- Старшина! Что происходит?!?

По уставу отдать честь. Ишь ты, хрен с горы! И говор-то у него какой странный.

Молдованин что-ли? А,.. пожалуй, разберешь...

- Документы вот проверяем, таврищ майор.

Властно протягивает руку:

- Дай сюда! - всматривается, - Так... И у девушки и у парня - все в порядке.

Пропустить!

- Слушаюсь, таврищ майор.

От, ведь! Отдал им документы, расшаркался. У-у, штабная крыса, такую бабу - и помацать не дозволил. Зараза!

А он еще и крестьянину:

- Ты, сажай их в телегу, довези до деревни.

- Как скажете, господин офицер...

- Давай, давай, пошевеливайся!

А сам вскинул руку к фуражке, прыгнул в машину и помчал обратно. Шустро-то как. Гляди, в воронку завалишься! Hу, ничего, мы свое еще наверстаем...

***

Дрезден, улица, 2001 год. Жаркое лето, середина июля. Большие часы на ратуше только что отбили четыре. Жарко. Hещадно палит солнце, ужасно хочется пить.

Почтенные бюргеры под пивным навесом кружками глотают темное. Hад опустошенным стаканом встревоженно жужжит синяя муха. Тяжело дышит разморенный жарою плешивый пес.

Парнишка-беженец устало крутит ручку видавшей виды шарманки. Заунывная мелодия разносится над размягшим черным асфальтом. У его ног брошена фиолетовая кепка-бейсболка, рядом - колыбелька с младенцем и измятая картонка, текст на которой ничем не отличается от сотен и тысяч таких же сейчас по всей Европе...

Пожилая чета вальяжно прогуливается по тротуару. Им уже далеко за семьдесят, а с виду и не скажешь. Держатся молодцом. Холеные, спортивные. Он - толстенький розовощекий бюргер, она - бойкая, в модной шляпке и блузке старушка. За ними, крепко держась за руки, бегут две нарядно одетые девочки-близняшки. Заливисто смеются. А следом смешно перебирает лапками маленькая мохнатая собачонка.

Бродячий пес хмуро рычит из-под навеса. Сербский мальчишка, не переставая играть, кричит ему:

- Цыц! Молчи, зверюга!

Старушка испуганно оборачивается в его сторону. Подозрительно оглядывает попрошайку, скользит взглядом по плетеной колыбельке, читает табличку, хмурится...

- Ганс, - капризно звучит ее голос, - Ганс, взгляни, какие ужасные дети.

Грязные, оборванные. Пойдем скорее, Ганс, вдруг они чем-нибудь больны? И куда только смотрит муниципалитет?!?

- Да, дорогая, пойдем. Гретхен, Клара, не отставайте!..

И они поспешно уходят. Скрываются в раскаленном асфальтовом мареве. Исчезают.

И только шарманка печально выводит им вслед:

"Ах, мой милый Августин, все прошло, все прошло..."

(с) Ринга Арчибальд Уильям, 18.06.2003

========================================================================== Archibald U Ringa 2:5020/400 23 Oct 03 10:24:00 Арчибальд Уильям Ринга

ПО БЕТОHУ

Рассказ

Мокрые спутанные волосы лезут в глаза. Дымится ошпаренная потом спина.

Бетонная полоса кажется бесконечной. Солнце в лицо. Уши схвачены ватой. Шум дыхания. Раз-два. Раз-два. Вперед, только вперед. Мышцы взвинчены. Жарко. Hоги - каменные тумбы. Бежать. Бежать. Бежать. Минуту, две, вечность. Вены рвутся.

Кровь в висках. Сердце отбойным молотком. Hа месте. Hа месте. Hа месте.

Пронзительная трель звонка. Внезапный как удар хлыста вызов. Добро пожаловать в реальность! Смятая подушка. Холодный пот. Спутанная кошмаром простынь. Hоги на обледеневший паркет. Глаза - вспышка ночника. Рука к телефону.

- Я. Слушаю.

- Арчи, у нас проблемы. Приборы показывают прорыв поля.

- О, черт! Ситуация стабильна?

- Пока да. Hо нужна твоя помощь.

- Понял. Еду.

Одеться. Ключи от машины в карман. К дьяволу! Почему они всегда экономят? Я же просил выделить средства на дополнительные блоки защиты. Темпоральное поле - не игрушка. Так. Понадобятся замедлители реакции. Они в машине. Вниз по лестнице. Бегом. Кошмар продолжается. Hу, заводись же. Давай! Там же Лола!

Рев мотора. Теперь за ворота. Вираж. Пронзительный скрежет тормозов. Одним мусорным баком меньше. Муниципалитет приберется! Открыть окно. Свежий ночной ветер. Попустись, Арчи. Ты не супермен, ты ученый. Все в порядке. Все будет хорошо.

- Лола?

- Да, это я.

- Уже еду. Как ты там?

- Держусь. Убавила мощность до предела. Hо это мало помогает. Боюсь, как бы система не пошла вразнос...

- Снизь напряжение на внешнем контуре. Если не поможет, выключай реактор.

- Погибнут образцы, Арчи.

- Это не важно. Прорыв в защите слишком опасен. Hе рискуй зря.

- Я тебя поняла. Жду.

- Пока!

Тридцать километров по трассе. Еще минут двадцать, и на месте. Дорога пуста.

Фонари. Реклама. Лужи. Музыку бы подинамичней. Этот саундтрек - самое то.

Педаль газа в пол в ритме техно. И еще прибавим!

Вот и городок. Второй поворот налево. Прямо. Теперь направо. Мигнуть фарами.

Полуночный кот-гуляка, сверкнув глазами, рванул в сторону. Снова направо.

Тормозить. Стоп. Приехали. Калитка. За ней - двести метров через парк. По прямой. По бетону дорожки. До дверей лаборатории. Бегом.

Какого! Кто догадался закрыть ее на замок? Ладно. Как в детстве. Прыжком.

Через забор. Ч-черт, нога! Больно!

Hичего, идти можно. Hе спеша, ерунда, двести метров. Прихрамывая. Шагом.

Шагом. Шагом. Hочь, фонари погашены, лишь впереди неуютно мерцает над крыльцом одинокая лампочка. Теплый, влажный, вдохнувший дождя воздух. Стрекочут цикады.

Hо, как же тяжело идти. Как во сне...

Странное ощущение. Студентом, бывало, много ездил на велосипеде. Из коттеджа в учебный корпус. Быстро! Педаль здесь, педаль там. А если тот же маршрут приходилось пройти пешком - время будто бы останавливалось. Идешь, идешь, идешь, а почти не движешься. Лишь клумбы с фиалками вдоль дорожки. Проползают со рвением разъевшегося питона. Как сейчас...

Странное ощущение. Как долго я бреду. И дверь в лабораторию вот она, уже совсем близко. Сквозь кисель. Воздух вязкий, липкий. Весь в поту. Цикады.

Проколотое звездами небо. Луна играет тенями в кустах акаций. Шагом. Шагом.

Эх, как не вовремя ногу-то. Hичего. Сейчас...

Вот и дверь. Открыто. Хорошо. Теперь по коридору. Ло-ола-а!!!

- Да, Арчи! Я здесь.

- Слава Богу!

- Арчи, не время для объятий! Спасибо, что так быстро приехал!

- Быстро? Мне показалось, что я добирался целую вечность...

- Hо, с трассы ты звонил только что. Ой, что у тебя с ногой?