Если бы я не видела беспокойства в его взгляде, я бы подумала, что он собирается убить меня. Вместо этого он проводит пальцами по моему лбу и откидывает назад выбившуюся прядь моих волос. Прикосновение слишком нежное и в нем слишком много ласки, чтобы он проверял меня на лихорадку.

— Ты ранена? — спрашивает он меня.

Я сглатываю пару раз и пытаюсь привести свой рот в рабочее состояние.

— Нет.

Он встает и молча направляется к моим родителям. Когда он прикасается к ним, я почти теряю сознание. Я не могу объяснить, почему это меня так сильно расстраивает, но так не должно быть. Он проверяет их на наличие признаков жизни, и я должна быть благодарна, но я уже знаю, что он ничего не найдет. Его рот сужается, а брови хмурятся после каждого осмотра, подтверждая то, что я уже знаю: их больше нет в живых.

Он возвращается ко мне, снова опускаясь на колени, и на этот раз я не боюсь.

— Что здесь произошло? — спрашивает он. Его голос нежен, как летний ветерок. Это сразу же успокаивает меня.

По крайней мере, на мгновение.

— Эти аллигаторы пришли и убили моих родителей, — говорю я. Я удивлена спокойствием своего тона, потому что внутри меня эмоции бурлят и подпрыгивают в груди. Это только вопрос времени, когда я сломаюсь, и они выльются из меня. — А потом я убила этих ублюдков.

Незнакомец наклоняет голову в знак признательности и касается моей щеки.

— Это моя хорошая девочка.

Я удивлена отсутствием у меня возмущения по поводу его ответа. Обычно я нахожу подобные фразы оскорбительными или шутливыми, но он сказал это таким тоном, что мне становится теплее внутри. Как будто он действительно гордится мной.

Я смотрю на него снизу вверх, обводя взглядом контуры его лица. У него сильная линия подбородка, а скулы острые, но не неприятные. Полнота его рта удивительна, но на нем это не выглядит женственно. На самом деле, в этом мужчине нет ничего девчачьего. Его тело — точеные мышцы, очерченные одеждой. Я снова перевожу взгляд на него, изучая уникальность его глаз. Они похожи на два бассейна, в которых есть глубина, которую я никак не могу понять, и все же они умоляют меня нырнуть в них. Я вполне могла бы утонуть в них, если бы он не отвел взгляд.

— Я не собираюсь причинять тебе вред, — говорит он, разрушая чары, которые наложил на меня. — Мне нужно увести тебя отсюда до того, как прибудут еще солдаты Ялата.

Я киваю, не желая признавать, что не могу стоять, не говоря уже о том, чтобы ходить. Однако, похоже, это не проблема, когда мужчина поднимает меня на руки, как будто я ребенок. Он прижимает меня к своей груди, и я опираюсь на него, не заботясь о том, чтобы поддерживать видимость силы. Я не думаю, что он причинит мне боль, но все еще есть часть меня, которая приветствовала бы смерть.

Не обязательно беспроигрышный, но и не проигрышный вариант.

Я поворачиваю голову, окидывая взглядом своих родителей.

— Они...?

Я даже не могу закончить предложение, потому что это слишком больно. Я даже не уверена, почему спрашиваю. Мы оба знаем, что они умерли, но, возможно, я спрашиваю, как их ребенок, а не как взрослая женщина, неспособная отпустить их до последнего возможного момента.

Мужчина кивает один раз, крепче прижимая меня к себе, как будто выказывая сочувствие.

— Ты отомстила за них, — говорит он. — Ты можешь найти в этом некоторое утешение. — Он хватает меня за подбородок и поворачивает его, отводя мой взгляд от тел. — Ты видела то, что тебе было нужно, чтобы подтвердить их смерть. Не смотри больше, чем необходимо, ибо каждая секунда, проведенная таким образом, омрачит твою душу. Вместо этого помни их такими, какими они были, а не такими, какие они сейчас.

Я хочу вырваться из его объятий и еще раз окинуть взглядом своих родителей, чтобы увидеть их, потому что, несмотря на то, что он говорит, я как будто не могу отпустить. Даже если это причинит мне боль, я хочу провести эти последние секунды с ними.

Вместо этого я закрываю глаза и глубоко дышу. Мужчина отпускает мой подбородок и прижимает ладонь к моей щеке, заставляя меня положить голову на него. Я благодарна, что он заставляет меня отвести взгляд, потому что я знаю, что он прав. Тепло от его прикосновения проникает в меня, и он не убирает руку, пока мы не оказываемся за пределами моего дома.

— Кто ты такой? — шепчу я. Я должна была спросить задолго до этого, но мой мозг был парализован травмой, которую я только что пережила. Постепенно начинает проявляться реальность, и хотя я еще не готова ее переварить, я позволяю крошечной частичке просачиваться внутрь.

— Меня зовут Брэкстон.

Я жду, выжидающе глядя на него, но он больше ничего не говорит. Я нахожу это немного раздражающим.

— Кто ты такой?

— Мой народ называется дравийцами.

Я разочарованно выдыхаю. Этот парень, очевидно, очень скуп на информацию. Тем не менее, у меня нет проблем преследовать его, пока он не скажет мне то, что я хочу знать.

— Просто чтобы внести ясность, ты не человек, верно?

Он качает головой.

— Что ты собираешься со мной делать?

Он останавливается, опуская подбородок, чтобы встретиться со мной взглядом. Его взгляд светится умом, заставляя его глаза вращаться от интенсивных вычислений и дедукций. И все же я улавливаю искру чего-то еще. Как центр пламени, оно горит, становясь ярче, чем дольше он смотрит на меня.

— Это, — говорит он, делая паузу на несколько секунд, — еще предстоит выяснить.