Она замечает мое недоумение:

- История не всегда урок в школе или содержание литературного произведения. История - это мы все. В прошлом. Настоящем. И даже будущем, которого еще нет. Понял?

Не очень. Но Антихрист, мне кажется, уже появился. Сегодня он как бы мертв. Но ведь дело его - живет?

Кузовлеву и Федорчука торжественно хоронили не на третий, а на восьмой день. Я понимал: пытались провести анализы, докопаться. Для меня ясно и страшно обозначился только один вопрос: кому верить? Кто убил этих заблудившихся, зарвавшихся дурачков? Дунин? Может быть... Они ему явно мешали своей идиотской "помощью". Пока они дышали - моя "миссия" была бессмысленной. Они бы все равно ухитрились все испортить. Дунин не мог не понимать этого. С другой стороны - они и монархистов поставили на грань провала. И если те применили какой-то яд... Тоже можно понять.

А на душе, на сердце было мутно и пакостно... Давно я не переживал такого крушения. Нечто подобное было только в день похорон отца - этот странно закрытый наглухо гроб, бегающие глаза сотрудников... И второй раз у могилы на бывшей границе.

Гробы привезли в школу, собралась толпа, Федорчук и Кузовлева лежали белые-белые, это особенно было заметно на фоне бесконечных красных лент на венках, красной обивки... Значительнее стали их лица. При жизни оба казались пустенькими, ничтожными. Сейчас они выглядели героями Гражданской, никак не меньше...

Я думал так и ловил себя на абсолютной неприличности своих мыслей. Как бы там ни было - они погибли, их убили, и кто бы это ни сделал - убийство есть убийство. Но почему-то в сей миг стыда и даже боли, чего уж там, - и тени торжества или убеждения, что случившееся есть возмездие, не было, я все больше и больше склонялся к тому, что Серафима, Таня и все остальные есть они в действительности или это выдумка Тани, неважно, - непричастны к странной смерти этих двоих.

Секретарь райкома комсомола произнес речь, он говорил о происках врагов - для него эти происки были фактом непреложным; потом выступил Анатолий и сказал, что смерть всегда трагедия, что мы все живем в трудное и сложное время и что война продолжается, к сожалению. А я непостижимым образом догадался вдруг, что на самом деле сказал учитель. Да. Война. С собственным народом.

Потом гробы погрузили на открытую платформу грузовика, на второй уселся оркестр, мы разместились в автобусах и отправились на Смоленское. Небо было высоким и бездонно синим, оно редко бывает таким в это время года в сыром и промозглом нашем городе; мы переехали через бывший Николаевский мост, и я вдруг вспомнил, как несли по нему на поднятых руках гроб с телом Александра Блока. Сколько рассказывал об этих похоронах Анатолий, он их видел и запомнил навсегда...

А Смоленское встретило нас печальным шумом покрытых инеем ветвей, ветер с залива все усиливался и усиливался, заглушая голос очередного витии, и мне вдруг показалось, что бессмысленна жизнь человеческая. И смерть тоже не имеет смысла, и все россказни Льва Николаевича на оную тему - е-рун-да. Иван Ильич, Андрей Болконский, да любой из нас: зачем мы пришли сюда? Мы не знаем этого и не узнаем никогда. И, значит, прав великий пролетарский. Как черви земные. Ни песен, ни сказок. Вон, гробы уже скрываются за срезом могилы - и что? Ничего. Были - нет. И кому от этого плохо или хорошо? Пройдет год - о них никто и никогда не вспомнит. И такова участь большинства. Печально? Нет. Глупо...

И как всегда нежданно - голос:

- Сережа...

Таня, кто ж еще... Хорошеет, хорошеет, уже девушка совсем, как невместно это здесь, на кладбище. И как некстати хрипит в ушах обволакивающий голос товарища Дунина: "Чего не сделает большевик..." Да. Признаем: они умеют задевать струны. Ну, пусть не струны. Пусть нечто стыдное и гадкое, но такое завлекательное.

- Скажи правду, Таня. Это дело рук Серафимы?

Пожимает плечами:

- Зачем? Смысл какой?

- Но ведь ты меня сама уверяла, что это она!

- Уверяла. Чтобы понять. И проверить. Донесешь или нет. Ты не донес.

- Ладно. А... им? Им зачем? НКВД? Убивать этих дурачков?

- Напрягись. Ты должен работать с нами. По просьбе НКВД. А эти... долдоны - они бы с тебя не слезли. И никакие приказы и увещевания не помогли бы. Они сумасшедшие были. Вокруг все враги - вот суть их души. И их убрали; так просто все...

Она с каждым разом вызывает у меня все большее и большее удивление. Она же ребенок. Ну, пусть девица теперь. Все равно, она не может так мыслить. Словно ей шестьдесят и позади бегство из Крыма, Галлиполийский лагерь, нищета и безумие. Бывают такие лилипуты: маленькие, похожие на детей, а сморщенные лица, старческие глаза опровергают: всмотрись внимательней, прохожий. Мы такой же морок, как и все текущее вокруг подобие жизни...

- Допустим... Тогда объясни: а почему - не хоронили так долго? Зачем убийцам исследовать тела, чтобы обнаружить свой собственный яд? Нелогично.

Смеется. Какой зловещий, какой безразличный смех.

- Ты совсем мальчик, Сережа... Это они для общественного мнения. Чтобы все думали: "органы" бдят. Днем и ночью. Сережа... Ты вступаешь на... жесткое поприще. Подумай... А хватит ли сил?

- У тебя хватает.

- Я другое дело. А ты... Ты почти чекист. Разве не так?

Я молчу. Сказать нечего...

Мы идем мимо церкви. Она так красива: голубень, золото, вокруг кресты. Картина передвижника. У меня и название есть: "Встреча". Молодые люди назначили свидание у порога жизни вечной. Как романтично...

- Видишь черную колонну? Здесь лежит поручик Чернов.

Мне кажется, что она невзначай сошла с ума. Глаза загорелись, щеки покрылись румянцем.

- Ну и что?

Рассказывает долго. Был генеральский сын, поручик Чернов. Дворянин не из знатных. За его сестру посватался флигель-адъютант Новосильцев. Мать Новосильцева, придворная дама, сочла, что дочь простого генерала - не ровня ее знатному сыну. Чернов обиделся. Они стрелялись. И оба погибли. Оказывается, церковь около Лесного института построена матерью Новосильцева в память о погибшем сыне.

- Дворянская романтика... - бросаю свысока.

- Как ты глуп, Сережа... - Глаза Тани темнеют. - Когда один человек начинает завидовать другому только потому, что тот выше стоит на общественной лестнице - тогда начинается революция. И все погибает.

Я в очередной раз повержен.

- А тебя не приглашают читать лекции? Куда не то? Ты такая умная!

Я стыжусь произносимых слов, но ничего не могу с собою поделать.

- Дурак! - И она исчезает, словно появилась на мгновение из-под земли, дабы надсмеяться над порождением революции - надо мною, утереть нос. Милый призрак... Если бы идея не исходила от товарища Дунина - я бы бросился в омут вниз головой. И Лена простила бы меня, а так...

Я задавлю свои чувства. Они ни к чему.

Заканчивается десятый класс, и сколько же открытий чудных приносит он в мои размягченные мозги. Впервые упоминает учительница истории словосочетание: "Диалектический материализм". Четвертая глава "Краткого курса истории ВКП(б)", автором которой является товарищ Сталин, на всю оставшуюся жизнь станет не то жупелом, не то путеводной звездой. Это уж кому как повезет...

У училки нашей сумасшедшие глаза, она взмахивает руками, как дирижер военного оркестра. Восторженно, истерично звучат слова, плещут, обволакивают, и вдруг понимаешь, что выхода нет. Пролетариат спасет человечество, освободит от рабства, создаст лучшую жизнь. И вообще: мы все зависим от экономики. От нее выстроен Эрмитаж, Рембрандтом написан "Блудный сын", Пушкиным сочинено обращение к друзьям. Что построили, выработали - то и поем. И оттого нас утро встречает прохладой. А всех остальных в мире капитализма - дожмем. Это - диалектический материализм.

В голове хаос и ужас. Никогда еще так прямо, так грубо и безжалостно со мною не разговаривали. Но я понимаю: без этих откровений не примут никуда. Замкнутый круг.

И я снова иду к Анатолию - куда же еще. Мы сидим с Евдокией Михайловной за чашкой черного, как ночь, чая и разговариваем, разговариваем. Другой язык, иные мысли, поначалу понять трудно - она начинает издалека, но постепенно я проникаюсь сказанным.