Мир вокруг плывет туманом, гибельным, как поле брани, как гноящаяся рана…

Два шага вперед.

Мир плюется едким паром, рдея заревом пожара; прах в лицо смеется чарам…

Шаг – и Переход.

Мир, как пашня под сохою, как съедаемые ржою меч, доспех и дух героя…

Дальше, дальше, прочь!

Мир кровавым полон морем, затопившим даже горы: гордость, горе тебе, горе!..

Вниз, скорее в ночь!

Мир скользит комочком сала вдоль по лезвию кинжала; смрад горячего металла…

Круг и поворот.

Мир вращается над бездной мертвой, расчлененной песней о земле, что всех чудесней…

Вверх, под небосвод!

Мир манит хрустальным оком, истины пенистым соком – не печалься, мол, до срока…

Это ложь, обман!

Мир, распятый на утесе, самому себе вопросы задает уж сотню весен…

Застывает Грань.

Я стихов вовек не знала. Слова силу – понимала, но не так, не в этих жалах хлада и огня. Почему, зачем, – ответьте, боги, коль вы есть на свете!

Но молчанья черный ветер прочь унес меня…

Мир, подобный вешней туче, юный, дерзкий и могучий – здесь ты, здесь, я знаю лучше, нежели ты сам!

И тропа легла под ноги.

Нет, открыта ты не богом, не пробита звуком Рога!

Просто – чудеса.