Я вхожу в ее комнату без стука. Она спрыгивает с кресла у окна. Ее глаза красные, а лицо выглядит одутловатым. Как будто последние полчаса она плакала в подушку. Но по ее усталым глазам я могу сказать, что она сейчас вся в слезах. Ничего не осталось.

— Я хочу побыть одна, — холодно говорит она.

Это защитный механизм. Она не хочет, чтобы я видел, как она сейчас расстроена. Слишком поздно для этого. Как я могу уйти сейчас? Как я могу притворяться?

— Сегодня вечером мы едем в Шотландию, — говорю я ей, не в силах сделать свой тон менее властным, чем всегда. — Собери сумку.

Она яростно качает головой. — Нет.

— Это был не вопрос, Камила.

— Не веди себя так, как будто мне сложно. Я никуда с тобой не пойду.

— Почему? Потому что я ранил твои чувства?

Она съеживается, хмурясь от моих слов. Она не из тех женщин, которые хотят жалости. Я уважаю это больше, чем она когда-либо знала.

— Нет, потому что ты контролирующий монстр, и я бы не хотела быть рядом с тобой прямо сейчас.

Я подхожу к ней на шаг ближе, вдыхая ее сладкий цветочный аромат. Это как наркотик для меня.

— Ты моя жена, — говорю я ей. — А ты пойдешь, куда я хочу, и будешь делать, как я скажу.

— Ты действительно хочешь таких отношений? — тихо спрашивает она. — Я не одна из твоих маленьких лакеев, знаешь ли.

— Но ведь ты и не моя жена, не так ли?

Она отворачивается, прежде чем вторая волна боли выдает ее. Но ее тело делает это достаточно хорошо само по себе. Она сползает вперед, как будто сама сдается.

— Знаешь, я довольно часто был мудаком в своей жизни, — говорю я ей.

Она смотрит на меня. — Я чертовски могу в это поверить.

Я ухмыляюсь. — Ты первый человек, который заставил меня чувствовать себя плохо из-за этого.

Она определенно не ожидала этого, потому что тут же улыбалась, не в силах сдержаться. — Это так?

— Именно.

— Ну, ура маленьким победам, наверное.

Она возвращается к креслу и садится. Она подтягивает ноги и обхватывает их руками. Она выглядит такой чертовски хрупкой, что все, что я хочу сделать, это подойти к ней и обнять ее.

Чтобы ее не пришлось делать это самой.

— Когда мы уезжаем? — внезапно спрашивает она.

Мы. Меня раздражает признание того, насколько мне нравится звучание этой фразы. Слишком много.

— Сегодня вечером. Через пару часов.

— Полагаю, это для того, чтобы навестить семью Лахлана? — она спрашивает.

— Я должен вернуть им его тело, — подтверждаю я. — Он всегда хотел, чтобы его похоронили на шотландской земле.

— Я полагаю, что в твоём мире планирование ранней смерти… довольно стандартно?

— Мы должны быть готовы ко всему. Включая смерть.

— Мне очень жаль, знаешь ли. Мне нравился Лахлан.

Я подхожу и сажусь напротив нее. Солнечный свет, струящийся через высокие окна, освещает половину лица Камилы, а другую половину окутывает тенью. Ее зеленые глаза бросаются в высокое облегчение. Она похожа на чертову мечту.

— Он мне говорил, что в пятьдесят уйдет из Братвы, — говорю я ей. — Он собирался вернуться в Шотландию и управлять фермой своих родителей.

Она улыбается. — Он был серьезен?

— Неа. Ему просто нравилось верить в это. Прожив эту жизнь, ты не можешь вернуться.

Она кивает. Выражение ее лица смягчается. — Я… я должна начать собираться.

Когда она двигается в свете, я вижу мерцающие следы, оставленные ее слезами. Два извилистых ручейка по ее щекам.

Я инстинктивно протягиваю руку и кладу ладонь на ее лицо. Она не двигается. Черт, она даже не выглядит удивленной.

— Ты чертовски красива, — говорю я ей.

Она принимает комплимент без слов. Это хрупкое перемирие, и, без сомнения, его легко нарушить. Но я наслаждаюсь моментом тишины с ней.

Пока это длится, я могу позволить себе верить, что в конце этого у нас может быть совместное будущее.