- Спасибо. Неплохо.
Почему мы его так боялись в детстве? Ведь он ни разу даже голоса не повысил ни на Друга, ни на нас,
- Его ждешь? Кажется все-таки узнал.
-Да:
- Рад тебя видеть.
- Спасибо.
Ощущаю вдруг, что ему действительно приятна встреча, со мной. Внешне это никак не выражается, ну, может быть, чуть-чуть потеплели глаза. И все же не уверен, что он меня с кем-то не перепутал.
- Как поживаешь?
- Спасибо. Нормально.
Вглядывается в меня, словно хочет что-то вспомнить. Механически поправляет волосы, поредевшие и обесцветившиеся от времени. Впервые за многие годы знакомства чувствую в нем какую-то неуверенность; хочет что-то спросить, но почему-то не решается... Жду...
- Мама... Мамы нет уже? - спрашивает он неуверенно, извиняющимся голосом.
- Мама умерла... Вы были на похоронах...
- Да, да... Я помню. Замечательная была женщина... Ты к нам? Хотя да, ты ждешь... - Он помолчал. - Слушай, это, конечно, его дело, я не вмешиваюсь, но, может, ты скажешь ему, поговоришь... Чтобы он не уезжал после того, как защитит диссертацию. Все же вы друзья... Может, он хоть тебя послушает... Поговоришь?
Столько наивной надежды в этой просьбе, что обещаю ее выполнить...
Прощаемся...
Из темноты подъезда возникает Друг...
Уже дойдя с ним до угла, оглядываюсь и вижу, как маленький грозный человечек заканчивает первый круг гуляния вокруг фонтана...
И опять разбудили крики. Сразу узнаю могучий голос Матисса. Уже на бегу (братец продолжает преспокойно спать) улавливаю еще какой-то ровный, воющий, фоновый звук - так может плакать только Шопен.
Матисс лежит в той же позе, что и первая жертва; верхом на ней здоровенный багроволиций мужик в белом овечьем тулупе. Удары наносятся по тому же мягкому месту - в этом доме свои традиции...
Заливающаяся слезами Шопен делает попытки помешать, но после каждой попытки отлетает к стене, как пушинка.
Первый мой порыв помочь художнице заканчивается так же - я грохаюсь рядом с Шопеном. Удар пришелся по переносице; слишком уж близко, с тем же риторическим вопросом я к ним приблизился.
- Что вы делаете?!
Хотел еще добавить, что недостойно мужчины бить женщину, но не успел...
Повторная попытка - на этот раз удар встретил меня в тот момент, когда я поднимался на ноги, но зато, занявшись мною, мужик в тулупе оставил в покое Матисса. Теперь следовало утихомирить его. И это было бы не так уж сложно, имей я возможность встать, но он опытный боец, поэтому стремится закрепить успех: не давая прийти в себя, настигает в углу к наносит три удара ногой. Три страшных удара (менее подготовленный человек всю оставшуюся жизнь жил бы на пособие по инвалидности) .
Затем он бросается за дверь и возникает на пороге с огромным кухонным ножом. Может, у него есть все основания зарезать моего братца Гену, но про себя я точно знаю, что не име" к этой истории никакого отношения.
К счастью, дверь с ковром рядом.
Он гонится за мной через все комнаты, веранду и только во дворе прекращает преследование, видимо, поняв, что босой, в одной рубашке я в такой мороз далеко не убегу...
Мокрая от пота и крови рубашка мгновенно леденеет; проваливаясь по колено в снег, добираюсь до забора. Собрав остатки сил, перелезаю через него и оказываюсь на соседнем участке. Точного времени не знаю, но понимаю, что уже за полночь.
В доме соседей нет ни огонька.
Сижу на крыльце, привалившись к двери, когда они наконец услышали мой тихий стук.
- Кто там?
- Откройте, пожалуйста.
- Зачем?
Над крыльцом зажигается свет: видимо, меня разглядывают. Вид мой вызывает сочувствие, но дверь так и не открылась, старые валенки и телогрейку выдают через форточку.
- Я верну.
Ступни ног одеревенели и потеряли всякую чувствительность.
- Положишь у крыльца.
- Спасибо... Милиция здесь далеко?
- Как выйдешь, направо от почты, а там еще раз направо.
- Спасибо.
Руки тоже перестали слушаться; наконец натянул валенки.
Долго закрываю за собой калитку. Никак не удается сдвинуть с места железную щеколду, каждое прикосновение - пронзительная боль.
Сворачиваю направо, добираюсь до почты. Еще раз направо. Вижу наконец ярко освещенное строение казенного вида. Приближаюсь. Да, так и есть - милиция. Рядом еще одна вывеска- пожарная команда. Это почему-то придает уверенности.
Дверь открыта. В конце коридора - тускло освещенный щит с противопожарными инструментами. Топоры, ведра и все остальное выкрашено в ржаво-красный цвет. Как раз в соответствии с ситуацией. Под щитом кошка; отбегает по мере моего приближения, что-то во мне ее тревожит.
Поворачиваю в маленький тамбур перед дежурной комнатой. Человек, стоящий спиной к входной двери, говорит по телефону, который висит на. стене под плакатом с надписью "разыскиваются...".
- Товарищ!.. - Окликая его, чувствую, как на глаза наворачиваются слезы обиды за все, что надо мной учинили.
Вешает трубку. На нем какой-то странный - не милицейский - китель и сапоги. (Белый тулуп висит на стене рядом с телефоном.) Зловеще усмехнувшись, начинает надвигаться на меня. На волне пронзительного отчаяния и обиды бросаюсь к щиту, срываю один из топоров. Он останавливается.
- Но, но... - предостерегающе лезет в задний карман. Почему он здесь? Где милиция? Куда я попал?
-За что? За что ты бил меня?! - Слезы душат меня, слова рвутся, захлестывая друг друга. - Скотина!.. Что плохого я тебе сделал?
Он пятится назад.
- А ты зачем в мой дом залез?
- Я не залез... Меня пригласили.
- Кто?
- Брат мой, Гена... Он удивлен.
- Гену я знаю... Дочку обещал в институт устроить. Брось топор...
- Где дежурный?
- Я здесь дежурный...
По лицу моему понимает, что не верю.
- Милиция п0 вызову выехала. А я - пожарная команда... Брось топор...
Ну что теперь делать? Раскроить ему череп? А потом что? Тюрьма? И ничего ведь не объяснить никому. Бедная мама.
- Сволочь ты... - пытаюсь хотя бы в словах выхлестнуть
часть своей обиды. - Скотина, ублюдок...
Заношу топор. Отступает, прикрывшись рукой.
- За что женщину бил?
- Это моя жена...
Наконец начинаю что-то понимать...
- А кто та, вторая?
Отвечать не хочет. Но сзади стена, и увернуться от удара сложно.
- Живет со мной. Я предупреждал - не трогайте ее... - Впервые сквозь эту хамскую оболочку прорывается что-то человеческое.
Опускаю топор.
- Дурак ты старый, я же ее спас. Не сказала тебе?
- Ничего не сказала. Позвонила, говорит: опять бьют. Я и побежал... Животный облик окончательно преображается - сколько жалости и любви в его голосе и глазах, когда он говорит об этой девчонке!
Спрашиваю, как уехать отсюда в Москву. Он объясняет.
- Пальто твое я порвал, - говорит он виновато уже у самого порога.
- Как порвал?! - останавливаюсь. Пальто куплено мамой специально для поездки в Москву.
- По шву, по-моему...
И действительно, пальто разорвано на две части от подола до
самого воротника...
Еще издали вижу ее у калитки. В одной руке мое пальто и шапка, в другой туфли и пиджак.
Хочу пройти в дом, чтобы одеться.
- Туда не надо.
- Почему?
Не дождавшись ответа, пожимаю плечами и начинаю переодеваться на морозе. Пальцы на ногах страшно ноют. Натянув пиджак, разглядываю пальто.
- Я зашила...
Грубая ручная стежка тянется по всему шву снизу доверху.
Помогает мне надеть пальто.
Лицо круглое с мелкими хорошенькими чертами: губки, носик, бровки, глазки - сама невинность и чистота. Облик ангелочка. Из-под кроличьей шапки струятся длинные, по пояс, волосы....
Буркнув "спасибо", ухожу по указанному пожарником маршруту... Не сразу слышу сзади шаги. Оборачиваюсь. Она останавливается.
- В чем дело? Затем ты идешь за мной?