— Ну, Юп, — сказал я, — что там у вас? Как поживает твой господин?
— По чести говоря, масса, он нездоров.
— Нездоров? Ты пугаешь меня! На что он жалуется?
— В том-то и штука! Ни на что он не жалуется. Но он очень болен.
— Очень болен, Юпитер? Что же ты сразу мне не сказал? Лежит в постели?
— Где там лежит! Его и с собаками не догонишь! В том-то и горе! Ох, болит у меня душа! Бедный мой масса Вилл!..
— Юпитер, я хочу все-таки знать, в чем у вас дело. Ты сказал, что хозяин твой болен. Не говорил он тебе, что у него болит?
— Вы не серчайте, масса. Не знаю, что с ним стряслось. А я вот спрошу вас, почему масса Вилл ходит весь день, уставившись в землю, а сам белый, как гусь? И почему он все время считает?
— Что он делает?
— Считает да цифры пишет, таких чудных цифр я отроду не видал. Страх за него берет. Смотрю за ним в оба, глаз не спускаю. А вчера проворонил, он убежал, солнце еще не вставало, и пропадал до ночи. Я вырезал толстую палку, хотел отлупить его, когда он придет, да пожалел, старый дурак, уж очень он грустный вернулся…