Глава 20

РОНАН

Тёплая кровь струится между моими пальцами, когда я хватаюсь за горло. Мне хочется посмеяться над этой иронией.

Я шарю по тумбочке, мои пальцы скользят под выступом, пока не нажимают на маленькую тревожную кнопку. Я нажимаю на неё снова и снова, затем переворачиваюсь на бок, чтобы не захлебнуться кровью. Хоть мне очень больно, я улыбаюсь. Как мы с ней идеально подходим друг другу. Как трагично, что мы правда можем умереть вместе.

Отблески камина пляшут на стене, как маленькие злые демоны. Я наблюдаю за мерцанием, тенями, и мои мысли возвращаются к Софии, к мысли о её смерти. То, как её глаза наполнились раскаянием, когда она посмотрела на меня в последний раз — тот же затуманенный взгляд, который был у Камиллы, когда она полоснула лезвием по моему горлу. Какая храбрая маленькая кошечка, пытающаяся убить меня, чтобы спастись от неизбежного ада, в который я бы её затащил. Забавно, о чём ты думаешь, когда смерть так близка. С каждой проходящей секундой я становлюсь слабее. Холоднее. Почти уверен, что в смерти есть покой. Холодный, пустой покой…

Дверь с грохотом ударяется о стену. Донован и Айвен подбегают, крича на мужчин в холле. Донован убирает мою руку и надавливает, зовя доктора. Здесь царит паника и суматоха. Крики. Сигнализация. А вот я лежу здесь, спокойный. Собранный. Контролируемый.

Я проливал за неё кровь, и, хотя большинство может расценить это как акт предательства, я вижу в этом то, что есть на самом деле, — отчаянную попытку спастись. Убей или будь убитым, будь сильным или слабым. Ни она, ни я не знаем другого выхода.

***

Когда я прихожу в себя, в окно льются лучи послеполуденного солнца. Я неловко ёрзаю в постели. Малейшее движение натягивает швы у меня на горле.

— Который сейчас час? — спрашиваю я, поворачиваясь к Игорю.

— Четыре.

— Я полагаю, мои люди отправились на её поиски? — я представляю её бездыханной на снегу прямо за воротами.

— Да…

Повисает долгая пауза.

— Ну и?

— Они её не нашли, — говорит Игорь.

— Это невозможно, — отвечаю я, глядя в окно на снежную бурю.

— Она взяла машину.

— Машину? — мой лоб морщится от любопытства. — Ясно.

— Она потерпела крушение недалеко отсюда, и от обломков были следы, которые вели в лес, но потом они… прекратились. Внезапно.

Потому что она упала замертво.

— Она где-то там. — За окном проносится снежный вихрь. — Вероятно, похоронена под сугробом. Найди её, Игорь, — я поворачиваюсь и свирепо смотрю на него. — Я хочу её тело.

На лице Игоря появляется гримаса, прежде чем он поворачивается и выходит из комнаты. Я знаю, она где-то там. Безжизненная и замороженная, и, хотя я, возможно, убил её, я безмерно любил её. И сейчас, в её отсутствие, это более очевидно, чем я мог себе представить. Как будто из меня высосали всю энергию. Я хочу, чтобы её похоронили, а не оставили на съедение диким зверям.

Я погружаюсь в сон и выхожу из него с помощью морфия, и ровно в девять часов один из слуг приносит плоский экран и вешает его на стену. Я наблюдаю, как они все подключают, раздражённый тем, что меня заставили смотреть телевизор, лёжа в постели. Держать такие вещи в спальне неприлично, но, учитывая нынешние обстоятельства…

Экран оживает, и мне вручают пульт, прежде чем слуги уходят.

Из уст ведущего сыплются обыденные новости, и я почти снова засыпаю, пока…

— «Сотни агентов и высших должностных лиц были отстранены от работы в ФБР в ожидании расследования их связей с членами русской мафии. Точный характер этих связей пока не разглашается. Температура падает из-за очередной снежной бури…»

Мой пульс учащается, когда я смотрю на мелькающие на экране изображения холодной зимней бури, бушующей в Москве. Змеёй в траве была не Камилла. Я должен найти его и отрубить ему голову.