Пролог

Тяжелый запах лака по дереву и аромат ладана укутывают меня, как одеяло, принося редкое чувства покоя и уюта. Солнечный свет проникает через щель в занавеске, попадая на решетку и рассеивая крошечные блики на моем лице. Я закрываю глаза, купаясь в этом скоротечном тепле.

- Простите меня, Отец, ибо я согрешил, - слова срываются с моих губ, унося свинцовый груз, который гнездился тяжестью у меня в животе с тех пор, как я покинул эту исповедальню двадцать четыре часа назад.

Раздается тяжелый вздох, и сквозь короткое пространство между нами доносится слабое дуновение застоявшегося кофе.

- Сын мой, ты провел здесь последние четыре дня. Я могу лишь дать определенное количество прощений. Их не стоит копить.

Но я не прощен. Я чувствую, как внутри меня гноится грех, разлагая мою душу с каждой минутой. Мне нужно божественное вмешательство. Исцеляющее прикосновение руки Господа. Спасение. А для этого требуется истинное признание, очищение.

- Я не рассказал о своем грехе, - выдыхаю я, ступая на канат, натянутый между Господом и его посланником.

- Господь, Отец милосердия, через смерть и воскрешение Своего Сына примирил мир...

- Я убил человека, - молчание. - Я убил его, потому что он причинил ей боль.

Я отсчитываю восемь тяжелых ударов сердца по ребрам, прежде чем он, наконец, заговорил.

- Ты раскаиваешься? - Отец Максвелл шепчет, и его голос заметно дрожит.

Наконец-то, он меня разглядел. Впервые он по-настоящему видит монстра, которого я держу на привязи. Я больше не просто странный мальчишка, который ходит в его церковь последние тридцать лет, или беспокойный прихожанин, с которым он познакомился в этих стенах. Это игривое чувство опасности, то самое ощущение, которое, как он твердил самому себе, казалось слишком иррациональным, но неизменно все имеет смысл. Я - убийца, грешник, хищник, живущий среди своей добычи. Как это может быть правдой? Один из его паствы. Предатель. Лживый самозванец. Я почти слышу, как все детали одного целого встают на свои места в его голове.

- Нет, - честно отвечаю я. - Мне не жаль, что я убил его, - я ничего не чувствую, только тошнотворное разочарование от того, что Бог меня осудит. Что я ошибаюсь, и без его руководства я бы давным-давно отпустил из-под контроля все свои темные побуждения и натравил на его детей.

«Плохие мальчики попадают в ад», - шепчет мне на ухо голос моей матери.

- Тогда ты не сможешь по-настоящему избавиться от греха.

- Мне суждено попасть в геенну огненную, - бормочу я, озвучивая ту самую мысль, которая безжалостно мучает меня.

Он прерывисто вздыхает, этот звук похож на выстрел в тишине исповедальни.

- Если только ты искренне раскаишься в душе.

Поднявшись, я хватаюсь за занавеску и на мгновение останавливаюсь.

- У меня нет души.

А раз нет души, то есть ли разница между Раем и Адом?