Kilka grud ziemi, a będzie zapomniane życie.

Muzyka wyswobodzi cię z okoliczności.

Ucichnie kaszel mistrza nad menuetami.

I oderwane będą kataplazmy.

Ogień strawi perukę pełną kurzu i wszy.

Znikną plamy inkaustu z koronkowego mankietu.

Pójdą na śmietnik trzewiki, niewygodni świadkowie.

Skrzypce zabierze sobie uczeń najmniej zdolny.

Powyjmowane będą z nut rachunki od rzeźnika.

Do mysich brzuchów trafią listy biednej matki.

Unicestwiona zgaśnie niefortunna miłość.

Oczy przestaną łzawić.

Różowa wstążka przyda się córce sąsiadów.

Czasy, chwalić Boga, nie są jeszcze romantyczne.

Wszystko, co nie jest kwartetem,

będzie jako piąte odrzucone.

Wszystko, co nie jest kwintetem,

będzie jako szóste zdmuchnięte.

Wszystko, co nie jest chórem czterdziestu aniołów,

zmilknie jako psi skowyt i czkawka żandarma.

Zabrany będzie z okna wazon z aloesem,

talerz z trutką na muchy i słoik z pomadą

i odsłoni się widok – ależ tak! – na ogród,

ogród, którego nigdy tu nie było.

No i teraz słuchajcie, słuchajcie, śmiertelni,

w zdumieniu pilnie nadstawiajcie ucha,

o pilni, o zdumieni, o zasłuchani śmiertelni,

słuchajcie – słuchający – zamienieni w słuch –