- А со стволом что, ты забыл - его там хрен караулит...

Хрен! Господи, что они говорят!

- Ну да, караулит. Я ведь далеко от Зубовской убежал.

- Я тебе так, братишка, скажу, от себя не убежишь.

Глупости! Это фpаза из фильма, они что? все неноpмальные?

Злые. Неужели они сильнее меня?

Но какая разница, кто они? Были бы они монахами или путанами - все равно я не верил бы им. Напиться? Забыть все и - с ними, с ними, - куда угодно! Опуститься ниже... Как все-таки я мало знаю про людей! Думал: я стал как человек, но вот они - люди, и они не похожи на меня; мы не понимаем друг друга. Кто они? Уроды, стадо скотов; с каким удовольствием я бы сейчас убил их всех; а после меня наградили бы власти - за поимку особо опасной банды... Какие они к шуту опасные! Комиксы.

Их удивила моя история? Они ведь слушали меня. А может, они станут мне друзьями? У меня будут друзья!

Нет, нет же, от себя не убежишь...

- Я не убегу... Я никуда не убегу...

- Ты зря не пьешь, выпей. В натуре, полегчает.

Он говорит, как какой-то филолог... Что со мной? Я словно засыпаю. Мне нужно домой. Меня, может быть, ищут? А может и нет. Я сказал, что играю концерт, что домой приеду завтра. Какой стыд... Что теперь делать? Оно ещё тикает, оно ждет, тяжелое, грубое, сильное... А они очень хорошие ребята. Умные, веселые... И почему я не с ними? Почему я не понимаю их? Ведь мы так похожи друг на друга... Мне сейчас - только напиться и стать для них своим. Или это такое испытание? Какие они хорошие ребята... Они уснут, а я их убью, а мне подарят медаль, а я скажу потом: товарищ генерал, я своих убил, убейте меня... Ashes to ashes... with Major Tom... Почему вы не проверили мои документы, господин офицер, я ведь немец, а они все жиды, убейте меня, я предал своих, Black adder, Black adder... но я ангел и у меня своих на этой земле нет, мне же надо как-то дожить, поэтому я и сам могу убить вас, потому что я ангел, потому что я могу всех убить, потому что... каков шут... поганая, ненавистная литература... я просто хотел объясниться...

Хоз. Жульничество!.. Какое всемирное, исторически-организованное жульничество!.. И ветер, дескать, как будто грустит, и бесконечность обширна, как глупое отверстие, и море тоже волнуется и плачет в берег земли... Как будто все это действительно серьезно, жалобно и прекрасно! Но это бушующие пустяки!.. ...Природа не такая: и ветер не скучает, и море никуда не зовет. Ветер чувствует себя обыкновенно, за морем живет сволочь, а не ангел.

А.Платонов "14 красных избушек".

...Потому что я ведь предал своих, но я ангел и у меня... своих на этой земле нет... потому что, потому что... мы так давно не были... вместе... потому что... Я столько хотел вам рассказать... потому что...

- Э, да ты спишь!

Потому что... потому что я ангел...

- Да? Где, где? сколько?!

- Чего сколько? Ты спал...

- Я спал.

- Ты спал, чего сколько?

- Сколько времени?

- Третий, что ли...

Потому что я могу убить.

- Я пойду, можно я пойду?

- Эй, Колян, братан твой валить собрался, что с ним?

"С ним"?

Ангел опешил.

Они меня изнасилуют, а потом убьют. Но я ведь так и хотел. Нет, не так! Я сейчас оскорблю их, обругаю, сломаю стол, разобью посуду, тогда они хотя бы изобьют меня...

- Вы тут... вы... я могу вас...

- Отвести бы его домой. Музыкант...

Кто-то рассмеялся.

Какие они хорошие ребята, умные, веселые, чуткие... Почему я не могу с ними? Что стало со мной?

Слезы! Они жалеют меня, а я тут... я...

- Ну чего, музыкант, споешь?

Ангел поднял на него заплаканные глаза.

- Я сейчас... нет... я не могу.

- Да ты сиди, все ништяк. Я понял. Тебе куда?

- В Орехово.

Почему - Орехово? Там жил мой придуманный Юрка Тудымов из "Александрины". Не понимаю. Рядом - кладбище, курган, Царицыно.

- Ну во. Лысый, возьми Толька и Сережку, довезем братишку, да?

- Спасибо.

Я мелко закивай головой. Я улыбнулся. Вытер со лба пот. Они увидели мои длинные ногти на правой руке?

Ах, ну да...

- Слушай, а ты, это, не педрила часом? Ты не обижайся, я просто педрил очень не люблю.

- Колян, тут ты не понял, баба там у него там, любовь была...

Что я им нарассказал? Что-то про тело? Не помню. Почему хотел себя убить? Что я им успел нарассказать? О чем они думают? Какие они дураки.

- А что ногти такие?

- Так ведь для гитары, я же говорил...

- Ну да. Не, братан, все нормально. Ты только, понимаешь, такую вещь: мы тут русские все, и вот эти еврейские дела, там, мальчики, там, ну наркота разная, мы это не любим тут... Вы, музыканты, все какие-то недоделанные. Не, есть конечно, Круг там, нормальный, Высоцкий или этот, как его?.. Ну, чего там с Лысым?

- Чего-чего, сам говори ему.

"Колян" что-то сообщил на ухо своему соседу, тот кивнул и пожал плечами..

- Видишь, не хотят тебя везти. Ты, братишка, не обижайся, я б сам тебя отвез, Лева тут завязал... А тачка новая, ну ты понял. Сам дойдешь?

- Ты чего? куда он дойдет?

- Я погуляю, у меня голова болит, я хочу на улицу.

Все надоело. Спать.

Или идти куда. Все равно.

- Забавный малый.

- Чудной какой-то...

За ангелом захлопнули дверь. Держась на перила, ангел спустился по лестнице. Вышел во двор. Тихо.

Настоящая московская ночь. От выпитой минералки чуть болело гоpло. Дома всегда пил только горячее. Грел в микроволновке "пепси".

"Или ничего этого не было? Письмо, киллер, какие-то деньги...

Ничего этого не было...

Не было, не было. Ничего и не было.

Солнце выходило из-за гор.

До сих пор, до весны, я так не верил в солнце.

Я вчера играл с детьми Луны. Мутабор!

Превращаюсь нынче в сына солнца.

Эй, балет! галоп-алле!

Мне тридцать лет неполных.

Я стою и на краю

Стою, пою: подсолнух...

П.Кашин "Подсолнух"

Глава 19.

"Игры в Реальном Времени."

*

Если что-то тебя не устраивает, не отчаивайся, но переделай молча, чтобы никто ничего не заметил.

*

Умирающий мертв.

*

Для иных существование или не-существование бога вообще не является личной проблемой. Имейте это в виду, уважаемые ортодоксы!

*

О лисе и винограде.

А если виноград действительно был зелен?

*

Художественный текст - это всегда инверсия. Люди так не живут, не говорят. С другой стороны, если напрямую писать "действительность", то полученный текст будет казаться вычурным или малохудожественным.

Между реальностью искусства и реальностью жизни стоит что-то вроде полупрозрачного кривого зеркала, отражающего с обеих сторон. Какая из сторон имеет право именоваться действительностью? На выбор, любая. Но другая тогда - инверсии, инверсии, инверсии.

*

В сущности, любое литературное произведение - пародия. Так как, оно является не только прямым следствием каких-либо событий, реальных или вымышленных, но ещё и переиначивает эти события, толкуя их, извращая их, наделяя их некими смыслами и идеями.

Вся история литературы - это издевательство последующих произведений над предыдущими.

*

Искусство и жизнь. Допустим, сублимация. Но чего? Тут уж - смотря с какой стороны смотреть.

*

Если враг не сдается, его не замечают. Тогда он умирает сам.

*

Если тот, кто тебе ненавистен сильнее тебя, драться с ним бессмысленно - ты будешь побежден. Если тот, кто тебе ненавистен слабее тебя, драться опять же бессмысленно, достаточно будет его пнуть и поставить на место, если же тот, кто тебе ненавистен одной силы с тобой, - бой будет долгим и только измотает ваши силы, лучше договорись с ним, в крайнем случае убей сразу.

*

Когда на тебя идет некто, угрожая твоей жизни, убей его, не задумываясь о, быть может, тонкой его душевной организации, жизнь - превыше всего.