— Честно? Я понятия не имею. Но не волнуйся, на самом деле он милашка.

Ложь.

Я оглядываюсь, и, хотя он увлечен разговором с Биллом, его взгляд перемещается на меня. Он подмигивает, и в моей груди вспыхивает фейерверк. Пытаясь скрыть улыбку, я делаю глоток вина и снова поворачиваюсь к Рэн.

— Итак, что я пропустила в Яме?

Она барабанит пальцами по барной стойке и задумывается.

— Да ладно, ты же все знаешь!

Это правда. Не только потому, что она работает в Ржавом якоре, но и потому, что она всегда бывает в Бухте Дьявола. В этих краях ее нежно называют Доброй Самаритянкой, потому что после своей смены она садится в автобус до Бухты Дьявола и остается на главной улице, пока не закроются все бары и клубы, раздавая шлепанцы и воду пьяным туристам и вызывая такси для тех, кому это нужно. И так каждый вечер.

— Ах, да! — говорит она, и голубые глаза внезапно загораются. — Помнишь Спенсера Гравелти и его команду?

Я заставляю свое лицо оставаться безразличным. Я знаю, до нее доходили слухи, но она слишком уважительна, чтобы когда-либо поднимать их.

— Угу.

— Ну, они все пропали без вести. Все пятеро!

У меня горят уши, и я украдкой бросаю ещё один взгляд на Анджело. Он сделал это. Рэн продолжает рассказывать об их последней встречи и возможно неудачном походе, но я почти не слушаю. Анджело Висконти убил их для меня, как будто это ничего не значило.

Святой ворон, я так влюблена в этого мужчину, что у меня болят зубы. Не только потому, что он красивый, заботливый и любящий, но и потому, что он плохой. Чертовски плохой, и это взывает к тьме внутри меня. Возможно, Спенсер и его команда были причиной того, что я совершила свой первый грех, но я думаю, что они просто вытащили мою тьму на поверхность. Это Анджело разжигает огонь. Желание быть плохой с ним горит у меня под кожей, как пламя.

Дверь в бар распахивается, впуская ледяной холод. Входит мужчина, неровные шаги эхом разносятся по транспортному контейнеру.

Меня сразу же охватывает беспокойство.

— О нет. Только не этот парень снова.

Краем глаза я вижу, как Анджело замолкает и свирепо смотрит на него. Я перевожу взгляд на Рэн.

— Который?

Она слегка качает головой, крутя тряпку в пивном стакане.

— Почти каждый день на этой неделе он приходил сюда и говорил о том, как хорошо вернуться домой.

— Он местный? Я его не узнаю.

— Я тоже.

Анджело все ещё смотрит на этого человека. Он суровый, обветренный, одет в куртку для бега и джинсы — сочетание, не подходящее для холода поздней осени. Он маячит в конце стойки, неуверенно покачиваясь на ногах. Когда он щелкает, чтобы привлечь внимание Рэн, Анджело встает.

— Он просто стоит там, пьет светлый эль и дает мне уроки химии. Так странно. Я действительно надеюсь, что он не местный и что он просто проезжает мимо.

Мужчина поворачивается, чтобы посмотреть на Анджело, открывая темный шрам на одной стороне его лица. Моя кровь превращается в лед, и, прежде чем я успеваю подумать об этом, я соскальзываю с сидения и направляюсь к Анджело. Люди Габа выходят из тени, но я добегаю до Анджело первой, кладя руку ему на грудь. Его глаза безумны, но он не смотрит на меня. Не может смотреть на меня, так как слишком сосредоточен на этом мужчине.

— Анджело...

— Отойди.

Яд в его голосе выбивает воздух из моих легких, и я отшатываюсь назад. Он заполняет бар своим внушительным силуэтом и всей исходящей от него яростью. Он поворачивается ровно настолько, чтобы кивнуть в сторону мужчины, который подходит к парню сзади.

— Анджело, — шиплю я, лихорадочно переводя взгляд на Билла, который теперь тоже встал. — Только не здесь. Пожалуйста.

Его грудь напрягается под моей ладонью. Он делает паузу, обиженно кивая.

— Выведите его наружу, — он поворачивается ко мне, в глазах горит неудержимый огонь. — Ты останешься здесь.

— Подожди…

Он резко разворачивается и хватая меня за запястье.

— Не зли меня, Рори. Оставайся. Здесь.

— Нет! — мой голос звучит дрожаще и жалко, но я сжимаю кулаки и стою на своем. — Нет. Я иду с тобой. Я должна.

Анджело рычит, но когда он поворачивается, чтобы снова выйти, я хватаю его за пиджак.

— Ты избавился от моих демонов, я хочу помочь тебе избавиться от твоих.

Его пристальный взгляд изучает мой, в нем проскальзывает ярость и раздражение, но затем, наконец, он резко кивает мне.

Мое сердце, угрожает выпрыгнуть, я выбегаю из бара вместе с Анджело, переходя на бег, просто чтобы не отставать от его быстрых шагов.

— Тащите его в багажник, — рычит он, свирепо глядя на мужчину. Он слишком пьян, чтобы выразить что-то большее, чем легкий протест, но люди Анджело не спорят, скручивают его и укладывают в багажник одной из машин.

В его Aston Martin ярость достигает опасной температуры. Я позволила ей гноиться, слишком напуганная, чтобы вымолвить хоть слово. Проходит несколько минут, пока я не понимаю, куда мы направляемся.

Я сажусь немного прямее. Проглатываю толстый ком в горле.

— Ты уверен, что это он? — шепчу я.

Ничего не следует, кроме легкого кивка.

Я никогда не была на утесе ночью. Это кажется ещё более опасно, стихии более суровы, а спуск в бушующие воды внизу ещё круче. Анджело подъезжает к обочине и глушит двигатель. Фары других машин сзади ослепляют меня в зеркалах.

— Ты останешься в машине.

— Нет. Я хочу посмотреть, — с вновь обретенной уверенностью я вздергиваю подбородок и добавляю: — Я хочу посмотреть, как ты убьешь человека, который убил твою мать.

Костяшки его пальцев на руле белеют. Затем он рычит, заставляя меня вздрогнуть. Но когда он выходит, я выхожу тоже, и, к моему удивлению, он не кричит мне, чтобы я возвращалась в машину.

Его люди выводят парня на утес. Он произносит невнятные слова, но паника уже присутствует, она уловлена в его криках и постоянно присутствует в его дергающихся конечностях. Я иду в ногу с Анджело, когда он шагает к краю обрыва. Его профиль стал резче, чем когда-либо, отбрасывая зловещую тень. Он спокоен самым пугающим образом, не торопясь перезаряжает пистолет и протирает ствол рукавом.

— Поставьте его.

Мой пульс учащается.

Две фигуры в костюмах берут его за руки и тащат по грязи, пока он не оказывается спиной к беззвездному небу. Внизу сильно и быстро бушует море, разбиваясь о скалы. Это звучит как предупреждающий знак, напоминание о том, что никогда не следует подходить слишком близко к краю.

К моему удивлению, Анджело поворачивается ко мне, и даже в темноте я вижу сардоническую ухмылку на его прекрасном лице.

— А ты как думаешь, Сорока?

— Ч-что?

— Он упадет или полетит?

Мое дыхание танцует между нами облачком конденсата. Это затруднительно и тяжело, подпитываемое болезненным шумом адреналина, который бурлит в моих легких. Святой ворон. Мое тело гудит от острых ощущений, от опасности всего этого.

— Упадет, — выдыхаю я. — Провалиться прямо в ад.

Он кивает.

— Будем надеяться, — выдавливает он из себя.

Одним быстрым движением он разворачивает меня так, чтобы я оказалась лицом к церкви позади нас. Старое, обветшалое здание, в котором мужчина, которого я люблю, научился быть плохим. Выстрел звучит громче, чем я ожидала, и белая вспышка света на долю секунды освещает мощеные стены церкви, прежде чем снова погрузить нас во тьму.

Ни крика, ни глухого удара. Только аромат пороха и звон в ушах.

Когда Анджело протяжно шипит, я запускаю руки ему под пальто и крепко обнимаю его. Несмотря на то, что он неподвижен и молчалив, то, как сильно колотится его сердце, выдает его истинные чувства.

— Я люблю тебя, — выдыхаю я в воротник его рубашки. — Очень сильно люблю тебя.

Внезапно мне приходит в голову: какая ирония в том, что Анджело называет меня «Сорокой». Потому что меня привлекают не блестящие вещи, а темнота. И теперь я чувствую, как его темнота отражается от моей, мягко гудит под поверхностью его загорелой кожи. Проходит несколько мгновений, а затем его рука находит мой затылок, зарывается в волосы и наклоняет мое лицо к нему.

— Я тоже люблю тебя, детка.

Он целует меня, отчаянно и безжалостно, прикусывая зубами мою губу. Это поцелуй убийцы, который только что совершил самую большую месть в своей жизни.

Когда он отстраняется, черты его лица становятся немного мягче. Он проводит грубым большим пальцем по моей щеке, его взгляд идеально совпадает с моим.

— Знаешь, моя мама всегда говорила, что хорошее всегда перевешивает плохое, — он сглатывает, кадык подпрыгивает в горле. — Но что произойдет, если мы вдвоём будем плохими? И то, и другое — одна и та же сторона медали?

Я прижимаюсь своим носом к его, улыбаясь.

— Волшебство случается, детка.