— Следующим у нас будет завсектором… — Сапсанов сдвигает на лоб очки, смотрит на выуженный из портфеля список, но, прежде чем назвать фамилию, включает лежащий на столе диктофон. Все понятно: этими кассетами он собирается собственную задницу прикрывать, когда с него начнут спрашивать за неэффективную работу комиссии. А он им — километры магнитофонной ленты. Разбирайтесь, господа судьи, можно было на основании этой информации принять грамотное решение или нет. Конечно же, нет. Потому что ключевых данных на кассетах как раз и не окажется.

— Минутку! Разрешите вначале мне пару слов!

Экстрасенс вскакивает со своего стула у окна и, не дожидаясь приглашения, спешит к столу председателя.

— Позвольте, у нас регламент! — пытается возражать Сапсанов, но Мартьянов уже стоит рядом с его столом и, зябко сложив перед грудью ладони (все-таки и его холод достает), поучает:

— Мы с вами напрасно теряем время. Никакие опросы специалистов ничего нам не дадут. Проблема лежит совершенно в другой плоскости, точнее в другом измерении. Если бы вы владели даром экстрасенсорного восприятия, то для вас так же, как и для меня, было бы совершенно очевидно, что над корпусом семь висит тарелка.

— Что-что? — удивленно спрашивает военный.

— НЛО, в просторечии — летающая тарелка, или АЯ, то есть аномальное явление, — спокойно поясняет Мартьянов.

— Позвольте, вы ее что… и сейчас видите? — спрашивает майор таким тоном, словно Мартьянов вещает не о зеленых человечках с летающих тарелок, а о белогорячечных (тоже зеленых, как правило) чертиках.

— Столь же отчетливо, как вас, — отвечает экстрасенс с таким достоинством, что пристыженному майору только и остается, что развести руками,

— Я понял, в чем дело, — громко шепчет Гриша. — Эта летающая супница пытается похитить нашего Пеночкина как величайшего гения Вселенной, надеясь извлечь из его способностей неописуемую пользу.

— Бедные зеленые человечки! Эта будет их последней ошибкой! мгновенно откликаюсь я. — Совершать остальные будет уже просто некому.

— Так вы считаете, что виновник аварии — НЛО? — пытается понять экстрасенса председатель.

— Никакой аварии, в сущности, нет. Компьютеры прекрасно работают и выдают всю интересовавшую нас, вернее, создателей «Тригона», информацию. Но считывают ее, то есть изучают наше будущее, не оставшиеся возле компьютеровсотрудники, а- экипаж НЛО. И, видимо, гуманоиды будут весьма благодарны людям за предоставленную возможность. Теперь им не придется посылать многочисленные аппараты для наблюдения за нами и корректировки нашего развития. Все нужные данные они получат от «Мудрецов», а может уже получили, и сейчас уточняют результаты моделирования точечных воздействий. Их, с учетом полученной уникальной информации, будет нужно совсем немного.

— Точечных — чего? — просит уточнить майор.

— Воздействий, — охотно поясняет Мартьянов. — Для изменения если не направления, то во всяком случае темпов развития нашей цивилизации достаточно, в общем-то, совершенных пустяков. Не будь у Наполеона сильнейшего насморка во время решающего сражения, не отдай он всего лишь одного ошибочного приказания — и мир сейчас мог бы быть совершенно иным. Но это общеизвестно.

Гриша возмущенно фыркает.

— Прошу вас, давайте более конкретно, — требует председатель. Допустим, это действительно НЛО. Что мы должны делать?

— Я уже спрашивал у рамки. И она ответила вполне однозначно: ничего!

Гриша прыскает в бороду.

Члены комиссии не выдерживают.

— То есть как?

— А люди?

— У кого вы спрашивали?

— Хватит ерундой заниматься! Председатель! Зовите специалистов!

Мартьянов невозмутимо достает из внутреннего кармана пиджака изогнутую буквой «Г» металлическую спицу и что-то тихо говорит. Спица тотчас, словно пушкинский петушок, поворачивается и ударяет экстрасенса в подставленную ладонь левой руки.

— Вот видите! Ничего делать не нужно! — радуется подтверждению Мартьянов.

— Шарлатан! — отчетливо говорит военный.

— Отнюдь нет, — ни капельки не обижается Мартьянов. — У вас, кстати, с печенью не все порядке, после заседания подойдите, пожалуйста, я вас вылечу. Бесплатно.

Майор, судя по реакции, сражен наповал. Смотрит на Мартьянова остекленевшим взглядом и молчит. На остальных это тоже подействовало. Понятно, у каждого есть какие-то болячки, причем куда более достоверные, нежели НЛО.

— Да, но там остались люди!

Мартьянов тихо советуется с рамочкой. Дважды она бьет его по ладони, а потом отклоняется в другую сторону и, словно ствол дуэльного пистолета, целится прямо мне в переносицу. Поскольку мы с Гришей сидим близко от председателя, я совершенно отчетливо вижу, что это не спица, а тонкостенная трубочка.

— С людьми ничего плохого не случится. Они сейчас временно отключены от реальности. Послезавтра тарелка улетит — и они придут в себя. Правда, помнить ничего не будут. А так — все в порядке.

— Значит, уже послезавтра мы узнаем свое будущее?

— Мы? Нет, не узнаем. Ни послезавтра, ни через неделю, никогда. Вся информация о будущем будет уничтожена, и «Тригон» станет просто тройкой заурядных суперкомпьютеров. Или даже…

Мартьянов шепчется о чем-то с рамкой, она ударяет его по левой ладони, и экстрасенс уточняет;

— И даже не компьютеров, а просто полупроводниково-оптического металлолома.

— У вас все? — с надеждой спрашивает Сапсанов.

— Да. Я знал, что вы мне не поверите, но счел своим долгом… Теперь совесть моя чиста. — Мартьянов, не обращая внимания на ехидные улыбки, возвращается к окну, долго скрипит стулом и, наконец, застывает в позе «скромность и достоинство».

— Тебе что, не смешно? — тычет меня в бок Гриша.

— А ты смог бы стоять на своем, зная, что это вызовет только смех и улыбки? — невежливо отвечаю я вопросом на вопрос, и Гриша перестает улыбаться. Но, поразмыслив, добавляет:

— Смог бы. Если бы знал наверняка, что уже сегодня вечером половина из насмешников придет ко мне на диагностику. И тогда уже я буду над ними посмеиваться — втихаря, конечно.

— Внимание, господа! — хлопает в ладони Сапсанов. — Продолжаем опрос специалистов. Слушаем завсектором обслуживания ВК Вячеслава Борисовича Бирюкова.

Завсектором — толстый, лысоватый и усатый мужчина лет сорока начинает долго и путано объяснять, как они приспосабливали «Мудрецов» к решению «нестандартной», как он выразился, задачи.

— В какую-либо компьютерную сеть комплекс был включен накануне аварии? — пытается Гриша сразу ухватить быка за рога. Молодец. Моя школа: не отвлекаясь на детали, сразу переходить к главному. Я ему вчера не сказал, что источник вирусной инфекции, возможно, находится в Озерце. Но он, похоже, и сам проинтуичил.

— Нет, конечно, — уверенно отвечает Бирюков. — До сдачи в аренду «Тригон» был соединен с ближайшим узлом сети «Невод», но после того, как мы начали его достраивать, сертификат на включение в сеть, естественно, потерял силу.

— Ты чего? — испуганно спрашивает меня Гриша. — Застыл, словно изваяние, и глаза какие-то… остекленевшие.

— Все в порядке. Медитирую.

Я снова начинаю дышать и даже улыбаюсь — ради Гриши, чтобы он не переживал за меня.

Так, значит, родина вируса «шизо», поразившего сети, — вовсе не Озерец? Во всяком случае, не ВК «Тригон». Но тогда что я здесь делаю? Вместе с Гришей, лучшим охотником Корпорации? Получается, нас просто выключили из игры?

— Для чего вам понадобилось в десять с лишним раз увеличивать количество каналов обмена между компьютерами? — строго спрашивает конструктор «Мудреца». От этого простого вопроса Бирюков вздрагивает, съеживается и, промакивая лысину большим клетчатым платком, бормочет что-то про уникальное программное обеспечение, разработанное Пеночкиным в расчете на суперкомпьютеры «Крэй», которые Фонд должен был закупить, но так и не закупил. Это оригинальное ПО могло быть адаптировано для «Мудрецов» в том и только том случае, если и сами они будут адаптированы…