Я не знаю, может, в общем,
стоит нам поговорить?
Позвоню тебе, попозже,
только спичка догорит...

C праздником, поэты и все, кто любит поэзию!
 


 

Стихи - они как робкий свет свечи,
Что беззащитен в комнате, где тени
Так давят темнотою: замолчи!
И жизнь упрямо сводит нас не с теми,
От чьих сердец нам дарены ключи...
А не писать и больно, и нельзя -
Стихи приходят так же, как дыханье,
И не понятно - это ли стезя,
Или стигматы [божьим наказаньем],
В ладонь по шляпку вбитого гвоздя?
А в голове трезвон от чепухи,
Что просится так истово наружу,
Но в белый лист без глупой шелухи
Поэт вживляет собственную душу,
Которую и примут за стихи...
А дальше вечность, слава и почёт,
[любое творчество пугается забвенья]
Но гениев всегда - наперечёт:
Капризен слишком ангел вдохновенья -
Не прогибается, не служит и не ждёт.
Поэтому - пол-царства за строку!
Ну а по мне - пол-жизни даже мало -
Писал хороших много на веку,
А мне б такой, когда бы ты читала,
Роняя в книгу чистую слезу...

Город мой
Скоро отправится в вешнее плаванье,
Вытаяв первой проталиной в мартовский день,
Вслед за зимой
Отступившей отпустит отчаянье,
Мрачная смута в душе, и ночная мигрень.
Холод, сковавший
Оконные плоскости инеем,
Белым волчонком испуганным - прочь от людей...
Я, растерявший
По снегу звук Вашего имени,
Может найду его вновь в шуме первых дождей?
Будут метели
Сдаваться своим победителям -
Первым капелям, вернувшимся птицам к теплу,
Я через мели
И омуты опытным шкипером
Город-корабль в сиреневый порт приведу.
Мы пришвартуемся
Там, где белеют акации,
Там, где сады и лужайки в душистом цвету,
Мы расцелуемся
С теми, кто жил в оккупации
Зимнего неба, и мёрз на холодном ветру.
Город качнётся,
И на ручейковой поверхности
Зайчиком солнечным брызнут лучи и мечты,
Счастье вернётся,
Глаза потеплеют от нежности,
И от дурацкого: может быть лучше на "ты"...?

Чего молчим, кого ждем? Что, поэты, отпраздновали свой Всемирный день - и успокоились?

И всё бы ничего, да вот зима
Не хочет уступать дорогу марту,
И словно жизнь поставлена на карту,
И как от снега не сойти с ума?
Когда в душе замёрзший соловей
Всё не выводит звонких своих трелей,
И ты не ждёшь проснувшихся апрелей,
И ты не ждёшь быть названной моей.
И только сердце любит темноту...
Стучит негромко, глухо и устало,
Ах, боже мой! как надо в марте мало -
Закрыть глаза... почувствовать весну!
Обнять тебя, прижать к своей груди,
Закрыть от вьюги, холода, метели...
В леса из города вернулись свиристели.
Весна придёт, ты просто потерпи.

Как хочется поверить в то, что где-то
Бывают  осень и зима, весна и лето.
Но доверять такому нет резона,
Когда в наличии всего лишь два сезона.
И  с каждым днем уверенность сильней,
Что нам достался лишь сезон дождей.