Прямо с лестницы Марина бросилась в объятия Игоря, стоявшего в халате, с мокрыми всклокоченными волосами.
- Вот это жаркая встреча, - засмеялся Зимин. Он буквально втащил девушку в прихожую и запер дверь. - Ты так по мне скучала? А что же раньше не зашла? С твоим отцом мы виделись, а ты вроде как обо мне забыла... Разве профессор не говорил тебе, что я приехал?
- Нет. Папа умер...
Зимин остолбенел.
- Как умер... Когда?! Да мы же с ним вот только что... Он книгу мне принес, записи свои рабочие...
- Какую книгу? - Марина вздрогнула.
- Господи, да не все ли равно... Профессор умер, вот несчастье...
- КАКУЮ КНИГУ ТЕБЕ ПРИНЕС ОТЕЦ?!
Игорь отступил к стене, пристально посмотрел на девушку.
- Марина, что с тобой? Ты выглядишь так, будто... И что это на тебе надето?
- Потом... Сначала о книге...
- Далась тебе эта чертова книга! - Зимин увлек Марину в комнату, насильно усадил в кресло, налил полбокала "Джека Даниэльса".
- Виски настоящее, из Лондона привез. Выпей и вернись на грешную землю, а я пойду переоденусь.
Он скрылся в ванной, потом перебрался оттуда в спальню. Марина пила виски небольшими глотками, кашляла, снова пила. Когда бокал опустел, она налила себе еще, прикончила вторую дозу, нашла сигареты Игоря и закурила. Ей стало значительно легче - сознание просветлело, нервы частично успокоились, умерили свой яростный бунт.
Зимин возвратился в мягких серых брюках и белом университетском джемпере.
- Ну вот, ты похожа на человека, - одобрительно заметил он. Рассказывай, что стряслось.
- Покажи книгу, - упрямо потребовала Марина.
- Если это так важно... - Игорь пожал плечами.
Подойдя к шкафу, где на полках громоздились толстые тетради и солидные научные труды, он осторожно извлек увесистый фолиант и передал его девушке.
- Германия, шестнадцатый век, - прокоментировал он. - Спорная рукопись некоего Иоганна Гетца...
- Да, это она, - сказала Марина, разглядывая потускневшее тиснение на кожаном переплете.
- Что значит "она"? Объясни ты толком...
Игорь засунул рукопись обратно в шкаф и плюхнулся в кресло.
- Объяснить толком нелегко, - вздохнула девушка. - Мне и самой не все понятно. Только из-за этой книги... Я так думаю, что из-за нее... Убили человека...
- Профессора Стрельникова?!
- Что? Господи, нет... Отец умер от инфаркта... Знаешь что, налей-ка мне ещё виски, а я расскажу, как сумею...
Рассказ Марины продолжался без малого час, хотя она и старалась быть краткой и пропускать несущественные по её мнению подробности. Зимин слушал не перебивая и все больше мрачнел. Когда она закончила, он сказал:
- Трудно поверить во все это.
- Спорить и доказывать не буду, слишком устала...
- Ты не поняла. Кто-то когда-то изрек: "Есть истории настолько странные, что в них трудно поверить. Но нет историй настолько странных, чтобы они не могли произойти". Конечно, я верю тебе... Но что же нам теперь делать?
- Не знаю, - обреченно произнесла Марина. - Я боюсь. Они могут явиться сюда.
- Не думаю.
- Почему?
- Потому что им нужна рукопись, так? Если бы они знали, что профессор отдал её мне, пришли бы за ней сразу, нет?
- Наверное, да... Но они ведь не прекратят поисков! Нашли же они как-то того человека, Шатилова. А он просто проезжал мимо, вытащил меня из машины после аварии... Нашли в десятимиллионном городе!
- Гм... - Игорь задумался. - Может быть, мы с тобой неверно интерпретируем события. Кто знает... С нашей точки зрения это выглядит так, а в действительности, возможно, совсем иначе... У нас слишком мало данных.
- Игорь, труп с пулей в голове одинаково выглядит с любой точки зрения.
- Не согласен. Это могла быть инсценировка... Ты хоть дотрагивалась до этого трупа? Нет, конечно. Но если убийство и настоящее, нам неизвестны истоки, а это важнее всего. Но гадать тут, увы, бесполезно...
- А как к тебе попала рукопись? Конкретно, как?
Зимин вытряхнул сигарету из пачки и стал рассеянно вертеть её в руках.
- Профессор приехал поздно вечером, да что там - ночь уже была... Очень взволнованный, даже какой-то потерянный... Мы беседовали почти до утра. Он долго рассказывал мне о рукописи, о том, какое исключительное значение она может иметь, если его выводы подтвердятся. Мы вместе читали его записи, смотрели компьютерные дискеты... Перед уходом профессор попросил меня оставить рукопись и прочее у себя и никому не говорить о ней, пока он что-то не проверит и не позвонит мне...
- Что он хотел проверить?
- Не знаю. Эта часть разговора была скомкана, мы оба очень устали.
- А как по-твоему, почему он отдал рукопись именно тебе?
- Ну, тогда это у меня не вызвало вопросов. Любимый ученик и все такое. Теперь-то я думаю иначе... Дело, видимо, в том, что меня долго не было в России, и если бы кто-то захотел проследить контакты профессора, до меня очередь дошла бы не скоро.
- Значит, он кого-то боялся?
- Боялся? - Игорь наконец закурил, швырнул зажигалку на стол. - Может быть... Но если боялся, то не в том смысле, в каком обычый человек опасается чего-то или кого-то. Ведь если бы открытие состоялось, оно по-своему перевернуло бы мир. Наверное, профессор имел какие-то основания остерегаться того, что рукопись попадет к недобросовестным людям, которые используют её если не во зло, то ради дешевых сенсаций... Сам же он - ну, ты знаешь, каким он был. Не поспешить, не ошибиться...
- Игорь, я хочу видеть его записи. Если чего-то не пойму, ты мне растолкуешь.
- Но он просил...
- Отца больше нет. - перебила Марина. - И я должна знать... Это может подсказать нам выход.
- Хорошо, - сдался Зимин. - Я покажу, и мы все обсудим. Только не представляю, как черновики исследователя помогут нам разобраться с твоими бандитами. Ох... Будь мы в Лондоне, я попросту позвонил бы в полицию. Но с нашими властями свяжешься - или тебя тем же бандитам сдадут, или в дурдом определят. А то и за решетку, как в анекдоте: "За что?" - "Было бы за что, вообще убили бы..."
Марина вяло улыбнулась.
- Прости, что втравила тебя в это...
- Ну, что ты... - Игорь взял её ладони в свои. - Напротив. Если бы не ты, я бы ничего не знал, и они могли бы легко добраться до меня. А теперь я предупрежден, и нас двое... Возьми-ка нас!