Мужчина вошел в полосу света, и Марсель расплылся в улыбке. Отбросил журнал.

Мужчина подошел к стойке. Положил локти на полированную доску. Обвел взглядом фотографии на стене за спиной у Марселя. В центре импровизированного панно красовалась пробитая пулями мишень с надписью губной помадой.

— Из России с любовью, — прочитал надпись вслух мужчина.

— Оставила на память одна милая девушка, — пояснил Марсель, глядя в глаза мужчине.

— Познакомишь при случае, — ответил мужчина.

— Рюмку кальвадоса, Максим?

Максим кивнул.

Они выпили жгучий спирт, не поморщившись. Дружно хлопнули донышками рюмок по стойке.

Марсель раскурил окурок сигары. Покатал его в толстых губах. Добродушно щурил глаза черные, с отливом, как у морского котика.

Максим курил сигарету, пуская дым в потолок.

Прошли требуемые пять минут, когда каждый мог отыграть назад. Ни один из них не подал знака, что визит обычный, — так, заскочил бывший клиент пропустить стаканчик с экзотическим хозяином странного даже для Парижа местечка.

— Мне нужна работа, Марсель. Желательно, на Ближнем Востоке, — понизив голос, произнес Максим.

Марсель подмигнул и удовлетворенно хмыкнул.

«Еще один безумец отправляется искушать судьбу, — с легкой завистью подумал он. — Пока стоит мир, наше проклятое племя не переведется. Возможно, мир пока еще потому и стоит, что в нем не перевелись нормальные мужики».

— Думаю, я смогу тебе помочь. Еще рюмочку?

Он медленно налил кальвадос по самые края рюмок.

Мужчины посмотрели друг другу в глаза.

«Храни тебя Бог», — подумал тот, кто оставался.

«Дай Бог, чтобы пересекались наши дороги, а не интересы», — подумал тот, кто выбрал Дорогу.