Глава

6

Брэндон

“Hold Me Down”- Halsey

Я смотрю в прицел своей винтовки, и хотя мне нужно снизить частоту пульса, чтобы сделать выстрел, сердце стучит в груди, словно грузовой поезд, мчащийся по рельсам. Моя рука слегка дрожит. Я замираю, почувствовав прикосновение к плечу.

- Дыши, Брэн. Просто сделай вдох, - говорит Коннор.

- Я не могу, - отвечаю я, глядя в его темно-карие глаза, такие уверенные и спокойные.

- Это война, Брэн. Эти ребята, - он указывает на заброшенное здание фабрики, которую окружает наше подразделение, - они убьют сотни, если не тысячи. Они взорвут детей во имя своего дела. Это война, а на войне всегда есть жертвы. И это не делает тебя монстром.

Для него все действительно просто: правильно и неправильно, хорошо и плохо.

И вот я поднимаю винтовку, смотрю в прицел и нажимаю на спусковой крючок, наблюдая, как пуля пробивает дыру прямо в груди пожилой женщины, которую враг использует как щит. Я целился ей в плечо. Я не хотел ее убивать, но убил, и это делает меня монстром. Только что я потерял частичку своей души.

Я просыпаюсь, резко выпрямляюсь и судорожно втягиваю воздух в легкие. Простыни подо мной, как и каждую ночь, пропитаны потом. Что-то касается моей руки, и я инстинктивно сбрасываю это, хлопнув ладонью по чему-то теплому и мягкому. Когда мой разум, наконец, снова обретает ясность, я уже стою на коленях, нависая над маленьким телом Поппи, надавливая предплечьем на ее горло, прижимая ее к кровати в удушающем приеме. Она смотрит на меня широко раскрытыми глазами, а ее нижняя губа дрожит. Это не война. Она не враг... Реальность возвращается, и я в панике отшатываюсь от нее к краю кровати. Сажусь, повернувшись к ней спиной, судорожно провожу рукой по волосам и пытаюсь замедлить сердцебиение. Ее не должно быть здесь, не говоря уже о моей постели. Когда это вообще произошло? Я не могу не думать о Конноре. Он всегда был хорошим человеком. Он женился на Поппи, когда им было всего по двадцать одному году, и до самой своей смерти спал только с одной девушкой. Он любил ее такой любовью, которую можно видеть только в гребаных фильмах.

Я же, с другой стороны, был плохим парнем, ходячей катастрофой, и их пара - это все, что держало меня в узде, заставляя двигаться вперед. Теперь я не более чем пылающие обломки, и Поппи стоит слишком близко к огню. Я, черт возьми, не просил ее об этом. Я говорил ей уйти.

Встав на ноги, бросаю на нее взгляд через плечо.

- Ты должна уйти, - цежу я сквозь зубы. Я злюсь на себя. Злюсь на нее. Злюсь на весь мир за то, что так сильно меня сломал.

- Брэндон, я...

- Блять, уходи, Поппи! - рычу я, едва сохраняя хоть какое-то подобие самоконтроля.

Я слышу скрип пружин в матрасе, когда она встает с кровати.

- Я не уйду. Коннор сказал мне позаботиться о тебе, черт побери.

Я зажмуриваюсь и резко выдыхаю, сглатывая комок в горле.

- Тебе не спасти меня, Поппи. Я видеть тебя не могу, - шепчу я. - Я смотрю на тебя, а вижу только его.

Она опускает голову и теребит подол рубашки.

- И я при взгляде на тебя вижу лишь его, но я не хочу отпускать это. Я чувствую его, когда я с тобой...

- Он мертв, черт возьми. Я сбежал от этого. И тебе тоже стоит.

Я выхожу из комнаты, внутри меня все разрывается на части. Коннор возненавидел бы меня за это. Причинить боль Поппи - это единственное, за что Коннор точно бы меня возненавидел.

- Да пошел ты, Брэндон О'Кифф, - кричит она дрожащим голосом. А через несколько мгновений я слышу ее рыдания.

Я не могу выносить это дерьмо: ее горе, мое горе, вину, гребаную трагедию всего того, что произошло. Мне нужно выпить. И я практически бегу на кухню и открываю шкафчик. Хватаю бутылку виски и прижимаю ее к губам, делая глоток за глотком, и чувствую облегчение, когда пылающая жидкость обжигает горло и оседает в желудке.

Поппи влетает за мной на кухню. Я не обращаю на нее никакого внимания и просто продолжаю пить, наблюдая, как пузырьки воздуха поднимаются вверх от горлышка бутылки.

- Можешь злиться сколько угодно, - говорит она, выдергивая у меня бутылку. Жидкость проливается мне на рубашку, и часть стекает на пол. - Но я никуда не уйду.

Я пытаюсь отнять у нее бутылку, но она разбивает ее о стену. Стекло разлетается вдребезги. А виски стекает по чертовой стене.

Во мне начинает закипать гнев, и я срываюсь, набрасываясь на нее и прижимая к стене, пропитанной алкоголем. Стекло хрустит под моими босыми ногами и врезается в кожу, но я наслаждаюсь этим. Боль - единственное, что напоминает мне о том, что я жив.

Ее легкое дыхание касается моего лица. Эти серые глаза, цвета грозового неба, смотрят в мои, такие чертовски невинные и добрые.

- Что ты, черт возьми, хочешь от меня? - ору я. Она стоит неподвижно, ее руки напряжены. - Хочешь, чтобы я, блять, спас тебя, Поппи?

Я смеюсь и сильнее сжимаю ее плечи.

Она закрывает глаза, на ее ресницах собираются слезы.

- Нет,- произносит она. - Думаю, это мне нужно спасти тебя.

- Я не нуждаюсь в спасении, Опоссум, - усмехаюсь я. - Дьявол присматривает за тем, что принадлежит ему, а я далеко за пределами искупления..

Я отпускаю ее и отступаю на шаг, прислоняюсь к стойке. Я просто хочу, чтобы она ушла. Ее пребывание здесь ощущается слишком болезненно. Слишком реально. Слишком много всего. Я принял свою судьбу, расплачиваясь грязными боями и теряя себя в доступных кисках и выпивке. Я почти убедил себя, что Коннора никогда не существовало в моей жизни, что все до настоящего момента было не более чем сном. Почти…

Она смотрит на меня, потирая красную отметину от моей хватки на правой руке.

- Тогда забери меня с собой на дно, - кричит она надломленно и сползает вниз по стене.

Стекло хрустит под ней, и она закрывает лицо своими маленькими ладонями. Бриллиант на ее обручальном кольце переливается на свету, и это будто еще один проклятый нож в моем сердце, потому что она не отпустила его. Нисколько.

- Ты все, что у меня есть, Брэндон, - всхлипывает она. - Так что, если хочешь спиться насмерть, оттолкнуть меня, что угодно - пожалуйста. Но я буду рядом. Я никуда не уйду.

Я устраиваюсь у стены рядом с ней, и так мы сидим в тишине, позволяя боли и страданию окутать нас. Она кладет голову мне на плечо и плачет, ее маленькое тело содрогается в рыданиях.

Говорят, что в смерти больше всего страдают те, кто остался в живых, и это правда. Я бы все отдал, чтобы поменяться с ним местами. Что угодно. Поппи не заслужила такого, а теперь у нее остался только я один.

Если Бог существует, у него хреновое чувство юмора.

Глава

7

Поппи

“The Real You” – Three Days Grace

Утреннее солнце просачивается в комнату через единственное металлическое окно, и можно рассмотреть, как пылинки парят на свету. Я беру стакан воды с прикроватного столика и делаю глоток, после чего вытираю пот со лба. Прошлой ночью я не могла заснуть. Я металась и вертелась, но так и не нашла покоя. Около четырех утра я сдалась и принялась убирать бардак в квартире Брэндона. Клянусь, слой грязи на журнальном столике был толщиной в полдюйма. Пивные бутылки, обертки от презервативов - по крайней мере, он предохраняется, - носки и наполовину докуренные косяки. Брэндон, куда тебя занесло?

Снаружи он все тот же Брэндон, но внутри... Я даже не знаю, можно ли сказать, что он призрак того, кем когда-то был. Он злой и нестабильный. Все, что я вижу в его глазах, - это сожаление и ненависть. Брэндон ненавидит себя, а если он испытывает ненависть, как я смогу до него достучаться?

- Черт, моя голова...

Я оборачиваюсь и вижу, как он бредет по коридору, прижав руки к голове, обнаженный по пояс. Мой взгляд скользит по татуировкам на его груди и руках и останавливается на той самой. На его левой груди изображена мультяшная крыса. Я борюсь со смехом при виде этого, меня накрывают воспоминания о нем и Конноре.

Распахивается дверь, Коннор и Брэндон стоят в дверном проеме. У них обоих ужасные мешки под глазами, растрепанные волосы, и от них воняет.

- Веселье на Ибице? - спрашиваю я со смехом.

Они стонут, протискиваясь в дверь.

- Похоже, кто-то отлично развлекся на свой восемнадцатый день рождения, - смеюсь я.

- Ну, я развлекся, потому что я один, - хмыкает Брэндон. - А этот засранец только и делал, что ныл, как скучает по тебе.

Коннор бьет Брэндона по плечу, а затем улыбается мне.

- Я правда скучал по тебе, - он хватает меня за талию, прижимает к себе и нежно целует. - И у нас для тебя сюрприз.

Он делает шаг назад и смотрит на Брэндона. Они кивают друг другу с широкими улыбками на лицах и задирают футболки. У меня падает челюсть, когда я вижу покрасневшую кожу вокруг татуировок с...

- Крыса? Вы двое набили себе крысу на груди? Зачем?

Коннор хмурит брови, глядя на свою татуировку.

- Это не крыса.

- Ага. Это опоссум, - уверенно говорит Брэндон. - В твою честь, - он смотрит на грудь Коннора, а затем на свою и поднимает взгляд на меня. - По-твоему, это не похоже на опоссума?

- О, нет. Выглядит будто мультяшная крыса стоит на голове, - я прикрываю рот, чтобы сдержать смех, но это бесполезно.

Коннор переводит взгляд от меня на грудь Брэндона.

- Я же говорю, это опоссум.

- Опоссум, - соглашается Брэндон.

- А я говорю, крыса.

Кашель Брэндона отвлекает меня от этого кусочка моего прошлого, и я понимаю, что улыбаюсь воспоминанию о них двоих. Лучшие друзья. Мы трое.

Брэндон закрывает татуировку рукой и хмурится.

- Не смотри.

И тут я понимаю, что вместо двух татуировок крысы теперь осталась лишь одна. Мою грудь сжимает, горло горит от желания закричать и проклинать Бога за то, что он сделал со мной, с нами...

- Это крыса, - шепчу я, пытаясь сдержать слезы. Надеясь вступить с ним в перепалку, чтобы изменить то мрачное настроение, которое повисло между нами при виде этой проклятой татуировки.

- Это опоссум.

Он проходит мимо меня на кухню. Мой взгляд скользит по его спине, и я замечаю у него на боку длинный зазубренный шрам, выпуклый и уродливый. А по его спине рассыпано множество крошечных рубцов. Шрапнель. И в моем горле застревает ком.