Нет, звенит она, стоны глуша,
Изо всех своих ран, из отдушин,
Ведь земля – это наша душа,
Сапогами не вытоптать душу.
Капли чистого дождя, первого за полсотни лет, слезами скатываются по щербатым стенам разрушенных домов. Плач мертвого Города мог бы показаться надуманным, даже смешным – но никто его таким не назовет…
Кто сказал, что земля умерла?
Нет, она затаилась на время…
Песня уходит туда, где прозвучала впервые.
Город – остается.
Наша жизнь – лишь короткий, безрадостный миг,
Что распят меж былым и грядущим,
Что поделен меж лучшим и худшим…
Наша речь – бессловесный, пронзительный крик,
Из которого делает случай
Упрежденье для следом идущих.
Только мы, избежавшие гнева владык,
Не забыли покуда слова старых книг.
Сквозь безумье заветов, стихий и времен
Пролегают следы Человека —
Вплоть до этого мрачного века.
Никогда, ни за что не поднимется он,
Не откроет запавшие веки,
Не покинет надежного склепа…
Только вырезан в камне предвечный закон:
«Наша жизнь – это сон, но и смерть – только сон».
Мы не знаем, что выпадет – тьма или свет,
Ведь никто не вернулся оттуда.
Но не ждем мы подарков иль чуда:
Пусть за Гранью – Ничто, пусть покоя нам нет —
Мы уйдем, ну а там будь что будет.
И кто прав был – лишь время рассудит.
Вечный ветер-бродяга, безликий поэт,
Сохрани этот стих до конца черных лет!..