Спешу... Бегу во двор в потемках.
Шуршат подолы, каблучки стучат.
И пальцы в бархатных перчатках
По балюстраде мраморной скользят.
Готовы кони, двери все закрыты.
Тьма родилась, вдали погас закат.
Душа растоптана, мечты мои разбиты.
И слезы на щеках от холода горят.
Не попрощавшись… убегаю… таю…
В промозглой темной ночи, как туман.
Письмо короткое на столике, оставив,
Ведь сердце не простит очередной обман.
Нет,  не простит, вовеки  не забудет.
И только время слезы с глаз сотрет.
Он догонять, искать меня не будет:
Его любовь мертва. Моя -еще живет.
… Дороги скованы поземкой стылой,
В домах давно уж свечи не горят.
И  ночь своею тенью город скрыла,
Он спит, Морфеевыми чарами объят.
Стучат, скрипят колеса экипажа.
Лихие кони мчат меня куда-то вдаль.
Ворота молча открывает стража,
И пропускает нас в седой февраль…

Снег все засыпал.
Город весь в снегу.
Машины на дорогах встали.
Один по снегу этому иду.
Иду туда куда совсем не звали.
Иду и наслаждаюсь тишиной.
Пью этот чистый, зимний воздух.
Я не один иду идет зима со мной.
Несет зима с собой морозы.
Земля вся спит её укутал нежный снег.
И сниться ей наверно лето.
Жар солнца, город весь в пуху, деревья зеленью одеты.

Поэта вызвал царь к себе.
Эй стихоплет ты напиши уж обо мне.
Ты расскажи как я прекрасен и умен.
Что царство у меня красиво словно добрый сон.
 
Поэт молчал, лишь написал два слова:что новая метла метет всегда по новой.
Ушел домой и начал сочинять как граждан обирает знать.
Что все законы писаны для бедняков.
Богатый взятку дал и был таков.
Что царская казна полна вся злата.
У нищих же лишь грош зарплата.
 
Писал поэт стихи и горько плакал
Воск со свечи на стол тихонько капал.
Стихи поэта горькими были на вкус.
Кусал поэт свой длинный ус.
 
Но вот закончил сочинять.
Глядь начало уже светать.
Он свечку загасил и лег, устал.
В окно впорхнула Муза прямо с корабля на бал.
 
Поэт наш спал а Муза правила стихи.
И вышли у неё они поверьте уж не так плохи.
Царь вышел уж на загляденье.
А царство как прекрасное ведение.
 
Все выправила да и упорхнула.
Лишь штора на окне тихонечко вспорхнула.
Поэт проснулся, начал собираться во дворец.
И думал что ему пришел конец.
 
Но вот он во дворце.
Его ведут к царю.
Чтоб показал поэзию свою.
Чтоб вера в царство укрепилась.
А жизнь красна преобразилась.
 
Отдал поэт стихи.
Царь прочитал.
И после долго он молчал.
А после приказал поэта одарить.
Стихи его уж очень строго не судить.
 
В чем суть стиха:тут виновата Муза не поэт.
Поэта Муза защитит всегда от разных бед.

В память Иосифа Бродского.
 
Пилигримы идут сквозь века.
Мы не видим их странные лица.
На них странной улыбки краса.
На них слезы поверь не водица.
Пилигримы несут нам ответ.
На вопросы которых и нет.
Тот ответ можешь в сердце прочесть.
Это правда, свобода и честь.
Я уйду вслед за ними в тот путь.
Что бы веру на Землю вернуть.
Я уйду вслед за ними в тот ад.
Я пойду и не шагу назад.
Вера греет сердца.
Я пойду до конца.
Хоть не легок тот путь.
Пилигримом ты будь.

Взорван новый пласт породы.
Её грузят на машины.
А Земля нам открывает.
Свои тайные картины.
Но нам нужен лишь металл.
Землю сразу всю в отвал.
Наш Урал богатый край.
Ты копай и не зевай.
А Урал полон заводов.
Очень нужен им металл.
Тут уж не до разговоров.
Взял и новый пласт поднял.
Наш Урал богатый край.
Ты копай и не зевай.

Порубежник живет среди нас.
Может быть порубежник и ты.
Для него все в серых тонах.
Отделяет свет он от тьмы.
Вызывает огонь на себя.
Что бы снова тьму  отогнать.
Что бы свет мог вновь ликовать.
Что бы тьма могла умирать.
Только серый он, очень серый.
Просто учиться, не умелый.
Ты же строго его не суди.
Все ведь просто, возьми помоги.
Звездам спой ты песню свою.
Ночь закончилась, будим зарю.

ТУМАННОЕ УТРО
 
Ноябрьскую погоду не поймёшь,
Ноябрь непредсказуемостью странен:
Недавно сыпал снег, сегодня – дождь,
И лишь туман недвижный постоянен.
 
А в небе тучи серые висят –
Дожди с туманом в ноябре нередки.
И все деревья мокрые стоят,
И до земли склоняются их ветки.
 
Печальная погода на дворе,
И на душе от слякотности смутно.
Никак не угадаешь в ноябре,
Что может ждать нас следующим утром.
                                        11.11.2016

Печальный Питер, ты живешь в тумане.
Туман стоит адмиралтейства выше шпиля.
Туман и дождь тут вечен, постоянный.
Тоска в придачу, вам необходимо.
Качается Аврора на волнах тоскливо.
А Зимний-Эрмитаж тоскливо выставлял шедевры.
И плакали печально на картинах:пастушки, фавны и минервы.
А на мостах печально слезы лили кони.
Дождь замочил у них Пегасов крылья.
Держали их уж ездоки так неохотно.
Не улетят, туманом все залило.
А Питер плакал вновь дождем.
Залит туманом.
Но он храбрится, не почем.
Он ходит пьяный.

Волкодав из рода псов.
Ты стоишь против волков.
Ведь они из рода Мары.
Смерть родная волку мать.
Жадно смотрят на отары.
Надо мясо, кровь им взять.
Ты же бережешь овец.
Словно добрый их отец.
 
Только род вот твой прервался.
Ты совсем один остался.
Твой отец был кузнецом.
Колдовать учил тайком.
Ворожба не помогла.
И беда в твой дом пришла.
А затем и жуткий плен.
Но полна жизнь перемен.
 
Ты бежал из шахт проклятых.
Ты свободы вкус вкусил.
Вспомнил месть за кровь убитых.
И волков до смерти бил.
Волкодав из рода псов.
Стал теперь грозой волков.

ЧЕСТНОСТЬ
 
Как лицемер свой облик не меняю –
То тем, то этим не умею быть.
Самим собою быть предпочитаю,
Самим собой предпочитаю жить.
 
За разными личинами не прячусь,
Как волк в овечьей шкуре не живу,
Не прикрываюсь маской наудачу
И точно двоедушным не слыву.
 
Не лицедействую и роли не играю,
Ужом не извиваюсь, не юлю.
Лавировать себе не позволяю,
Я сам собою, честно жить люблю.
                                       11.11.2016