— Ты бегала, пока меня не было?

Нет смысла врать ему.

— Нет.

— Тогда нам придется что-нибудь придумать для этого.

— Нам. — Я потерла голову, и он отдернул руку и поцеловал центр моей ладони.

— Да, нам. Мы можем сделать это вместе. Делай то, что тебе нужно. — Он прижался еще одним поцелуем. — Переезжай ко мне.

Я покачала головой.

— Ты не можешь быть моей опорой, Шесть. Потому что если что-то случится, если мы расстан...

Он прижал свои пальцы к моим губам, чтобы заставить меня замолчать, но я отдернула его руку.

— Нет, я должна сказать это. Если мы расстанемся, я не могу остаться на поверхности. Если ты — то, что держит меня на плаву, и если ты уйдешь — это будет плохо. Я знаю, что будет. — Мои слова лились потоком, почти быстрее, чем я могла их выплюнуть. — Я знаю, я знаю, Шесть. Я утону.

Он открыл рот, и на этот раз я закрыла его рукой.

— Не обещай мне бесконечность, Шесть. Обещания могут быть нарушены. Слова мало что значат.

Он шагнул ближе, и его рот открылся. Его глаза и его прикосновение ко мне были нежными. И я знала, я, черт возьми, знала, к чему это приведет.

— Нет, если слова честные.

Взгляд его глаз говорил о том, какие именно слова он хотел сказать. Это заставило мое сердце пропустить, по крайней мере, несколько ударов, шокировав меня настолько, что мой кулак сжался на груди.

— Заткнись. Нет, — сказала я, мои брови высоко взлетели вместе с голосом. — Не говори этих слов.

— Почему?

— Ты давишь на меня. — Я попыталась вырваться из его объятий. Я ненавидела быть в обороне.

Он покачал головой, и его глаза сверкнули.

— Я должен. — Его рука обвилась вокруг моей шеи. — Ты тоже давишь на меня. — Он мягко сжал ее.

— Если я не сделаю этого, ты впечатаешь меня в стену. — Я сузила глаза, чувствуя, как кривятся мои губы, когда я откинула голову назад и устремила взгляд на стену.

— Может быть, ты признаешься в своих чувствах, если тебе некуда будет бежать.

Я прислонилась к нему, отталкивая, переходя в наступление.

— Ты хочешь знать, что я, блядь, чувствую? — спросила я, мой голос был выше, чем я ожидала. Мой палец уперся ему в грудь. — Я чувствую сто вещей, все одновременно. Я чувствую боль, я чувствую удовлетворение, я чувствую злость, я чувствую ненависть, я чувствую...

Он накрыл ладонью мои губы, заставив меня замолчать в тот момент, когда мой голос поднялся на октаву, которую я даже не узнала.

— Я люблю тебя, Мира.

Пять полных ударов сердца в моей груди, два выдоха о его руку и одно «я люблю тебя», зависшее между нами.

Он любит меня.

Он любит меня.

Я люблю его.

Медленно, я почувствовала, как моя рука поднимается и сжимает его руку, отрывая ее от моего рта.

Но я ничего не сказала, держа его руку в своей. Зеленые глаза перемещались, искали. Он сказал мне, что любит меня не для того, чтобы я сказала это в ответ. Его любовь не была эгоистичной, как моя. Его любовь была даром, добровольно отданным. Моя же была вырвана из моей души, вырвана непроизвольно, словно я изгоняла демона.

Тогда я поняла, что Шесть выбрал любить меня; я не выбирала любить его. Но я любила его, даже если не хотела этого.

Я ожидала, что он будет давить на меня, чтобы я сказала о своих чувствах. Но он этого не сделал.

Когда я ничего не сказала, он удовлетворенно отпустил мой подбородок.

Я говорила себе, что произношу это, потому что он уже знает, но правда была в том, что я больше не могла глотать слова каждый раз, когда они материализовывались на моем языке. Они царапали мое горло каждый раз, когда я пыталась затолкать их вниз, протестуя против навязанного им молчания. Я не могла разрезать их и выпустить кровь, нет — их сила не была тем, что я могла так просто отпустить.

— Я люблю тебя.

Это был один год, большой год. Возможно, он знал все это время, но услышав эти слова из моих уст, он словно преобразился. Все его лицо разгладилось, посветлело. Он подошел ближе, и мои губы встретились с его губами.

Впервые за долгое время я почувствовала спокойствие. Мои пальцы, мои ноги, мои мысли — все затихло, и он сдался. Он отдал всего себя в этом поцелуе. Он дал мне то, на что не хватило слов; он дал мне любовь.

Я не плакала, но мне почти хотелось.

Он отстранился и прижался своим лбом к моему.

— Борись за это, — сказал он. — Это хорошо для тебя, Мира.

Моя кожа зудела. То, как он смотрел на меня, высвобождение эмоций — все это переполняло меня. Я не могла жить под его взглядом.

— Меня сейчас вырвет, — повторила я, чувствуя, как сводит живот от незнакомых эмоций, которые поглощали меня целиком.

— Не вырвет. Борись с этим.

— Я борец, — сказала я, не совсем веря в это.

— Пока ты борешься, ты живешь. — Это напомнило мне о том, как безрассудно я распоряжалась своей жизнью, когда встретила его. Шесть сделал из меня бойца, и речь шла не только о тренировке тела. Я боролась все время: за свой рассудок, за Шесть.

— Борись, — сказал он, вырывая меня из воспоминаний о прошедших годах.

Девять лет спустя я вытатуировала это слово на своей груди.