— Но почему? Почему ты это сделал? Что заставило тебя причинить вред моей… твоей семье? — Я исправляюсь, поскольку так и есть. Мы семья. Или, по крайней мере, были раньше.

Мои вопросы опускают завесу между нами, и он снова отстраняется, на этот раз отламывая кусочек хлеба и кладя его мне в рот. Ответов нет. Он не отвечает на мой вопрос.

Нет, нет, я не могу этого допустить. Я не могу позволить ему снова отстраниться. Должен быть способ достучаться до него, заставить его поговорить со мной. И не только потому, что я так изголодалась по нему в душе. Он чертовски жуткий, когда молчит. Жуткий.

— Я совершила ошибку еще в Массачусетском технологическом институте.

Его брови приподнимаются, но он ничего не говорит, помешивая суп от которого в воздух поднимается пар и смешивается с запахом леса, окружающего нас. При других обстоятельствах здесь было бы по-домашнему уютно.

— Я нарушила свое обещание, — продолжаю я, выдавливая из себя слова, хотя мое сердце бешено колотится и я чувствую, что меня вот-вот стошнит. Но если и получится достучаться до него, то только таким образом. Потому что я все еще ему небезразлична. Он доказал это. — Я позволила кое-кому другому прикоснуться ко мне на вечеринке. Незнакомцу в маске. Он дотронулся до меня. Не знаю. Наверное, я пыталась поверить, что это ты. Мне нужно было поверить в это после того, как я так сильно и долго скучала по тебе. Но это явно было не так, и с тех пор я сожалею об этом каждый день.

Это должно подействовать, верно? Это должно вывести его из состояния, близкого к кататонии. Он, конечно, разозлится, но будет настоящим.

Наконец-то он будет сражаться со мной. За меня.

Он глубоко вдыхает через нос, затем медленно выдыхает, глядя на кусочки моркови и горошка, плавающие в томатном бульоне. О чем он думает? Что он собирается делать?

То, что он делает, когда наконец поднимает взгляд, - последнее, чего я ожидала.

Он улыбается.

С таким же успехом он мог ударить меня. Нет, удар по лицу был бы более нормальным после того, в чем я только что призналась. В этом я могла бы найти смысл.

Но улыбка? Та, которая никогда не коснется его пустых глаз?

— Как будто я когда-нибудь позволил бы кому-то другому прикоснуться к тебе, — шепчет он, улыбка все еще не сходит с его лица.

Правда обрушивается на меня, как тонна кирпичей.

О боже мой.

Это был он.

Он преследовал меня по кампусу.

Я была права, но лучше мне от этого не становится.

Все, что я могу сделать, это спросить себя, с кем я на самом деле заперта в этой комнате?