Опять набор кнопок и вот в динамике раздалось покашливание и голос на английском языке равнодушно забубнил.

"- Вы разобрались с Томсоном?

- Да, сэр. Я проехал за ним до Санкт-Петербурга и не потерял.

- И что же?

- Он с вокзала сразу позвонил с телефона-автомата, а потом отправился в гостиницу "Прибалтийская". Мы его ждали шесть часов. Из гостиницы Томсон отправился в Эрмитаж и там встретился с какой-то девицей. Они проболтались в музее два часа и она поехала с ним в гостиницу.

- Вы установили, кто она?

- Нет.

Понеслись неповторимые ругательства.

- Я не мог разорваться на две части. По вашей инструкции мне было приказано следить за Томсоном. Правда, фотографию женщины мы имеем.

- Хорошо, что же было дальше?

- Ничего. Девица под утро ушла из гостиницы одна, а Томсон через два часа помчался в аэропорт.

- Следите за ним дальше.

- Хорошо, сэр. Я пойду...

- До свидания, Сэм."

- Кто живет в 207 номере? - спрашиваю Пронину.

- По данным второго оператора, зарегистрировался мистер Хантер, коммивояжер из Канады.

- А кто приходил?

- Мы не знаем его фамилии, но есть пленка по видаку тех, кто входил в гостиницу. Его удалось вычислить. Вот он.

Пронина опять давит клавиши компьютера и на экране появляется вход в гостиницу. Среди входящих выделяется лицо крупным планом и застывает в нелепой позе.

- В 207 нет датчиков видео?

- Нет. Это в основном в номерах супер люкс. Этот же номер скромный по деньгам.

- Мы это пошлем завтра с общей информацией, - решаю я.

- Хорошо, Петр Андреевич.

- Можно мне вас звать просто, Зина.

- Не возражаю.

- Сейчас уже почти ночь, нагрузки наверно уменьшаются...?

- Нет. Пойдемте ко мне, я вам покажу кое-что.

Мы выходим из кабинета и втискиваемся в операторскую под номером 7. Несколько телевизоров мерцают голубыми экранами. Многочисленные тумблера и кнопки размахнулись на центральном пульте. Сбоку большим окном экрана мерцает монитор. Зина садится и начинает работать клавиатурой и тумблерами.

- В 205 спят, в 220 мужчина забавляется с двумя женщинами. Вот послушайте.

"- Алечка, ложись сюда..."

Зина переключает на следующий номер.

- Самое смешное, это степенный папаша со своей женой и ее подругой. В 200 номере режутся в покер не на жизнь , а насмерть...

Опять зашуршал динамик.

" - Даю, тысячу...

Минута молчания.

- Тысячу и еще сверху тысячу..."

- Вы не думайте, что это наши рубли, это доллары, наличкой и банк уже достиг до 76 тысяч долларов.

- Фамилии играющих известны?

- Только две. Хозяина номера и его соседа. Двое других, гости, но у нас есть их портреты по видео.

В динамик врывается музыка, сквозь которую раздается смех и голоса.

" - Васенька поставь на стол еще бутылочку.

- А где она?

- В моей сумке, в гардеробе.

- Дашка, дура, ну что ты делаешь?"

- Это 211 номер, здесь вечеринка, - говорит Зина.

Еще щелчок тумблера и холодный голос четко произнес.

"- ...Задаток ты получишь сейчас, а директора ликвидируешь завтра.

- Но так быстро, я не успею собрать информацию и подготовиться.

- Мне плевать на твою подготовку. Мне нужно что бы завтра его не было.

- Тут будут расходы, на оружие, патроны...

- Идиот, я тебе заплачу отдельно. Как уберешь, сразу получишь окончательный расчет на Московском вокзале. Мой шофер передаст тебе чемодан и тут же убирайся на все четыре стороны.

- Хорошо."

- Они что, кого-то собираются убить? - недоумеваю я.

- Это действительно хозяин и киллер. Фамилия хозяина известна только по паспорту, хотя он может быть и поддельный. Портрет киллера есть по видаку. Вот он, я его подобрала.

Молодой парень в шляпе проходил по лестнице.

- Надо наверно срочно сообщить нашим, в центр.

- Да, такие вещи мы передаем, но не дай бог вмешаться самим.

- Это относиться к разряду срочных сообщений?

- Это вам решать...

- Хорошо, подбери еще портрет хозяина номера, весь разговор, я отправлю эту информацию сейчас в центр.

- Портрет готов, вот.

На экране монитора показалась фотография с паспорта.

- Отлично, перекачай все на мою машину. Я пойду к себе.

В своем кабинете я еще раз прослушиваю разговор и вызвав центр, посылаю туда все, что удалось узнать.

Дома все спят. Юлька развалилась на кровати и ее пришлось немного подвинуть, она спросонок спрашивает.

- Где ты был, Петечка?

- На работе.

- Хорошо.

Она засыпает опять. Я ложусь с сознанием выполненного долга и... проваливаюсь в глубокий сон.

Проходит еще один рабочий день. Я прихожу усталый домой и Юлька кричит.

- Петя, смотри, - она тыкает в телевизор, - опять заказное убийство,

Сердце у меня подскакивает.

"- Сегодня в парадной своего дома погиб от рук наемного убийцы директор АОЗТ "Иридий" Ковалев А.И. Убийцы выпустив очередь в упор из автомата АК исчезли, оставив оружие на месте преступления. Ковалев убит. Милиция проводит расследование..."

Разве они не видели мою информацию? Я ведь четко указал адрес, имя и фамилию человека которого должны были убить. Почему они не отреагировали?

Утром у меня неприятный разговор с начальником.

- Борис Александрович, но я же послал им информацию, что его убьют, почему они не среагировали?

- Это не ваше дело. Там знают, что делают.

- Может они не приняли нашего сообщения?

- Центр принял все.

Похоже мой начальник рассержен.

- Я вам еще при знакомстве с нашим объектом говорил, нас не должно интересовать, что делается из вне, наша задача своевременно снабжать центр информацией.

- Но для чего, если ее не используют?

- Используют, я это знаю. В наш банк данных неоднократно забираются сотрудники центра.

- Но это в банк, а реакции на срочные сообщения нет.

- Это не ваше дело, Петр Андреевич. В центре знают что делают. Мы с вами люди военные и дисциплинированные, должны исполнять свои служебные обязанности и не наше дело, что там мыслят в руководстве и что делают. Кроме того, не забывайте про наше законодательство, которое без санкции прокурора не разрешает прослушивание граждан России. А мы с вами нарушаем закон, а вот что бы об этом никто не знал, мы так же не имеем права вмешиваемся в ход событий и не раскрываем себя.

- Хорошо. Я могу идти.

- Идите.

У нас горячка, в гостинице разместилась французская военная делегация. Люди разбиты на три смены и круглосуточно прослушивают и просматривают номера. Я в ночном дежурстве и вместе с оператором Лидой, прекрасно знающей французский язык, сижу в пятой кабинке.

- Пробеги номера, - прошу я ее.

Раздается характерный носовой прононс французской речи.

- Пошлите в наш МИД запрос, - переводит Лида, - какого черта, они вмешиваются в наши дела. Мы попали в неприятное положение, когда пошел разговор о поставках оружия в Мозамбик. Их же просили молчать по этому поводу.

- Но похоже русский министр обороны тоже не очень информирован в этом вопросе.

- Это его дело. Хотя, может быть и наше счастье.

- Лида, что там дальше? - прошу я.

Она щелкает тумблером на пульте.

- Ох, эта стерва, Мадлен, - опять переводит Лида. - Милый, говорит перед отъездом, купи мне шубу из соболя. Я как дурак, помчался вечером по магазинам, а там каждая шуба стоит столько... Она думала, что здесь шубы стоят на уровне исландской селедки.

- Ха...ха...ха, - ржет чей то голос, - Ты ей купи лучше плащ местной фабрики и она сразу тебе даст развод.

- Дальше, - прошу я.

Она опять работает на пульте.

- Здесь тишина. Толи спят, толи читают.

- Дальше.

Опять щелчок.

- Жан, пошли в ресторан.

- Пошли. Ты знаешь здешние цены?

- Знаю. Я уже езжу сюда второй год.

- Интересно, а у них девочки хорошие есть?