Мое лицо как будто перекошено.

Мой рот открыт, но я не издаю ни звука.

Фрейя.

Моя младшая сестра.

Ее больше нет.

Она никогда не вернется домой.

* * *

Сегодня были похороны моей сестры. И это убило моих родителей.

Это убило часть меня тоже.

Стоя здесь, один под сиянием луны, рядом со свежей могилой Фрейи, я знаю, что никогда не буду прежним.

Я никогда не стану тем человеком, которым планировал стать.

Я стану кем-то другим.

Кто-то более темный.

* * *

Два месяца спустя я стою на том же месте и смотрю на могилу моей матери, похороненной рядом с ее дочерью.

Папа стоит рядом со мной, кашляя между беззвучными рыданиями.

После того, как тело Фрейи было найдено в Вегасе, изуродованное и выброшенное, а причиной ее смерти назвали передозировку наркотиков, мама сдалась.

Врачи сказали, что это пневмония, и, возможно, так оно и было, но она потеряла желание жить.

Реальность того, что случилось с Фрейей, как она страдала последние недели, дни, часы... это было слишком.

Мой отец тоже болен. Я слышу, как он тяжело дышит по ночам, когда иду по пустым коридорам нашего дома.

Его не будут лечить. Мне не нужно его спрашивать, чтобы знать, что он не будет лечиться.

И стоя здесь снова и глядя на женщин, которые значили для нас обоих так много, я не виню его.

Я не принимаю на свой счет то, что я не в состоянии удержать его здесь.

Редкая капля дождя падает на землю.

Я тоже не уверен, что хочу оставаться в этом мире.

* * *

«Ганс», — голос отца хриплый, но я слышу его, когда прохожу мимо его комнаты.

Остановившись, я прижимаю руку к его двери, и она распахивается.

Папа лежит в постели, его лицо бледное, щеки впалые, он борется с приступом кашля.

Прошла ровно неделя с момента последнего вздоха мамы, и он, похоже, готов сделать свой.

Он поднимает руку, легким движением приглашая меня войти.

Мы не разговаривали. Друг с другом. Не о чем говорить.

Первые несколько раз, когда кто-то приходил к нам в дверь, выражал соболезнования, приносил еду, я отвечал. Я сохранял пассивное выражение лица. Но потом я больше не мог.

Я не мог скрыть переполнявшую меня ярость.

Я не мог сказать спасибо.

И тут люди перестали стучать.

Мои ноги бесшумно ступают по толстому ковру, покрывающему пол. Он в оттенках красного. Вышитые цветы всех форм и размеров. Мама выбирала его. Он был таким ее .

Я останавливаюсь у подножия кровати.

Если это наше прощание…

Я сглатываю.

Я не уверен, что смогу выдержать еще столько же.

Я не знаю, сколько выдержит мое сердце.

Но когда я смотрю на отца, я понимаю, что его уже нет.

Я кладу руку на одеяло над его ногой. «Все в порядке, папа».

Его подбородок дрожит, а грудь сотрясается при вдохе.

«Иди сюда», — он поднимает руку.

Я медленно подхожу к краю кровати, наклоняюсь и нежно обнимаю его за плечи.

Чья-то рука лежит у меня на спине.

Вот и всё.

Когда я отстраняюсь, его взгляд скользит по тумбочке.

Я прослеживаю его взгляд.

Рядом с рамкой с фотографией его и мамы в день их свадьбы стоит резная деревянная шкатулка.

Я узнаю её. Она принадлежала моему деду, отцу. А теперь и мне.

Я стою перед ней.

Защелка не защелкивается, а шарнир смазан, поэтому крышка открывается плавно.

Верхний свет приглушен, но он все равно отражается от лезвий внутри коробки.

Дуэльные ножи.

Антиквариат.

Но чертовски острые.

Я закрываю крышку и возвращаю защелку на место.

Подняв коробку на руки, я поворачиваюсь лицом к отцу.

Он удерживает мой взгляд, в его глазах отражается больше жизни, чем я видел с того утра, когда все изменилось.

Его рот открывается. Закрывается. Открывается снова.

И тут он произносит последние слова, которые я когда-либо от него слышал.

«Заставь их заплатить, Ганс». Его вдох хриплый. «Заставь их страдать».

* * *

Я не устраиваю похороны для своего отца, но хороню его рядом с его женой.

А когда все документы оформлены, вещи упакованы и лежат в багажнике машины, я еще раз обхожу дом.

Здесь не осталось ничего, кроме горя и скорби.

Я останавливаюсь перед спальней сестры, поворачиваю ручку и открываю дверь.

Я не захожу в комнату.

Я не беру ничего из ее вещей.

Я больше не такой.

Но я даю ей молчаливое обещание.

Я клянусь ей, что не остановлюсь, пока все виновные не будут мертвы.

Затем я поворачиваюсь и иду обратно по коридору. Обратно вниз. На кухню. Я вытаскиваю плиту из стены и заканчиваю ослаблять газовую линию. Последним поворотом я перерезаю линию.

Мне не нужны деньги на страховку. Как единственный оставшийся в живых из состояния шахтеров Эклунда, я не нуждаюсь ни в одном пенни, пока я жив. Но мне также не нужно, чтобы кто-то преследовал меня за поджог. Поэтому я делаю это как можно более похожим на неисправный газопровод. Люди будут подозревать, но я уже давно уеду.

И если моя сестра не вернется домой в свою комнату, то никто не вернется.

Рядом с входной дверью стоит свеча с тремя фитилями, которую Фрея выбрала для нашей мамы на прошлый День матери. Мама так и не зажгла ее, заявив, что это ее любимый аромат, и что она хочет, чтобы он был у нее всегда.

Я достаю из кармана коробок спичек, который взял у Кометы.

Когда пламя разгорается, я осторожно поджигаю каждый фитиль.

Теплый аромат ванили, любимый аромат мамы, начинает наполнять гостиную, когда я закрываю за собой входную дверь.

Той ночью, спустя много времени после того, как пламя погасло и дом был разрушен, я впервые убиваю человека.

Мне девятнадцать, на моих руках кровь, вся моя семья погибла, и единственное, ради чего мне осталось жить, — это месть.

Я сжимаю пальцами рукоять старинного ножа.

Я всегда слышал поговорку: « То, что меня не убивает, делает меня сильнее» . Но что, если оба утверждения верны?

Настоящий я умер вместе с моей сестрой. Но я все еще здесь. Все еще жив. Все еще дышу.

Теперь я просто кто-то другой.

Тот, у кого есть средства вести войну.