Ксендз уговаривал Паенчковского позволить в ближайшее воскресенье отслужить мессу в маленькой часовне, которая стояла в саду, у северной стены, окружавшей лечебницу. Он уже разузнал в приходской канцелярии, что можно, что никаких препятствий к тому нет, уже позаботился обо всем необходимом и только просил "господина профессора" дать формальное разрешение. Пайпак страдал, ему-то хотелось, но он стыдился коллег. Известное дело: богослужение в сумасшедшем доме - это же чуть ли не издевка. Если бы только для персонала, но ксендз полагал, что пациенты те, что поздоровее, - могли бы...

В конце концов Паенчковский, на лбу которого выступила испарина, согласился и тут же успокоился. Потоптался на месте, что-то вспомнил и, извинившись, ушел. Тут и объявился Стефан.

- Вы, отец, больше уже не видите княжны? - спросил он, оглядывая запущенный сад. Деревья, постоянно обдуваемые ветром, теряли здесь листья раньше, чем в долине. Он поначалу и не сообразил, что мог своим вопросом больно обидеть ксендза.

- Рассудок мой, дорогой господин доктор, - проговорил ксендз, - я уподобил бы музыкальному инструменту, в котором фальшивили несколько струн... Вот душа, этот удивительный артист, и не могла исполнить нужной мелодии. Теперь же, когда вы, господа, меня исцелили, я совершенно здоров и преисполнен благодарности.

- Одним словом, вы уподобляете нас настройщикам, - заметил Стефан и улыбнулся про себя, но лицо его оставалось серьезным. - Можно и так. Кажется, какой-то богослов девятнадцатого века говаривал, что телодендрии, то есть окончания нервных клеток, погружены в мировой эфир... Жаль только, что мировой эфир уже ликвидирован физикой.

- Еще недавно я не слышал в вашем голосе подобных ноток, - печально заметил ксендз. - Прошу простить бесцеремонность бывшего пациента, но представляется мне, что господин Секуловский всегда воздействовал на вас, господин доктор, словно... полынь. Вы по природе так добросердечны, а повидаетесь с ним, и начинают посещать вас какие-то горькие мысли, и, я в этом уверен, вам совершенно чуждые...

- Я - добросердечный? - Стефан усмехнулся. - Такие комплименты жизнь мне отпускала вообще-то скупо, вот только вы, отец...

- Но в воскресенье вы придете? Я бы оставил на ваше усмотрение, кому из больных можно принять участие в мессе. С одной стороны, мне хотелось бы, чтобы их было как можно больше, ведь уже столько лет... но с другой... Он не решился продолжать.

- Я понимаю, - сказал Стефан. - Мне, однако, кажется, что это неуместно.

- Как так? - Ксендз явно опешил. - Вы полагаете, что?..

- Я полагаю, что есть такие места, где даже Бог может себя скомпрометировать.

Ксендз опустил голову.

- А ведь и вправду. Увы, я хорошо знаю, что не хватает мне нужных слов, что я - обыкновеннейший сельский священник. Сознаюсь: когда я учился, мечтой моей было встретиться с каким-нибудь неверующим и сильным духом. Чтобы обуздать его и повести...

- Как это - обуздать? Вы как-то чудно говорите.

- Я имел в виду обуздание любовью, но это было грехом. Только потом я понял: грехом гордыни. И затем уж узнал много иных вещей, которым учит жизнь среди людей. Я хорошо понимаю, сколь малого я стою. У каждого врача целая батарея аргументов, которыми он сумеет стереть с лица земли мою священническую премудрость...

Стефану наскучил этот сентиментальный и напыщенный разговор. Он огляделся. Больные стекались по аллейкам к корпусу - близилась обеденная пора.

- Пусть это останется между нами, - проговорил он и взмахнул рукой, словно благословляя. - Вы знаете, что мы столь же строго храним тайну, как и вы, - если не принимать во внимание небеса... Вот вы, отец, вы никогда не сомневались?

- Как мне отвечать, господин доктор?

- Хотелось бы услышать правду.

- Прошу меня простить, но, кажется, вы не часто заглядываете в Евангелие. Прочитайте-ка у святого Матфея - глава 27, стих 46. Не однажды то были и мои слова.

Ксендз ушел. Сад почти опустел. Вишневые пятна халатов ползли так размеренно, словно невидимая сила вычесывала их из припорошенного золотом сада. Последним, дымя папиросой, прошествовал санитар. Стефан поплелся за ним. Проходя мимо кустов запущенной сирени, увидел присевшего на корточки человека. Хотел было позвать сестру, по удержался. Больной, низко наклонившись над клумбой, рукой, которая вроде бы плохо его слушалась, нежно поглаживал серебристую траву.

АХЕРОНТ

Стефан возвращался с прогулки. Канавы по обе стороны дороги были доверху забиты пушистым золотом, словно пробегавший тут мул Али Бабы порастряс целые мешки цехинов. В сером небе прямо над головой полыхал каштан; он напомнил Стефану потрескавшиеся медные лады. А вдали ржавел лес. Стефан шел, под ногами шелестел толстенный ковер из листьев, цвет их менялся - от желтого до коричневого, - но основой все же оставался пурпур; это походило на разные инструментовки одной мелодии. Аллея, заворачивавшая здесь и устремлявшаяся вниз, тлела апельсиновым жаром. Убегавшие за горизонт фруктовые сады увядали. Ветер гнал шершавые облака листьев сквозь кавалькады стволов. Все это многоцветье еще стояло у Стефана перед глазами, когда он вошел в библиотеку забрать оставленную там книгу.

Около телефона, висящего на стене, стоял Пайпак, он так сильно прижимал трубку к уху, что оно побелело. Он почти ничего не говорил. Только поддакивал:

- Да... да... да... да... да...

Потом горячо поблагодарил и обеими руками повесил трубку.

Уцепился за аппарат. Стефан бросился к нему.

- Послушайте... милый вы мой... дорогой... - зашептал Паенчковский.

Стефану стало его жаль.

- Вам плохо, господин адъюнкт? Может, дать вам корамина? Я сбегаю в аптеку...

- Эта не то... это не я... - забормотал старик. Выпрямился и, словно слепец, держась за стену, побрел к окну.

Красная осень, напоенная запахами тления, вся в золотисто-темных крапинках листьев, накатывала на окно, будто морской прилив.

- Видите? Конец, - проговорил Паенчковский. - Конец, - повторил он еще раз.

Его седенькая головка свалилась на грудь.

- Пойду к профессору. Да, пойду. Который час?

- Пять.

- Значит, наверное, у... себя.

Профессор был у себя всегда.