Она лежит, тяжело дыша, подо мной, и я приближаю своё лицо в нескольких дюймах от её.

— Я люблю тебя, Красивая, и, обещаю тебе, — я провожу пальцем по её губам, — ты единственная женщина, которая когда-либо услышит эти слова, — я скатываюсь с неё и прижимаю к своей груди.

Её глаза встречаются с моими с проблеском боли, прежде чем она крепко сжимает их.

— Я люблю тебя, — выдыхает она.

Я прижимаю её к себе, глажу по тёмным волосам, пока она не засыпает, но сон ускользает от меня. Я встаю, собираясь сесть у камина. Я пью и пью, пока бутылка бренди не опустеет, и наблюдаю за ней. Ожидаю.

Каждый раз, когда её грудь не поднимается, у меня в груди всё сжимается. Моё сердце бешено колотится. А потом она делает вдох, и меня охватывает облегчение, хотя знаю, что это ненадолго. Её судьба была предрешена. Я делаю последний глоток бренди, в глазах двоится, когда я смотрю прямо перед собой. Возможно ли, что её убийство причинит больше боли, чем то, что я оставил ее в живых?

Я провожу рукой по лицу. Я отравил женщину, которую люблю, в попытке спасти себя, но на самом деле, думаю, подсознательно это было сделано для того, чтобы спасти её от меня. Должен ли я действительно чувствовать вину, когда смерть ожидает всех нас, ведь разве не гораздо поэтичнее быть медленно убитым от рук человека, который боится, что никогда не будет любить тебя достаточно сильно, чем умереть в одиночестве?

Я мог бы умереть с ней… Я бросаю взгляд на бутылку водки, у меня двоится в глазах, когда я провожу пальцами по её плавному изгибу, случайно роняя её на пол. Стекло разбивается вдребезги, водка впитывается в деревянные половицы, и теперь у меня не остаётся другого выбора. Я, пошатываясь, добираюсь до кровати и забираюсь рядом с Камиллой, обнимая её за талию и прижимая к себе.

— Я люблю тебя, Красивая. Настолько, что мне пришлось убить тебя.