— Я знаю, что становится немного жарковато для огня, — говорит Александр. Я не могу не заметить изгиб его предплечий, когда он подбирает несколько кусков дерева, легкую прядь темных волос там, его белую рубашку, аккуратно закатанную до локтей. — Но в этом есть определенная атмосфера, которую просто невозможно превзойти, ты так не думаешь?

Я безмолвно киваю, не в силах придумать, что сказать. Я опускаюсь в одно из бархатных кресел перед камином, пока он его загружает, а затем идет к позолоченной барной тележке в другом конце комнаты, наливает еще два крошечных бокала какого-то вина и возвращается, чтобы сесть в кожаное кресло напротив меня.

— Это портвейн, — объясняет он, когда я с любопытством беру маленький бокал. — Хороший напиток после ужина.

Он сладкий и густой, и я делаю еще глоток сразу после первого, наслаждаясь сиропообразным вкусом на языке.

— Это действительно вкусно, — говорю я, и Александр улыбается, потянувшись за книгой в кожаном переплете, лежащей рядом с его креслом.

Я наблюдаю за ним, когда он открывает ее, за тем, как он слегка сутулится в кресле, ерзает, пока не устраивается поудобнее, наконец кладет одну лодыжку на колено другой ноги и прижимает книгу к бедру, листая тонкие страницы, пока не натыкается на то, что искал.

Я ожидаю, что он будет читать в тишине, но вместо этого он пугает меня, когда начинает читать вслух, его ровный голос с шелковистым акцентом тихо доносится до меня сквозь теплое потрескивание огня.

— Demain, dès l’aube, à l’heure où blanchit la campagne (завтра с рассветом, когда побелеет сельская местность),

Je partirai. Vois-tu, je sais que tu m’attends (Я уйду. Видишь ли, я знаю, что ты ждешь меня).

J’irai par la forêt, j’irai par la montagne (Я пойду лесом, я пойду горами).

Je ne puis demeurer loin de toi plus longtemps (Я не могу больше оставаться в дали от тебя).

Он делает паузу, смотрит на меня, а затем печально улыбается.

— Ты не говоришь по-французски, не так ли, малышка?

От знакомого прозвища у меня сжимается в груди.

— Не очень хорошо, — признаю я. — Я посещала некоторые занятия в средней школе, где тебе нужно кое-чему научиться, как балерине, но я не владею свободно.

— А. — Александр пожимает плечами. — Ну, возможно, ты научишься здесь. Во всяком случае, я довольно хорошо говорю по-английски.

Я не могу сказать, саркастичен он или нет, но мгновение спустя он снова обращает свое внимание к книге и снова читает, как мне кажется, то же самое стихотворение, на этот раз на английском с сильным акцентом.

— Завтра, с рассветом, в час, когда сельская местность побелеет, Я ухожу. Видишь ли, я знаю, что ты ждешь меня. Я пойду через лес, я пойду через горы. Я больше не могу держаться от тебя в дали.

Слова стихотворения повисают в воздухе, тяжело плывут, и я не знаю, что сказать. Это слишком романтичное стихотворение для нас, для него, чтобы читать его сейчас, или нет? Должна ли я думать, что это так и есть? Я застенчиво встречаюсь с ним взглядом, быстро поднимаю взгляд, чтобы увидеть его небесно-голубые глаза на своих, но я не могу прочитать, о чем он думает.

— Виктор Гюго, — тихо говорит Александр. — Ты знала, что он писал стихи?

Я качаю головой, благодарная за смену темы.

— Нет, — быстро отвечаю я. — Все, что я знаю это его "Отверженных".

— Таково большинство людей, — со смехом говорит Александр. Он снова перелистывает страницы, читая по-французски, когда останавливается.

— L’amour s’en va comme cette eau courante (Любовь уходит, как эта бегущая вода)

L’amour s’en va (Любовь уходит)

Comme la vie est lente (Как медлительна жизнь)

Et comme l’Espérance est violente (И как надежда жестока). — И затем, без моей просьбы, снова на английском: Любовь уходит, как эта бегущая вода. Любовь уходит. Как медленно течет жизнь И как надежда жестока. — Аполлинер, — говорит Александр, поднимая на меня взгляд. — Хотя, я полагаю, ты не слишком хорошо знаком с французскими поэтами.

— Нет, — признаюсь я, допивая остатки портвейна из своего бокала. — Но… я думаю, мне хотелось бы знать.

— О. — Александр выглядит довольным. — Тогда, возможно, нам придется сделать это снова. Но сейчас, я думаю, горячая ванна не помешает. У тебя, должно быть, болят ноги.

Он допивает остатки портвейна, и я следую за ним вниз по лестнице в ванную, где мы занимаемся нашей ночной рутиной. Как только я укладываюсь в постель, я притворяюсь, что пью чай, и как только внизу становится тихо, я прокрадываюсь обратно наверх, как делала каждую ночь в последнее время.

Но сегодня вечером дверь в его комнату закрыта, свет внутри выключен. Я замираю на месте, задаваясь вопросом, не облажалась ли я и не загнала ли себя в ловушку, но в остальной части квартиры тоже темно и тихо, нигде ни звука. Я зависаю снаружи, гадая, включится ли свет, если я что-то пропустила. Через несколько минут становится очевидно, что Александр просто-напросто лег спать.

Я чувствую укол разочарования, когда крадусь обратно вниз, в свою комнату. После интимного ужина, вина и поэзии в библиотеке, более романтичного, чем любое настоящее свидание, на котором я когда-либо была, если честно, я жаждала единственной физической близости, которая была у меня с Александром. Но, очевидно, он не жаждал того же, даже в одиночку.

Я возвращаюсь в постель и, несмотря на мои суматошные мысли, быстро засыпаю. Вино утомило меня после того, как я так долго не пила, и я погружаюсь в глубокий сон без сновидений, который нарушают только звуки в моей комнате, которые, поначалу, я не совсем уверена, что они мне снятся.

Мои глаза приоткрываются, чтобы увидеть Александра, стоящего возле моей кровати, в шелковых пижамных штанах и распахнутом халате, в которых я вижу его каждое утро, его рука яростно двигается. Мне требуется доля секунды, чтобы понять, что он делает… смотрит на меня сверху вниз, пока я сплю, поглаживает свой член неистовыми, настойчивыми движениями, которые, как я уже знаю, являются его ритмом, когда он приближается к краю.

Мое сердце подскакивает к горлу. Я должна быть напугана… напугана, встревожена, любым количеством вещей, которыми я не являюсь. Я мгновенно становлюсь влажной, мой пульс учащается, когда я пытаюсь не дать Александру увидеть, что я не сплю, боюсь напугать его и заставить остановиться до того, как он закончит, отчаянно желая присоединиться, прикоснуться к себе, прикоснуться к нему. Вместо этого я лежу, застыв, желая большего, чем тусклый лунный свет, позволяющий мне мельком увидеть его толстый, напряженный член в кулаке, его напряженное выражение лица, его сжатую челюсть, когда он яростно поглаживает себя, приближаясь к кульминации.

— А-ааа! — Он стонет глубоко в горле, прикусывая нижнюю губу в попытке заставить себя замолчать. Я вижу белую струйку его оргазма на его руке, его бедра дергаются, член пульсирует, пальцы ног впиваются в ковер, и я чувствую, что не могу дышать. Я хочу попробовать его на вкус, прикоснуться к нему. Это похоже на пытку, лежать здесь в тишине, когда он кончает в свой кулак рывками и содрогается, наконец замирая, когда последние капли его спермы скатываются по его пальцам.

Вина на его лице мгновенна и очевидна даже в тусклом лунном свете, и мое сердце сжимается в груди. Я вижу сожаление, написанное на его лице в одно мгновение, когда он отступает, все еще держась за себя, нащупывая дверную ручку, когда он выскальзывает из комнаты почти так же быстро, как я проснулась и увидела его там.

Я хочу пойти за ним. Я хочу сказать ему, что я чувствую, умолять его перестать отделять эту последнюю часть себя, позволить нам действительно быть вместе. Но я этого не делаю. Я лежу в постели, дрожа от возбуждения, и когда моя рука скользит вниз по животу к поясу моих собственных пижамных штанов, я знаю одну вещь наверняка…

Если между мной и Александром произойдет что-то еще, мне нужно быть достаточно смелой, чтобы сделать шаг.

И я также знаю, что больше не могу ждать.