ГЛАВА 1

СОТЫЙ ЗВОНОК

В ухе звенит гудок, издеваясь надо мной, как и в последние два раза, когда я звонила в студию.

Проклятье.

Даже не знаю, почему я беспокоюсь. Я никогда не выигрывала в подобных мероприятиях. Будь то лотерейные билеты, счастливые номера или призы, которые разыгрывают по радио, мне везёт так же сильно, как чёрному коту, разбившему зеркало в пятницу тринадцатого, поэтому я никогда не выигрываю.

Как это называется, когда делаешь одно и то же снова и снова, ожидая другого результата?

О, верно. Это и есть определение безумия.

И да, я продолжаю звонить.

Вздохнув, я застываю, держа палец на кнопке выключения мобильника. Я знаю, что правильно и логично было бы закинуть мобильник на пассажирское сиденье, заглушить машину, она уже начала угрожающе кашлять, пока я стояла на обочине на холостом ходу, и пойти внутрь... но я не могу остановиться.

Задерживаю дыхание, закрываю глаза и нажимаю на кнопку набора номера.

Просто нужно немного больше времени.

Сидя в машине, вслушиваясь так сильно, почти до боли, я зажмуриваюсь и направляю всю свою энергию на одну-единственную невозможную мысль, я даже забываю дышать.

Звони, чёрт возьми.

Пожалуйста, просто один грёбанный звонок.

Целое мгновение ничего не происходит.

И затем...

Гудок.

Глаза у меня расширяются, когда я слышу голос на том конце.

— Поздравляю, вы наш сотый абонент! Назовите ваше имя!

Мой рот открывается, как у мисс Америки, когда её спросили, что она думает по поводу обвала мировой экономики. Я не могу выдавить ни слова.

— Алло? Вы позвонили в КБЛ¹ Бостон, вы меня слышите? — говорящий прочищает горло и смеётся. — Ну, похоже, линия не отвечает, придётся перейти к другому абоненту...

Дерьмо!

— Я здесь! — ору я в трубку. — Простите, простите, я здесь!

— Назовите ваше имя, милая!

— Джемма, — выдыхаю я, мысли путаются. — Джемма Саммерс.

— Откуда вы?

— Из Кембриджа.

— Ну, Джемма Саммерс из Кембриджа, вы выиграли два билета на матч плей-офф сегодня вечером!

— О, Боже мой, — взвизгиваю я.

Он снова смеется.

— Да, игра сезона сегодня вечером в семь, в Гардене. Мы выиграем, мы пойдём до конца, детка!

— Спасибо, — наконец-то выдавливаю я. — Большое спасибо.

— Пожалуйста, Джемма. Мы в КБЛ всегда заботимся о наших слушателях.

— Да, — тупо соглашаюсь я, всё ещё немного в шоке.

Я слышу, как он улыбается в трубку, когда снова заговаривает:

— Расскажи нам, что ты сейчас чувствуешь, Джемма? Ты фанатка Селтикс?

Упсс. Я должна была знать, что всё идёт к этому.

Честно признаться, я ненавижу баскетбол, даже больше, чем ненавижу ложь. Но как я могу признаться в этом на радио, которое слушает большая часть мужского населения, желающая меня убить за то, что я выиграла билеты, за которые они бы продали души?

Вероятно, никак.

Так что да, я делаю то, что сделает любая уважающая себя девчонка в подобной ситуации.

— О, огромная, просто самая преданная фанатка, — вру я сквозь зубы. — Но не такая большая, как мой парень.

— Ну, тогда, вероятно, он самый счастливый парень в мире, потому что будет твоим плюс один! — ведущий смеется. — Сегодня вечером ты его осчастливишь!

— Я надеюсь на это, — бормочу я, качая головой. — Если это не сработает, тогда уж и не знаю что.

— Что ты говоришь, Джемма? Я не расслышал тебя.

Вот чёрт! Я это вслух сказала?

— О, ничего! — щёки мои вспыхивают. — Просто, очень благодарна, он будет так доволен!

Я так думаю.

Надеюсь.

Ладно, молюсь.

Потому что, серьёзно, если это не сделает его счастливым, я не уверена, что найдётся другой способ.